Necesito un sombrero para quitármelo

Nomás por el gusto de ponerlo, porque está de puta madre, pero nada tiene que ver con el post: "Ghosts", Ladytron, álbum Velocifero, nuevecito.

Por desmemoria, por desidia, por huevón, por lo que quieran añadir, el caso es que hasta hoy entré al blog de Yoani Sánchez, la cubana que ganó el Premio Ortega y Gasset de periodismo por narrar las historias más cotidianas de su isla, Cuba, y que por ello está ahora sonando por todo el mundo y hasta la revista Time la señala como una de las 100 personas más influyentes de la actualidad.

Yo me preguntaba: ¿Es pa' tanto?

Sí, total y absolutamente sí. Es ella una periodista en plenitud de facultades, franca, directa, con una capacidad envidiable para contar lo aparentemente insignificante, lo estúpidamente ignorado por el ojo desatento, armada hasta los dientes de una prosa que ya quisieran muchos "intelectuales" y escritores de renombre y, cómo no decirlo, autora de textos absolutamente pulcros, bien documentados, equilibrados, honestos...

Y, por si fuera poco, dueña de una sencillez en la argumentación y en la manera de manejar su recién estrenada fama que abruma. Ya es hora de que diga cuál es el blog ¿no?

www.desdecuba.com/generaciony/. Entre usted y experimente cómo esta enorme narradoraperiodistaciudadana cubana lo mete de lleno en la colorida, calurosa, dura y, para muchos de nosotros, decepcionante realidad que se vive en la mayor utopía que América haya tenido en su historia.

Junto a ésta, otra mujer también se hizo acreedora al Ortega y Gasset: Adela Navarro, editora del Semanario Zeta. Dos mujeres con los pantalones bien puestos que demuestran, cómo se lo dije a los alumnos hace rato, que las vías del buen periodismo no están cerradas, y que si los medios tradicionales no se quieren abrir, que chinguen a su madre, que ya nos encargaremos los ciudadanos de abrir nuestras propias carreteras de comunicación, diálogo y descontento sin necesidad de Alatorres, López Dorigas, Ciros Gómez Leyvas, Ricardos Salazares, Juncos de las Vegas y demás fauna tan nociva para el periodismo.

Nomás pa rematar este minúsculo homenaje a aquellas damas capaces de inspirarnos (no olvido a Lydia Cacho) a seguir en la brega y por las que me quito el sombrero que no tengo (apenas una gorra de los Pumas), he aquí el discurso íntegro que pronunció Jon Lee Anderson en la ceremonia de entrega de dicho premio otorgado por El País.

Hasta la piel se me pone chinita otra vez...

www.elpais.com/articulo/sociedad/Discurso/Jon/Lee/Anderson/elpepusoc/20080508elpepusoc_1/Tes.

Tierra mojada

Ese olor que tanto me ha gustado desde que tengo uso de razón volvió esta tarde de lunes de la manera más sabrosa posible. Una leve lluvia cayó sobre el ITESO, que para todos los que no lo conozcan, es un campus con mucho verde, mucha tierra y muchos recuerdos bien chingones para un servidor, así que justo ahora que regreso de fumar un cigarrete vengo con la nariz impregnada de ese olor tan sabroso a tierra mojada que logra una de las mejores cosas que pueden lograr este tipo de aromas: transportarte a tu niñez (recuerdan la escena cumbre de Ratatouille? Ahora me entienden).

Y a ese olor se le suman esta semana las decenas de fotos que me han caído desde Barcelona de la boda de Lulú y Fabio, todas poca madre, porque por ahí se ven tantos y tantos rostros con los que pasé momentos de puta madre, primero en el Passatore (nunca le terminaré de agradecer a ese lugar el montón de amigos que me regaló) y luego los otros, los que vengo atesorando como compísimas desde años atrás. Y de pilón mi carnal, de testigo, todo contento por ver a la china en las mismas, contentota.

De paso, he de añadir que traigo un cansancio todo chido por la bailada que nos aventamos ayer con la Sheyra, que ¡sí cómo no! está en Guadalajara, jeje. Qué gusto verla a la canija, y más con los acordes del Sr. Coconut de fondo, estuvo rebueno.

Ya me voy, que el olor a tierra mojada se puede disipar y no tengo ganas de perderle el rastro.

Para seguir con la línea temática "Boda", les dejo una de las mejores fotos que he visto de Chiara y su sonriente madre. Abúr!

Dos para lo que sea

A ella no recuerdo bien cuándo la conocí, pero es un hecho que fue en algún pasillo del ITESO en el otoño de 1996, y desde entonces soy un fan de lo que hace y dice, pero sobre todo de cómo lo hace y cómo lo dice, que es casi lo mismo, pero no es igual, porque no es fácil apasionarse como ella y lanzarse al ruedo como siempre la he visto hacerlo.

Pocas como ella para escuchar, aconsejar, rockear, blasfemar, injuriar, chelear, ir a recoger al aeropuerto, caminar de madrugada, añorar Guadalajara y a su gente, contagiarse al mismo tiempo de Barcelona, ser tío. Ya extraño hacer reír a Chiara.

A él lo conocí un lunes del invierno del 2004 en Pla del Palau, en Barcelona, en una época donde todavía me dolían mucho (mucho) las patas por ir a trabajar al Passatore. Pero poco a poco los lunes se convirtieron en mi "segundo" día de descanso (el oficial era el martes), porque con él hablaba de fútbol, de vinos, de Barcelona, de Italia, de México, comía algo de su pizza y me reía un montón, sobre todo de Alan, un marroquí más tonto que Forrest Gump, más misógino que Hitler y más homofóbico que un sacerdote de Los Altos de Jalisco.

Uno casi siempre sabe cuando lo que tiene frente a sí es a un potencial amigo o amiga.
Es algo que se sabe y ya, basta un comentario, una carcajada al unísono, una crítica común a algo o a alguien, compartir el gusto por algún grupo... Lo que nunca se sabe es si ese amigo o esa amiga lo serán para toda la vida y, de repente, sin que nadie se dé cuenta (eso es lo mejor), estás llorando con ellos, riendo con ellos, escuchando sus anhelos, sus pasiones, sus miedos, y viceversa, te están escuchando con toda la atención del mundo cuando les hablas sobre el amor, tus errores, tus aciertos, tus sueños, el futuro... y después todos hablando de un buen lugar para comer en el Raval, de un disco que acaba de salir en la FNAC, de las personas que tanto extrañamos del otro lado del charco, de una cerveza en la Plaça Reial, de un domingo en la playa, de una bebé que va a nacer, de una comida en cierta terraza viendo el Mediterráneo... y ya no queda duda: Esa gente estará contigo toda la vida.

Aquí hay dos personas con las que se puede contar para lo que sea, que adoro profundamente y por las que me estuve planteando el robo a algún Banco Santander para conseguir el dinero que me permitiera estar con ellos el 6 de mayo del 2008..., pero no me atreví chicos, mi pistola de agua no parece real y eso me desanimó.

Así que no podré estar con ustedes, y es jodido de verdad, pero más allá de estas letras, saben que si hay alguien que estará feliz por lo que pasará ese día, seré yo.

Será el primer día en todo este año que lamentaré no estar en Barcelona.

Ella es Lulú. Él es Fabio. Y se van a casar.

Esto no se hace

Pero lo hice. Acabo de plagiarle a mi carnal una recomendación musical, aunque en mi defensa he de decir que es una gran canción que he traído en los oídos desde que me la presentó.
Y lo mejor es que en la radio de Guadalajara (RMX, Máxima) se escucha a cada rato por petición de la banda, lo cual, junto a otras cosas que he visto, me parece una buena señal de algunos cambios que ya percibo en la ciudad.

"Time to pretend". MGMT. Con letra y todo.
Si gustó, vayan al video (está a un ladito), se escucha mucho mejor...

I'm feeling rough, I'm feeling raw, I'm in the prime of my life.
Let's make some music, make some money, find some models for wives.
I'll move to Paris, shoot some heroin, and fuck with the stars.
You man the island and the cocaine and the elegant cars.

This is our decision, to live fast and die young.
We've got the vision, now let's have some fun.
Yeah, it's overwhelming, but what else can we do.
Get jobs in offices, and wake up for the morning commute.

Forget about our mothers and our friends
We're fated to pretend
To pretend
We're fated to pretend
To pretend

I'll miss the playgrounds and the animals and digging up worms
I'll miss the comfort of my mother and the weight of the world
I'll miss my sister, miss my father, miss my dog and my home
Yeah, I'll miss the boredem and the freedom and the time spent alone.

There's really nothing, nothing we can do
Love must be forgotten, life can always start up anew.
The models will have children, we'll get a divorce
We'll find some more models, everyting must run it's course.

We'll choke on our vomit and that will be the end
We were fated to pretend
To pretend
We're fated to pretend
To pretend

Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah

Ey, ni cómo...

...ni cómo, ni por dónde explicar esos momentos, esos segundos de absoluta felicidad que en el tiempo real pasan volando, pero que a ti te irán siguiendo durante años y años con el sonido de una sonora carcajada de fondo, sobre todo cuando tu abuelo ya no esté contigo, porque tiene 94 años, porque aunque me cuesta ver que está solo y ya no vive con su aún esposa, todavía es capaz de reír como ríe en esta foto, preguntarme por los Pumas, contarme la historia de la ciudad, regañarme porque nunca conocí Madrid...

¡Y miren lo elegante que está, por Dios! Esa camiseta tan chida, tan distinguida, se la traje hace un año de Barcelona, y justo se la pone en el cumpleaños de mi abuela el domingo pasado, el día que tuve la enorme fortuna de sacar esta imagen.

Como si hicieran falta motivos para sentir que estuvo de huevos haber vuelto a esta ciudad, sale mi abuelo y me regala esa pinche sonrisa cuando empieza a escuchar al mariachi tocar una de las de su época y luego, luego la empieza a cantar... ¡y después a bailar!
El pedo fue que yo me estaba secando los mocos en el baño y ya no lo pude fotografiar bailando. Es un chingón mi abuelo.

Y pensar que cuando lo vi hace un año me despidió con un: "Pues ahora sí, como te me vas dos años, ya no nos vamos a ver".
Qué bonitas vueltas da la vida.

No he puesto una foto de mi abuela (lo siento, sé que era su cumple) porque se la pasó chillando tooodo el día oyendo las canciones del mariachi, que por si no lo saben es la primera vez que un mariachi viene a la casa. No es que seamos muy fiesteros ni mucho menos.

Buena fiesta, buena comida, buen chupe y la familia en bola como hace años no sucedía -mi jefe incluido, raro pero cierto- dándole con todo al pendejazo de Emilio "Saquen la Botana" González, alias nuestro Goberna"hic"dor, a la Iglesia, al PAN, al América, a Calderón, a los emos... aaah qué placer escuchar criticar a los Ramírez.

Y mi abuelo cagado así de la risa enfundado en una camiseta del Barça...estoy tan de buenas.

Moon River

Estos dos tienen una relación absolutamente excepcional, única en todos los sentidos (a veces para muuuy bien, a veces para muuuy mal), de ésas que marcan no una, sino dos vidas, y para quienes no lo sepan, puedo decir sin miedo al escarnio público que Sex and the City es mi guilty pleasure favorito.

Quienes hayan seguido la serie saben a lo que me refiero en el párrafo anterior, y cuando digo “para bien o para mal”, apelo al final de la misma (sí, ya sé que es una pinche serie de ficción de HBO, bla bla bla), para expresar lo que entiendo por “excepcional” y “único”.

Esta escena vale por todas y cada una de las temporadas... según yo pues.
No hace mucho, en medio de la mudanza, me topé con esta versión de “Moon River”, y de inmediato recordé ese momento entre (ja, me da risa ponerlo): Carrie y Mr. Big.

¡Sí cómo no! Me sé los nombres de prácticamente todos los personajes. Pregunten y verán.

PD. Después de escribir este post, estoy a punto de ir a tomarme unas cervezas, comprar unos GI JOE, pegarle a un emo, gritarle a la tele mientras veo fútbol y rascarme con notable ímpetu los huevos para volver a ser todo un Macho.

Viejitas, pero bonitas

Había un programa radiofónico con este nombre ¿se acuerdan? Es irrelevante si se acuerdan, lo había (o lo hay, no sé).

Esta canción (y muchas otras que iré poniendo) entraría en ese programa cuando en unos 20 años se dirija a nosotros, los que ya pasamos los 30's y tengamos 50's (¡joooder con el vértigo!).

Por ejemplo, el locutor diría algo así como: "Del 2004 tenemos para ustedes (nos hablarán de usted) "C´Mere", un éxito de Interpol (y así Saint Etienne, The Cure, Arcade Fire, Beck, Belle & Sebastian, U2... añada usted su banda), queeeee lo disfruuuuuten" .

Mutaciones

Desentilichando mi cuarto aparecieron cantidad de pendejadas, entre ellas la imagen que aparece ilustrando este post. A ver, estas cosas como que no pasan gratis:

Hoy llevé a mis jefes a que conocieran el depa ¡y les gustó un chingo!, sobre todo a mi papá, y vaya que es difícil que diga las cosas que piensa cuando son buenas, y hoy no se contuvo: "está amplio...está bien ubicado...tiene buena cocina...tu cuarto está bien iluminado...el baño se ve bueno...qué tal los vecinos?...aquí iría el refri..." en fin, se interesó por mi mudanza y de paso, con su escuetísima manera de hacer y decir las cosas, me dio una palmada de aprobación. Fui feliz.

Y luego (por eso digo que estas cosas no pasan gratis) sale entre el desentilichadero que mencionaba esta foto de su servidor a los cuatro o cinco años con una cara de cabroncito que no puede con ella y, obviamente, yo ni me acuerdo que hago con esos pinches lentes y esa cara.

Pues resulta, me explican mis jefes cuando ven la imagen, que mi papá andaba como loco busque y busque SUS lentes pa leer (¡¡¡dónde están mis lentes!!!), y pos que yo los traía puestos a'i nomás de chistosito, y que en cuanto me cachan con ellos en el estudio, que sacan la cámara y ¡zaz! que congelan el momento de su angelito con cara de "jejeje, yo los tengo, jejeje".

El asunto es que mi jefe, según cuenta la leyenda, se cagó de la risa y atesoró esta foto como pocas.

Chale, si sí hay veces que nos la podemos llevar tan bien, él con sus cosas e histerias y yo con mis tarugadas, como ese día de los lentes o como hoy en el depa, yo me pregunto: ¿por qué no puede ser más seguido?

Cruzo los dedos y, como hago con las cosas que creo que valen la pena en la vida, no pierdo ni la paciencia, ni la esperanza.

Toooot el camp...clap, clap, clap...eeees un clam!!!

Me voy a permitir escribir este post en mayúsculas... ejem, ejem.

ESTAMOS (SÍ, ESTAMOS, SOY EL SOCI 136 MIL 476 DEL FC BARCELONA) EN SEMIFINALES DE LA CHAMPIONS LEAGUE DE EUROPA. Y AUNQUE EL MANCHESTER UNITED SEA FAVORITO, TODO PUEDE PASAR, PORQUE SI EL BARÇA GANA ALGO ESTE AÑO, SERÁ UNA MUY BUENA SEÑAL PARA LOS TODOS CULÉS DESCARRIADOS.

MUY BIEN MUCHACHOS, YA TOCA LA TERCERA; AUNQUE JUEGUEN MEDIO FEO, NI HABLAR.

HASTA A HOUSE TENEMOS DE NUESTRA PARTE ¡COÑO!

Domingo, domenica, diumenge, sunday, sonntag...

¿Recuerdan uno (o varios) de esos días que, pase lo que pase, saben de antemano que quedarán grabados en la cabeza?

Mañana domingo es uno de ésos para mí: mi mamá cumplirá años -no digo cuántos porque ése es únicamente asunto de ella- y de regalo yo comienzo mi mudanza.

Ojo, no es lo que parece, porque también le compramos una blusa muy a su estilo, envueltita en una bolsa de hombro que seguro le gustará, pero es del otro "regalo", mi mudanza, del que habla todo el rato.

Y no con tristeza ni mucho menos; prefiere a ojos cerrados que si quiero vivir solo lo haga en Guadalajara y no en Barcelona. Me ha apoyado (como siempre) en todo, y no se cansa de aclararme que mientras me vea feliz y con ganas de hacer las cosas ella también estará feliz, sin importar que no vivamos bajo el mismo techo.

Extraña a Álvaro, pero dice no sentirse lejos de él en lo absoluto; lo pasa muy bien con Adolfo y lleva de maravilla su jubilación. Sé que es un lugar común, pero me vale madre: No sé que habría hecho sin sus consejos y su paciencia en tantos y tantos momentos de mi vida, incluido el actual.

Si hubo alguien que fue metiéndome a Barcelona en el cuerpo fue ella, sin darse cuenta, simplemente con hablar y hablar de Joan Manuel Serrat (gran culé que no se ha descarriado, a quien alguna vez le pude hacer dos preguntas, le escuché cantar el Himno del Barça en el Camp Nou y con quien mi madre se hubiera casado de haber sabido parlar català en el Teatro Degollado allá por los 70 o de no haber conocido a mi jefe, jeje), así que el video está más que justificado: Mediterráneo, donde tantas sonrisas y recuerdos imborrables dejé.

¿Cursi?, pos sí, pero así hay días.

Ella no lee blogs (ni siquiera sabe prender la computadora), así que probablemente nunca leerá que aquí le escribí: Feliz Cumpleaños Má!