Cruce en línea

Animación que debe ser vista

2011-06-06T22:49:00.007+01:00

Rompamos de una vez con el estereotipo: las películas animadas no son solo para niños.

Existe una larga lista de directores cuyo trabajo, más allá de ser categorizado como caricaturas, ha logrado verdaderas obras maestras en géneros tan distantes como el drama, la ciencia ficción o el cine erótico.

Para los interesados, las filmografías de Hayao Miyazaki (Japón), Vincent Paronnaud (Francia, 1970) y Ralph Bakshi (Haifa, Palestina (ahora Israel) 1938) son indispensables al momento de hablar de los ejemplos más interesantes de esa animación que busca algo más que la risa fácil. En la biblioteca del ITESO puedes encontrar algunas de sus obras.

El de Miyazaki (1941) es un caso especial. Fue fundador del Estudio Ghibli y sus películas han roto todos los récords de taquilla en tierras niponas. Sin embargo, su obra apenas comienza a ser reconocida por el público occidental. De su mente han salido algunos de los nuevos clásicos animados, tres de ellos disponibles en la biblioteca.

El viaje de Chihiro (895. 6 MIY)
Cuenta la historia de Chihiro Ogino, una niña que atraviesa un túnel que la conduce a un mundo donde espíritus y demonios han convertido a sus padres en cerdos. Ganó el Oscar a la mejor película animada en 2002 , es una de las obras cumbres de la animación contemporánea.

Nicky, la aprendiz de bruja (895. 6 MIY)
Donde una chica se enfrenta a los dilemas de la adolescencia mientras persigue su su vocación, convertirse en una bruja profesional. Fue la cinta más taquillera de Japón en 1989 y se ha convertido en una cinta de culto por su historia que describe la llegada a la madurez.

El castillo de Cagliostro (895. 6 MIY)
Narra las aventuras de Lupin III, un ladrón de fama internacional que es perseguido por el famoso inspector Zenigata. Es el primer largometraje de Miyazaki y es considerado un clásico del cine de acción animado.

Me hubiera gustado encontrarme con más películas de Miyazaki y el Estudio Ghibli en la biblioteca. Extrañé Mi vecino Totoro (1988), La tumba de las luciérnagas (1988) y Suspiros del corazón (1995), tres verdaderas obras maestras que se tienen que ver. Texto Jorge Báez Foto Archivo

Armadora de juego

2011-06-06T22:38:00.003+01:00

Macarena Hernández, estudiante de Ingeniería Industrial del ITESO

A Macarena Hernández de Obeso le gusta la organización. En el futbol, en la ingeniería industrial y en los proyectos sociales donde participa. Sentirse útil en cada cosa que hace.

Con 22 años, Macarena ha participado en distintos proyectos relevantes dentro del ITESO, que van desde los académicos hasta los deportivos y profesionales. Estudia Ingeniería Industrial y cursa ya el noveno semestre de su carrera.

Y mientras estudia, se da tiempo para bailar ballet y ser la capitana del equipo de futbol femenil de la universidad. Y también trabaja en una empresa social llamada PROSPERA. Y lo que se acumule esta semana.

Ella se define como una persona alegre, que vive en constante preocupación por los demás y disfruta de la vida. “Me gusta tomar toda oportunidad que se presente”.

Hija de arquitectos y hermana mayor de dos hermanos pequeños, considera a su familia como el punto de partida para todo lo que ha realizado, gracias a la educación que le han brindado y el apoyo recibido que la ha ayudado a crecer como persona. “Mi familia es mi apoyo, mi pilar principal y soy muy cercana a mis papás, hermanos, tíos, abuelos. Para mí es muy importante la familia, algo vital”, asegura.

Eligió Ingeniería Industrial porque cree que es una carrera bastante completa que le permitirá trabajar en distintos tipos de empresa. Además, el plan de estudio le fascinó. “Me gustan mucho los procesos, la logística, hacer las cosas bien, en orden, eficazmente, de calidad, además de los números. De todas las ingenierías esta fue la que me gustó más”, afirma.

“Las mujeres somos más minuciosas, más cuidadosas. La participación de la mujer en esta carrera va en aumento. Cada vez las ingenieras somos más… y más industriales”.

Los estudiantes varones se dan cuenta de esto, y como ejemplo recuerda que compañeros de un semestre más arriba la invitaron a formar parte del Proyecto de Instituto de Ingenieros Industriales (IIE), el cual se convirtió en el Proyecto de Aplicación Profesional (PAP) en el que trabajaría.

El PAP "Banco de sangre del Centro Médico de Occidente"
Ese PAP era el de “Banco de sangre del Centro Médico de Occidente”. Dio la casualidad que un compañero había donado sangre en el Centro Médico de Occidente y les explicó al resto de ingenieros, entre ellos Macarena, toda la problemática que alcanzó a detectar. Pensaron en utilizar la metodología Lean, que en el sistema sanitario de Estados Unidos ha tenido buenos resultados.

“Esto fue en beneficio de la sociedad; atacamos una problemática con nuestros conocimientos”. El proyecto comenzó en noviembre de 2009 y se transformó en PAP en 2010. “Ahora sé cómo aplicar teóricamente todos los conocimientos de manera práctica en la sociedad”.

Deportista y artista
Macarena ha participado en cuatro InterSUJ (los ganó todos y en 2010 fue la mejor jugadora del torneo) y en tres campeonatos de la Comisión Nacional Deportiva Estudiantil de Instituciones Privadas (CONADEIP).

La actual capitana de la oncena itesiana empezó como delantera, pero ahora juega de contención. “Es la posición donde participas más, porque defiendes, armas juego, quitas balones; es donde me siento más útil para el equipo”. ¿Su favorito? El número 6 del Barça, Xavi Hernández, contención y cerebro del club catalán.

El futbol lo trae en la sangre. Y por partida doble. El abuelo de su papá fue fundador de las Chivas, mientras que el de su mamá presidente del Atlas. “Desde chiquita él me enseñó a jugar futbol; comencé jugando con mis primos y se convirtió en mi pasión. No solamente lo juego, sino que me encanta verlo”.

¿Qué sigue?
En su trabajo actual en PROSPERA, organización dedicada a la capacitación de micro y pequeñas empresas para mejorar su rentabilidad y nivel de calidad, Macarena se encarga de la búsqueda de nuevos canales de distribución, no convencionales, para distribuir los productos de negocios mexicanos muchas veces familiares.

Sea en este tipo de proyectos o en otros similares -es decir, compuestos por un corte social- lo que ella quiere para su futuro es aplicar sus conocimientos de ingeniera industrial y que en este país las cosas se hagan mejor. “Que lo que pueda hacer aquí en el ITESO se pueda replicar para un beneficio por nuestra sociedad, no solo en lo personal”.
Texto Ruth López Fotos Lalis Jiménez

Cuando rapidez y concentración se complementan

2011-06-01T19:15:00.002+01:00

Alejandro Romo será de los primeros mexicanos en competir en el “Mundial” de Downhill skateboarding, deporte cargado de adrenalina, para luego irse a cursar todo un PAP a China

Se requiere pasión, tener objetivos claros, estar preparado mental y físicamente en todo momento, hacerse de las herramientas necesarias si realmente se desea ser un profesional, invertir tiempo y dinero y, sobre todo, mucha concentración.

Podríamos estar hablando de cualquier carrera universitaria, pero no, estamos hablando del Downhill skateboarding, un deporte veloz, peligroso, con unos cinco años de vida oficial, practicado por cientos de personas, principalmente en Europa y Norteamérica, y que cuenta con todos esos ingredientes que, si los trasladamos y adaptamos inteligentemente a la vida cotidiana, a los estudios o al trabajo, podrían darnos excelentes resultados.

Alejandro Romo, de 20 años y estudiante de sexto semestre de Comercio Internacional en el ITESO, es de los pocos mexicanos que practican esta disciplina de manera profesional.

Una tabla larga (tipo patineta, pero de características distintas), un traje de piel y neopreno hecho a la medida, unos guantes con sólidos aditamentos circulares en las palmas para maniobrar sobre el asfalto, un casco, una bajada lo suficientemente pronunciada, buenos nervios y mucho gusto por el riesgo y las altas velocidades, es lo que se necesita para entrar al mundo del Downhill skateboarding.

El nivel que ha alcanzado Romo lo llevará a competir, el próximo 29 de junio, en el “Mundial” de la especialidad que se llevará a cabo en Goldendale, Washington, en Estados Unidos, para lo cual contó con el patrocinio y apoyo del ITESO y de la firma nacional Treee Longboarding (treee.mx).

“Tienes que relajarte, concentrarte, ir pensando contigo mismo, tranquilo, porque si no, a la velocidad que llevas, las piernas empiezan a temblar (toda la fuerza va en la pierna delantera para ganar estabilidad), mueven la tabla y te desestabilizas”. Al terminar la frase, la cara de Romo refleja claramente los recuerdos de las no pocas caídas que ha sufrido moviéndose a toda velocidad en su tabla, una de las cuales incluso le costó una fractura de peroné en diciembre pasado. Pero asegura que ya está recuperado y listo para competir.

Las carreteras donde suele entrenarse, se encuentran rumbo a Poncitlán, no lejos del Lago de Chapala. Los “tucks”, “slides” o los “footbrakes” los hace ante una espectacular vista del lago o frente a los áridos paisajes de la ciénega jalisciense como escenarios de fondo.

Un “tuck”, por ejemplo, es la técnica utilizada para colocar el cuerpo de tal manera que evite lo más posible la fricción del aire, “romperlo” e ir por los 70, 80 o hasta 120 kilómetros por hora que ha alcanzado. Sobra decir que a esas velocidades y con apenas un casco como protección, los sentidos deben afinarse al máximo.

Y luego, a China
Inmediatamente después de participar en el torneo que organiza la International Gravity Sports Association (ISGA) en el estado de Washington, Romo deberá empezar a preparar maletas, porque de agosto a diciembre, cursará entero su PAP “Vinculación internacional con Pymes”, el cual lo llevará a Shanghai y Beijing para conocer de primera mano distintas empresas chinas, cursar dos asignaturas en la Universidad de Tsinghua: “Comprensión de la cultura china” y “Economía china y comercio internacional” y tomar cursos de capacitación con funcionarios de ProMéxico, la instancia gubernamental responsable de incentivar la exportación.

“Según el perfil de los estudiantes se les elige la empresa más indicada”, señala Olga Gil, coordinadora del PAP y responsable del área de Internacionalización del Departamento de Economía, Administración y Mercadología del ITESO.

Arrancar, acelerar, concentrarse, romper el viento, estilizar el cuerpo, frenar y subir de regreso al punto de origen. Y vuelta a empezar. Además del downhill, de sus clases en la universidad y de su inminente viaje a China, Alejandro es copropietario de un restaurante junto a su hermano David. El 9 de julio, en honor a la famosa avenida bonaerense de nueve carriles. Obvio, está dedicado a la comida argentina. “Hago de todo, meserear, la parte administrativa…ha habido materias (como “Estrategias de mercado”) que me han ayudado con el negocio”, reconoce Alejandro.

Arrancar, acelerar, frenar, concentrarse, caerse y volver a empezar. Como todo en la vida. Texto Enrique González Foto Lalis Jiménez Video Luis Ponciano

ME FUI

2010-05-25T21:50:00.002+01:00

Las razones ya no importan. El caso es que me mudo, dejo este blog que tanto bien me hizo y que tantas cosas me ayudó a entender y me voy a otro.

Si entraste aquí y viste algo que crees que haya valido la pena, sigo con mis necedades en www.escribasinoficio.blogspot.com.

Ahí también soy yo, pero diferente.

Adiós a elblogdelenrique. Gracias por todo.

Dulce disposición

2009-12-11T17:30:00.003Z

Casi dos meses sin escribir. Qué jodido. Abandoné este blog, abandoné mis ganas de escribir y aún no descubro por qué exactamente. Sé que necesito retomarlo, me lo piden las manos, la cabeza y el corazón. Hoy lo intento, hoy quiero regalarle un poco de dulce disposición a mi escritura. Poco a poco. Mi escritura puede ser débil, tal vez porque yo estoy débil. Quién sabe.

Las coincidencias a veces son amables y en otros casos son una mierda. Hoy, por fortuna son amables. 500 days of Summer es una peli que he traído en la cabeza desde hace casi un mes y en ella aparece esta hermosa canción con la cual me retopé esta mañana en la que no ando muy de buenas y en cuya letra me refugio por un momento, o un día, o un año ¿quién puede decir lo que va a pasar en esta vida?… “Sweet disposition… a moment, a love, a dream, a laugh, a kiss, a cry…”

OLVIDO Y POLVO

2009-10-09T21:56:00.002+01:00

Así tengo a este pobre blog, como el título de este post, lleno de olvido y de metafórico polvo que le llega desde la calle, desde mi desdén por él, desde este drama que estoy montando al más puro estilo de Libertad Lamarque porque no he tenido el putísimo tiempo necesario para ponerme a escribir tantas cosas que necesito escribir (no sólo en este blog).

Y bueno, las cosas van a una velocidad pocas veces experimentada en mi vida, pero al mismo tiempo vienen con un raro efecto cinematográfico que las hace parecer como detenidas en el tiempo, y lo que pasó un lunes siento que apenas va a pasar y si estoy planeando algo para el sábado, perfectamente puedo despertar y darme cuenta de que ya es sábado... Uuuuh, ¿inquietante eh?

Depeche Mode vino y se fue, y me dejó cansadísimo pero contentísimo, y hasta les dejé su lugar para una canción buenaza que hace años no escuchaba (la tienen por allá arriba). Fui al concierto con mis primos de toda la vida, con los que compartí muchísimas mañanas de 25 de diciembre entre regalos y ponche y carne recalentada; con los que tengo montañas de fotos muy bien peinaditos y arregladitos ellos (yo no tanto). Gran reencuentro con ese Víctor y ese Jorge, debo decirlo. Son todos unos amos de casa, casados y uno, el primero, hasta con dos hijos a cuestas (bueno, entre él y su esposa).

Y yo sigo siendo el que los hace reír con idioteces y comentarios sobre la falda de aquélla o el peinado de aquél, el único que fuma, el único que no está casado, el que es capaz de putear en su cara a un segurata de Depeche Mode y salir limpio y sonriente por la "gracia" que se acaba de aventar (mientras los otros dos me veían con cara de "¿qué pedo con el primo?".

Un gusto volver a verte blog. Espero no dejarte tanto tiempo olvidado. Me sirve tanto poner letras en ti.

Por cierto, me rompieron el cristal del auto y se llevaron mi USB y toooodo mi material para las clases... una mierda, se siente uno como violado.

"Me canso, de vez en cuando..."

2009-09-18T23:30:00.004+01:00

He aquí lo que se conoce como un “Punto de referencia”.

El que ven arriba es Lionel Messi. Me acabo de topar con este video, el primer informe que hacían de él en televisión, porque ya a sus 12 años pintaba como todo un crack, lo cual el tiempo no desmintió y hoy el nene es el mejor jugador del planeta y gana cerca de 10 millones de euros al año (hagan las cuentas y ni siquiera piensen en lo que también se embolsa por publicidad, porque da miedo).

A Messi, da la casualidad que lo vi debutar como goleador del Barça a principios de 2005. Ocurrió en un pub irlandés de la calle de Ferrán; el partido era contra el Albacete y en él, Messi hizo el mismo gol dos veces: en el primero, tomó el pase de Ronaldinho, miró al portero y se la echó por encima. Golazo.

Como el imbécil del árbitro lo anuló por un fuera de juego que no existió, dos minutos después repitieron la jugada casi paso a paso. Golazo No. 2. Trágate ésa árbitro. Lo festejé como pocas veces he festejado un gol y hasta una pareja de mexicanos que andaban turisteando por Barcelona se sorprendieron de mi euforia.
El niño argentino prometía.

Es el mejor jugador que he seguido desde su primer minuto de carrera. A todos los demás que considero "GRANDES" los conocí cuando ya eran "GRANDES". A él no. A él puedo presumir que lo vi desde cero. Y eso me hizo pensar en mi abuelo, que habla así de tantos y tantos jugadores así en su vida. Y eso me hizo pensar que joven, lo que se dice joven, ya no soy. Que ya puedo decir esas frases como de adulto que suenan a: “Uuuuy, hijo, yo lo vi jugar desde que era pequeñito, lo vi debutar en Barcelona cuando él apenas tenía 18 años y yo 26…”

Entonces, el tal Messi –pensé a lo largo de toda esta semana– se ha transformado ya en un punto de referencia en mi vida, y también (por eso escribo este post) en un extraordinario pretexto para decir que el haberme encontrado el video del “Messi Niño” la misma semana que le quité el polvo a varios álbumes de fotografías para compartir las imágenes de lo que fueron mis primeros años de vida, no lo califico de “coincidencia”.

Ahí estaban las fotos y ahí estaba yo a los 2 meses… a los 2 años… a los 8, 10, 12, 14, 16, 21, 22, 24 años. Pffff. Me dio vértigo. Me dio gusto compartirlo. Me dio escalofríos ver las mutaciones de mi rostro. Me dio nostalgia. Me dio tristeza de ver a algunos de los que ya se fueron. Me dieron vergüenza algunos cortes de cabello de mi adolescencia. Me dio sobre todo alegría ver que en la inmensa mayoría de las fotos tengo una sonrisa y me da gusto decir que la inmensa mayoría de mis días y noches actuales, también.

“Me canso, de vez en cuando”, confiesa Messi con una sinceridad que da gusto, que casi le envidio.

Ahora sé que no sólo le admiro los goles que mete, sino esa capacidad que -perdón por el cliché- muy probablemente sólo tienen los niños para decir las cosas tal como les vienen a la cabeza.

“Me canso, me aburro, me desespero, me cuestiono, me entristezco, me abrumo, me acobardo, me encabrono, me siento solo, me angustio…, de vez en cuando”, dijo un adulto.

Y siguió adelante, con una sonrisa perfectamente dibujada en su rostro.

Ando de humor para Au Revoir Simone, así que... quiero una canción triste.

"Play me a sad song,
'Cause that’s what I want to hear
I want you to make me cry
I want to remember the places that we left
Lost to the mists of time"

AL TIRO

2009-09-14T04:45:00.003+01:00

Expresión muy útil para cuando uno quiere decir que debe ponerse alerta, estar atento a lo que pasa alrededor y ponerse disciplinado para que las cosas no pasen de largo.

Expresión que me reboto en la cabeza prácticamente todo el domingo, pero sobre todo mientras cafeteaba y revisaba trabajitos universitarios y me di cuenta que ya es 13 de septiembre y que justo mañana termina el plazo para enviar mis textos a un suculento concurso de Caza talentos literarios que organiza la UNAM... mierda!

Ajá... mierda! (Me) Prometo (y aquí lo dejo por escrito) ponerme al tiro con mi escritura para no volver a dejar pasar una oportunidad como ésta, porque eso de que uno se pueda ganar un buen dinerito haciendo lo que más le gusta en la vida y que por una absoluta falta de disciplina se diluya dicha posiblidad, no está nada bien. Nada. He dicho. Y ahora ni música pondré.

Ritmo y más ritmo en el mes de la patria

2009-09-04T15:58:00.004+01:00

Estos de Röyksopp vienen a Guadalajara, al Sonofilia, y es éste el ritmo que le quiero imprimir a mi nuevo texto, surgido en pleno septiembre de 2009, a ver si me sale:

El primer post que escribo después de que el ritmo de mi vida cambiara por completo se había retrasado días y días, pero por la mejor razón que se me podría ocurrir: la Fernández (July para los cercanos) ya aterrizó en México con el ritmo cardíaco de un oso en su etapa prehibernatoria (je, ¿a que sí?) y en resumidas cuentas había ocupado el 97.5% de mi concentración, algo que incluso cotejé con un aparato que tengo en la oficina y que no le presto a nadie.

Estaba yo hablando del ritmo. Decía que el mío cambió radicalmente y desde este blog lanzo una plegaria para que mis ritmos (repetiré esta palabra todas las veces que sea necesario) de vida experimenten movidas de este calibre una y otra vez, porque son los que hacen que valga la pena.

Tiempos, ritmos, timing, personas, afectos, amores, decepciones, bilis en el trabajo, amigos, proyectos... lo veo todo como una nube que se hace y se deshace continuamente, que adquiere formas caprichosas día con día, que desata tormentas esplendorosas y lloviznas tranquilizadoras, que produce el líquido necesario que logra regenerar todo aquello que se encuentra a su paso y lo refresca, le inyecta nueva vida y le permite a los ojos que cíclicamente se empañen y se limpien y así sean capaces de ver nuevas cosas.

Al darle la bienvenida a ella, le doy la bienvenida a un nuevo libro que ansío escribir ya (al más puro estilo bíblico) en el cual están presentes mis flamantes clases de alemán (a'i te vamos Berlín), interminables desayunos con chilaquiles, fruta y café con coffe mate (así se escribe?), una nueva temporada Blaugrana, la primera victoria de los Pumas, los anhelos de mi carnal allende el charco, la presencia y buena salud de mis padres, los dos o tres proyectos universitariotrasatlánticos que traigo bajo el brazo que si cuajan me cago y (pausa) una certeza que me encanta:
Nada tengo hecho, todo está por construirse.

Lennon rules

2009-08-27T16:45:00.002+01:00

Lo sé, lo sé... demasiados Beatles últimamente en este blog, pero no puedo hacer nada, y mucho menos con esta piececilla, la cual (exceptuando algunas exageraciones líricas de Lennon) se acopla perfectamente a este jueves 27 de agosto de 2009, día previo al 28 de agosto de 2009, día en el cual me alisto para partir a la Ciudad de México a recibir a... el lunes pondré todo lo (bueno) que le falta a este post.

Au revoir.

ESTA SEMANA TE VI DE LEJOS

2009-08-24T00:31:00.002+01:00

Te vi hacia el viernes. No estabas lejos de la parada del autobús, pero creo que me equivoqué y tal vez no eras tú. Pero no pasó mucho tiempo y volví a verte, y otra vez era viernes, o por lo menos eso creía, porque de fechas y cosas de ese tipo ya no quiero saber gran cosa.

Esta vez te vi en una tienda de nieves de garrafa, comprando una de guayaba con coco, pero pensé: “No puede ser ella, no le gusta el coco”. Así que volví a desechar la idea de que te vi el viernes.

No hace más de una hora te volví a ver; estoy seguro de que te vi y estoy seguro de que en algún lado algo me señalaba que era viernes y que ahora todo coincidía: tu cabello, tu gusto por los antojitos mexicanos, una blusa azul cielo, una sonrisa que todos podían escuchar en el restaurante, desde la cajera hasta la niña que estaba al fondo tomando una fanta de naranja.

"Where do you go to my lovely... Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head..."

Cuando decidí quitarme los lentes oscuros para poder enfocar como Dios manda y no tener dudas, el reflejo del sol me dejó por un momento viendo todo blanco, así que tuve que esperar unos segundos para que mi vista pudiera hacer su trabajo. Habías desaparecido entre la gente; tal vez habías pagado y te habías subido a un coche sin que me diera cuenta y me entristecí, por no haber confirmado si eras tú o no.

Pero inmediatamente me tranquilicé y dejé de maldecir al sol por haberme encandilado cuando comprobé en el pequeño calendario de una tienda a un lado del restaurante que no era viernes, que no era posible que estuvieras aquí si no era viernes.

El siguiente viernes sin duda será viernes, ya lo comprobé en muchos calendarios. Creo que te vi atravesando una puerta automática con muchas maletas encima, y creo que tenías los ojos un poco cansados por el viaje, pero nada grave.

Dime que sí eras tú la que vi el viernes, para no dejar de sonreír.

Gracias, agua

2009-08-12T05:50:00.002+01:00

El lunes, en cuanto llegué del trabajo, se desató una espectacular tormenta, de ésas que te permiten exclamar: “¡Mira, no se ve nada del otro lado de la calle!”

Viento, agua, muchísima agua y, de pronto… ¡pum! El transformador de la esquina explotó y nos dejó a Jorge y a mí sin luz en el departamento.

Con él, uno de mis mejores amigos desde hace más de 15 años, pocas veces coincido desde que compartimos el departamento, pero el pedazo de tormenta que se desató nos regaló casi dos horas de charla y cigarros literalmente a la luz de las velas. Unas cervezas un poco más tarde y a dormir.

Se vinieron temas y temas y carcajadas y carcajadas y consejos y consejos uno tras otro, un encabronadamente buen diálogo que simplemente nos puso muy de buenas a los dos.

Es un honor poder vivir este tiempo con un amigo así. Y, como ha pasado últimamente (Liverpool lo he traído en la cabeza todo agosto), me vino a la cabeza el buen Lennon y su “In my Life”, una de esas piezas que de vez en cuando me pone los ojos húmedos, la cual dedico a un grupo de personas en este planeta que puedo contar con los dedos de UNA mano:

“There are places I'll remember
All my life though some have changed
Some forever not for better
Some have gone and some remain…

…Some are dead and some are living
In my life I've loved them all…

But of all these friends and lovers
There is no one compares with you…”

Ni siquiera sé si esas personas sepan quiénes son.
No importa, eso sólo me pertenece a mí.

Confío en mis brazos

2009-08-03T05:50:00.006+01:00

“And a woman needs a man, like a fish needs a bicycle…”

Mi nuca, mi espalda, mis piernas y mi entrepierna dicen que hace calor, que agosto llegó con lluvia, mucho bochorno y esas tormentas nocturnas que han resultado tan terapéuticas a la hora de intentar dormir.

Qué largos se están haciendo estos días; qué difíciles los amaneceres; qué extraña mezcla de expectación y desesperación nunca antes experimentada; qué época ésta para pensar, acomodar, limpiar y sacudir la casa e intentar poner en perspectiva mil y un cosas.

Agosto de sangre nueva. En menos de una semana he abrazado a dos bebés, él y ella, los bebés de dos amigas que aprecio profundamente.

A él, de apenas una semana, lo alimenté con el biberón; a ella, de poco más de un año, la pude dormir en medio del constante ruido de un restaurante viviendo su pleno desayuno dominical.

A ambos les puse los brazos alrededor y, más allá de cualquier sentimiento paternal que pudiera estarse asomando, me regalaron una experiencia inesperadamente intensa que me ha marcado profundamente durante este final de vacaciones veraniegas.

Hay aún muchos huecos en mi vida. Algunos identificados, otros no. Hay algunas ausencias que me duelen, y mucho. Hay algunas presencias que me nutren, y mucho. Hay muchas otras que desgastan, y que agradezco, porque siento que me permiten renovar el tanque con combustible fresco y de mejor octanaje.

Me explico: soy un tipo preocupado por el medio ambiente que no quiere convertirse en un emisor contaminante que ande por ahí lanzando toda clase de gases o sentimientos mal afinados que dañen a quienes me rodean. No quiero.

Y no sé por qué, pero esos bebés me hicieron sentir que puedo.

Rodear al mundo con los brazos…, siempre me gustó esa idea ("Tryin' to throw your arms around the world" es de las que me permite respetar a U2).

Rodear a quien amas con los brazos…, si le metes honestidad y tienes algo de suerte, la sensación bien puede ser la misma.

Marce, el pequeño Jorge, quien esto suscribe y Ricardo.

Dos pedales, una ciudad y un trasero castigado

2009-07-28T04:07:00.002+01:00

Mucho, por no decir todo, de lo que te puede pasar o no pasar es cosa de tiempo, de velocidad, de sincronía, de saber mirar, de volver a mirar e incluso de cerrar los ojos (consciente o inconscientemente).

Sé que no estoy diciendo nada original en este párrafo, pero eso no le resta validez, sólo viene a servirme como una especie de introducción a la breve narración de mi primer recorrido por la ciudad desde una perspectiva absoluta y completamente distinta: sobre una bicicleta.

Desde las lejanas tierras del Baratillo y pasando por el puente peatonal al lado de San Juan de Dios, mercado tantas veces visitado por mí en busca de tenis, piratería o reportajes culturalosos, hasta pasar por el Centro y luego por el edificio de la universidad y de inmediato enfilar hacia la casa paterna, mi nueva bicicleta alcanzó sin problemas varios objetivos nada complementarios: me hizo sonreír durante más de media hora, me mostró a la ciudad, sus edificios y su gente de otra manera (mucha arquitectura tapatía apesta, pero la gente anda muy de buenas en la Vía Recreactiva, tal parece) y me provocó un extraordinario dolor en el culo. Hacía más de un año que no montaba en dos ruedas y mis nalgas lo pagaron con todo e intereses.

Pasó la tarde, comí como un cerdo (la bici te quita ciertas culpas a la hora de tragar) y me dije: “Bien, ¡venga, un segundo viaje te espera!”, convencido de que ningún camión me asustaría, de que podría ir de casa de mis padres hacia el departamento vigoroso y veloz…

Al cabo de 40 minutos, el dolor se incrementó; cada bache o irregularidad en el pavimento era una pesadilla aproximándose; cada metro recorrido un recuerdo de que el cigarro jode tu respiración y, como remate, apareció ese ciclista hijo de puta que me rebasó y se alejó en pocos minutos varias, varias, varias, varias calles, conviertiéndose en una dura afrenta que mi orgullo hace años no experimentaba.
De ésas que calan.

Pero mi bici está de puta madre y me divierte muchísimo y haré ejercicio y puedo ir por el periódico en ella y, y, y… arriba se ve cómo disfruta Ringo la suya.

Escenas de Aeropuerto

2009-07-22T04:52:00.003+01:00

Lo bueno de un aeropuerto, es que te recuerda los viajes.

Sentados donde se pudiera, gracias a la escandalosa falta de asientos en el aeropuerto de esta noble ciudad, escuché cómo mis padres reiteraban su agridulce relación con él. No lo aborrecen, pero se pusieron a sacar cuentas y ya acumulan una racha de cinco años en la que ese lugar les representa separarse de alguno de sus hijos que se larga de pata de perro a Barcelona.

Este lunes fuimos por Adolfo (el hermano que regresó de su periplo barcelonés) y si hay algo que me encanta del hecho de compartir tiempo y espacio con mis progenitores en el aeropuerto, es que puedo verlos tal como son –para lo bueno y para lo malo– porque como ni siquiera lo intentan disimular, sacan a flote sus personalidades de una manera que, para mí, el primogénito, resulta muy divertida.

Lo importante de este post no es airear sus costumbres en internet, sino poner por escrito (para recordarlo en muchos años si hace falta y si aún existe internet para leerlo) lo bien que me llevo con ellos, lo fácil que puedo charlar con mi papá ¡por fin! después de años de desérticos diálogos del tipo: “mmmhh, sí, hum… sí… cuídate, hum, bueno, suerte... esteee… luego hablamos…jum…” y subrayar la facilidad con que sigo haciéndolo con mi mamá desde que tengo uso de razón.

Es un placer tener un diálogo con los dos. Son muy inteligentes, bastante abiertos (aunque el tema de lo gay en este mundo le incomoda un poco a ambos y tienen cierto respeto por Hugo Chávez, qué le vamos a hacer), tienen un sentido del humor bastante desarrollado, aunque sumamente ñoño a ratos, pero capaz de dilucidar rápido un buen comentario negro y, sobre todo, lo que más les admiro, es que son muy buenos para escuchar.

Él es el duro, el jefe, el racional, el que apenas sonríe. Pero en cuanto apareció Adolfo con sus maletas, sonrió, lloró y lloró y le besó la cabeza varias veces.

Ella es la ecuánime, la sentimental y la que no se guarda un solo sentimiento, así que en cuanto salió Adolfo, lloró y lloró y le besó la cabeza varias veces, y fue la que le preguntó: “¿cómo te fue?” Mi papá no podía preguntarle nada porque tenía un nudo en la garganta y le temblaban los labios y las manos de la emoción.

Así de duro es. Y cuando lo veo así, recuerdo que soy su hijo.

"Debe ser maravilloso ser mujer, y muy duro"

2009-07-14T00:28:00.002+01:00

"Change your heart, look around you..."

"...Debe ser maravilloso ser mujer, y muy duro".
-¿Por qué lo dice?
-Cómo en un solo individuo se puede conjugar tanta fortaleza y tanta fragilidad; tanta capacidad de darse. El hombre en ese aspecto es como un cromañón.

-¿Qué fue de aquel primer amor?
-Cuando decidí que me venía a Europa decidió que no quería ser un "clochard" en París y me dejó. Pero cuando uno ha querido a alguien, no lo deja de querer nunca.

-¿Se ha pasado la vida huyendo?
-Hay un viejo dicho: escapar no es cobardía, es ligereza de piernas. Yo he sido ligero de piernas. He sido fanfarrón y fantasma. Pero cuando hay que quedarse, me quedo.

Roberto Bolaño, fragmento de una entrevista con La Vanguardia en 2002, un año antes de su muerte.

Post postbloqueo

2009-07-08T16:02:00.004+01:00

Qué video... buenazo

Creo que fue más de una semana la que pasé sin escribir, no recuerdo los días exactos, pero sí sentí que pasó mucho tiempo. Ninguna razón en particular, gracias por preguntar. Lo que sí, es que varias veces me senté frente a la computadora y no pude articular nada, hasta ahora.

¿Motivación primaria? Bueno, iré paso a paso. Estoy en una conferencia, llega una amiga fotógrafa feliz porque acababa de escuchar una bellísima canción de unos españoles llamados... "Flores no sé qué", atinó a decir la susodicha (se llaman Facto Delafé y las Flores Azules, son catalanes -por ahí se ve Badalona me parece- y son REbuenos).

Voy, los busco, la canción recomendada por mi amiga no me gustó tanto, pero justo debajo estaba "Mar, el poder del mar" y que me entra por los poros y que me gusta un montón y que no me aguanto las ganas de compartirla y que me pongo a escribir.

Y en este repentino momento de escritura, rememoro una jornada electoral nacional increíblemente sosa, en la que un partido que se llama PRI le ganó a uno que se llama PAN y lo cual para mí resulta tan irrelevante en términos democráticos (se parecen tanto) como ver un partido Sudáfrica-Irak en términos futbolísticos. Me aburro.

Semana de presentaciones de impresentables (C.Ronaldo); de armar el viaje al DF para ser el primero en invitarle a Fernández unos tacosdoradosconsalsa; de cerrar el semestre y esperar las vacaciones con ansia infinita; de hacerme adicto a Californication (je, siempre llego tarde a las series más divertidas); de ver cómo mi padre sentía náuseas al entrar a la casilla de votación y dar media vuelta para, como desde que lo conozco, abstenerse y de darle una arregladita al departamento.

Frase del día: "El barrio es más hermoso desde que apareciste".

¿Estudiar lejos?

2009-06-28T23:40:00.003+01:00

Tres en uno: el título de la rola va dedicado a la que acaba de titularse, toda una fanática de Seinfeld. Y de paso le hago un homenaje al Rey bicolor del pop.

¿Estudiar lejos de tu país? Mmmhhh…

Se trata de tenerlo muy claro mientras sirves un café a un cliente mal encarado y cuentas el dinero que llevas en el bolsillo, por aquello de llegar bien a fin de mes y en una de ésas pensar en un viaje a un país cercano, que para eso también se muda la gente a Europa.

Se trata de pensar en un examen, en un libro por leer o en un trabajo que debes entregar con urgencia mientras te das un largo baño para espantar los dolores en la espalda, o la rodilla, o ambas, o los hombros, o la parte de tu cuerpo que haya sido castigada ese día.

Se trata de tener una alacena más que precaria, una cama nada cómoda, un piso compartido, muy poca intimidad, pocos ahorros, muchas ganas de conocer gente, una bici para ahorrar lo que se pueda en transporte, un guardarropa pseudo cool a base de H&M y similares, un instinto de supervivencia que ni siquiera sabías que tenías, un día libre a la semana (dos si eres afortunadísimo), una nostalgia intermitente por familia y amigos, la página de los vuelos baratos a otras ciudades siempre abierta y sí, mucha convicción en lo que estás haciendo.

Se trata de que humilde, ingenua y tal vez hasta estúpidamente crees que, con lo que aprendas, puedes ser un poco mejor en lo que haces, ergo, hacer un poco mejor tu trabajo, ergo, mejorar un poco la cara que tiene este mundo, porque como leí hoy: “Los optimistas proclaman que vivimos en el mejor de los mundos posibles; los pesimistas temen que esto sea cierto”. No quieres que sea “el mejor”, sólo “mejor”.

Estudiar lejos de tu jodido país (estudiar de verdad) se trata de ser optimista por obligación, de trabajar en un trabajo casi siempre de mierda para poder pagarte la colegiatura, de presenciar en todo su esplendor prejuicios y estereotipos alrededor de tu nacionalidad o la de quienes te rodean (y más si estás en Barcelona, plagada de distintos idiomas y colores de piel), de escuchar las más absolutas e increíbles generalizaciones y estupideces sobre tu país y otros países, pronunciadas por gente que ni siquiera es mal intencionada, pero demuestra que en todos lados la educación no es una prioridad y te ratifica en tu creencia de que lo mínimo que se puede hacer para darle la vuelta al desmadre de planeta que tenemos, es escucharnos todo el tiempo, porque aunque la estupidez domine, es mucho más difícil ser violento con un estúpido cuando tienes cierto aprecio por él. O ella.

Estudiar lejos de tu jodido país se trata de poder decirle “jodido” desde lejos y sin reparos, pero creyendo firmemente (aaahhh, la fe ciega, tan católica y repudiada por mí, y en este punto tan necesaria) que se puede hacer algo por él.

Estudiar así no es sencillo, lo sé.

Es un placer y un orgullo conocer a gente que lo ha hecho. Y July es la última: ya tiene su título en Arteterapia (y ya viene el de Ilustración) le confirmó hace poco la UB.

¿A que valieron la pena los cientos de pinchesushis servidos, las desmañanadas, las Casasasias, las logias judías y demás?

Dame las palabras

2009-06-23T23:47:00.005+01:00

¿Cuándo callar? ¿Cuándo hablar? ¿Cuándo desbocarse? ¿Cuándo contenerse? ¿Cuándo el silencio es un placer y cuándo es una tortura?

Aaah!!! Precisamente para eso sirve estar solo (es bueno recordarlo) para medio responderse estas preguntas, aunque uno no quede necesariamente conforme con las respuestas, pero eso ya es otro asunto.

Con mis cumpleaños suelen llegar a la par largas horas de reflexión y contemplación acerca de dónde estoy parado, en qué creo, en quién creo, qué quiero, qué no quiero, por qué tengo la nariz que tengo, por qué me gusta la carne y no las calabacitas o por qué a veces me cuesta tanto decir lo que tan fácil me sale a la hora de escribir.

Y así cada año, con resultados bastante irregulares, pasan las preguntas por mis días pre y post cumpleañeros. Según mis modestos cálculos, con que me quede con una decente respuesta cada 12 meses es más que suficiente.

Estos días me trae de buenas Ibargüengoitia. El cabroncete es, por mucho, de lo mejor que se ha dado en las macetas mexicanas de la literatura. Y para no variar, cuando uno anda en cierto estado de ánimo quién sabe qué extrañas energías lo van guiando a uno, porque me topé con In a manner of speaking de Nouvelle Vague, que dice más o menos así:

“Give me the words that tell me nothing… give me the words that tell me everything… I just want to say, that just like you, I should find a way… to tell you everything, by saying nothing”.

32 bien húmedos

2009-06-22T23:56:00.004+01:00

El video es puuuro capricho cumpleañero (qué bueno que me recordaron esta canción). Un aplauso de pie a los mejores años de la señora Paradis de Depp.

Nací a las 6:15, según datos (fiables) de mi mamá. El 22 de junio de 1977 en Guadalajara (por si alguien tiene tiempo de cartas astrales) llovió toda la noche.

Lo de Jair fue “gracias” a una “ocurrente” tía que le solicitó a mis papás que me pusieran pedazo de segundo nombre, el cual, los que me conocen, saben que no me agrada… que básicamente me caga, sobre todo la combinación: “Enrique Jair”. Prrfff.
Lo peor es que la susodicha tía me cae muy bien, así que ni cómo reclamarle.

Eso sí, pudo haber sido peor. Anoche, comentando este punto con quienes me trajeron al mundo, me enteré que mi madre ya tenía un plan casi fijo para mi nombre: “Enrique Tonatiuh”. PUAAAJJJ!!!

No me quedó de otra: fui totalmente sincero y le dije que qué bueno que se atravesó el Jair, de verdad. No me hubiera gustado pero para nada eso de andar reivindicando con mi nombre el pasado indígena de este país, qué le vamos a hacer.

Y así, llegaron mis 32. Me siento bien. Ahora un poco desvelado. La ciudad huele de puta madre, a lluvia. El fin de semana fue un gran fin de semana, aunque me faltó gente por abrazar, llovió y llovió y se fue la luz un buen rato. Ni modo. Hay más tiempo que vida. Me gusta mucho lo que hago para ganarme la vida… después ya se verá, pero por ahora tengo diversión garantizada para un buen rato. Tengo muchos viajes en la cabeza. Este año mis equipos de fútbol decidieron ganar todo a manera de regalo. La espera se acorta cada vez más… ah sí, en breve habrá elecciones de idiotas en mi ciudad.

Ni hablar, no todo iba a ser miel sobre hojuelas, ¿cierto?

When I’m 32 (no 64)… In my life… I feel fine… and It’s getting better.
Pinches Beatles cómo ayudan.

Vaya mierda...

2009-06-15T04:34:00.003+01:00

... de calor está haciendo. Justo ahora una gota de sudor acaba de rodar por mi nuca. No es un recurso literario, acaba de hacerlo la maldita. Y el pegajosismo está a todo lo queda; ya me bañé hoy y parece que lo tendré que hacer otra vez antes de dormir. Shit.

¿Y las lluvias? Bien, gracias. Un calor así le hace al cerebro lo que Paquita la del Barrio o una canción de Pimpinela al erotismo: lo apagan.

No me quiero quejar del clima. Sólo tengo ganas de putearlo. Por lo menos Internet no deja de mostrarme harta buena música (nueva y no tanto) para sobrellevar el momento sacudiendo los hombros.

El PAN: Chulada de cabrones

2009-06-12T18:34:00.003+01:00

"El partido de Calderón en México copia un anuncio del PSOE".

Así de sencillo es el titular de El País, el que encabeza una nota en la que, UNA VEZ MÁS, mis admirados panistas muestran el cobre, la pobreza de sus ideas y propuestas, lo perezosos que son, lo estúpidos que pueden llegar a ser cuando, para la actual campaña en Nuevo León, plagian burdamente un comercial... ¡¡¡del Partido Socialista Obrero Español!!!

Tan tonto no se puede ser ¿o sí? Bueno, a lo mejor sí: en Jalisco el PAN tendrá muy buenas cifras una vez más, y al que no le gusten los resultados, que vaya y chingue a su madre.

Saludos y un abrazo misericordioso a todos los que votarán por el PAN.

ECOS

2009-06-09T19:08:00.005+01:00

Tuve un eco de Berlín. Tuve un eco de “Stay”. Tuve un eco de la primera vez que estuve en la Columna de la Victoria. Tuve un eco de la Alexanderplatz. Tuve un eco de lo que esa ciudad y esa canción han significado en mi vida.

“And if you look, you look through me…”
La imaginaba gris, seria, adusta, contaminada de nostalgia. Nada. Berlín era la primera ciudad que, cuando la vi desde el avión, me suplicaba que abandonara cualquier prejuicio y me diera la oportunidad de conocerla (y por ende a cualquier ciudad y a cualquier persona) sin juzgarla por lo que has escuchado o leído sobre ella. Difícil ejercicio, porque los prejuicios nos encantan a los humanos. Creo que fue Jung quien dijo aquello de: “Nacemos originales y morimos copias”.

“Stay” fue mi primera guía por Berlín. Ansiaba estar en la Siegessäule, ese ángel del Tiergarten desde donde un irlandés (tal vez ebrio) podía ver la ciudad entera. No llegué tan alto, pero con tanto verde y tanta historia alrededor, el viaje ya valía la pena.

Vi el mundo a través de Berlín, de sus muertos y sus vivos; de sus nazis enterrados y de sus iglesias derruidas; de sus parejas aprovechando el verano y de sus trenes circulares, que igual pasan por larguísimos terrenos áridos y solitarios, que por barrios repletos de gente, pasión, movimiento y alcohol. Sentí vértigo.

Aplastada y renacida tantas veces, Berlín es la mejor metáfora de la vida con la que me he topado.

“You can go anywhere… Miami, New Orleans, London, Belfast and Berlin”
París es muy especial. Londres es parada obligada. Buenos Aires fue un placer. Barcelona es hogar. Pero Berlín, llegar solo a Berlín, era otra cosa. “Puedes ir adonde quieras”, recuerdas que recordaste a Bono. No ir adonde “debes”, sino “adonde quieres”. Vértigo otra vez, aunque ahora era vencido por una enorme alegría frente a semejante epifanía.

Ahora, a casi 4 años de aquel viaje, todo esto volvió a mi mente. Sin aviso ni nada, simplemente volvió. Es una de las mejores cosas de haber nacido (ver post anterior): tener memoria. Regresé a Berlín dos años después con mi hermano por "culpa" del Mundial. Berlín y yo nos volvimos a guiñar el ojo. Volveré.

Faraway, so close… Tan lejos, tan cerca… película, frase, modo de vivir, estrategia de espera, antídoto contra la nostalgia…

Stay... and the day would keep its trust
Stay... and the night would be enough.

Lluvia, pizza, junio

2009-06-07T19:18:00.003+01:00

Entiendo poco, pero lo que entiendo me gusta. Si alguien sabe francés, s'il vous plaît...

Ya lo había dicho por acá alguna vez: junio me gusta.

¿Primera obvia y egocéntrica razón? Nací en este mes, y la verdad es que me gusta haber nacido, pa qué mentir. Me gusta haber nacido en un día lluvioso, según recuerdan mis padres; me gusta haber nacido en Guadalajara, ciudad conservadora, puqueque a ratos, religiosa-católica, hipócrita (¿esto es un pleonasmo?), pero que me cae muy bien y a la que cada día le encuentro más el gusto y las ganas de estar por acá para meterle mano y transformarle poco a poco el rostro; me gusta haber nacido porque puedo escribir, y de vez en cuando lo que escribo es leído por alguien más, y la sensación de compartir las palabras y las ideas para mí es espectacular.

Podría pasar literalmente horas enunciando todas las razones por las que estoy feliz de haber nacido y no es el caso, así que me limitaré a decir que, a casi 32 años de haber aparecido por estos rumbos, junio se me sigue apareciendo para hacerme sonreír y recordarme que la lluvia es de lo mejor que hay, que en 32 años se pueden hacer muchas pendejadas y se puede herir a muchas personas, pero también se pueden compartir muchas mañanas en la cama, dar muchos besos, tomar muchas cervezas, gritar muchos goles, fumarse una noche entera con amigos, hacerse puma y culé, viajar lo más lejos que puedas y llorar solo en un parque en el que nunca volverás a estar o sencillamente darle la vuelta al calendario para descubrir que ya es junio otra vez, darte cuenta en ese momento de que ya avanzaste la tercera parte de tu vida y de que, frente a ese dato frío y crudo, eres completamente capaz de sonreír como cuando tenías 8 años y te iban a llevar a comer pizza y a comprar juguetes y sabías que lo mejor de "tu cumple" estaba por venir.

MAYO REDONDO, PUMAS CAMPEÓN!!!

2009-06-01T23:53:00.003+01:00

Ni Felipe Calderón.
Ni el PAN.
Ni el cochinote y fallecido Marcial Maciel.
Ni la gasolina cara.
Ni la estúpida "Guerra contra el Narco".
Ni los necios y las necias.
Ni las juntas eternas en el trabajo.
Ni la larga espera hasta agosto.
Ni la ausencia de mis hermanos.
Ni los comentaristas de TV Azteca.
Ni Jorge Ortiz de Pinedo.
Ni los imbéciles candidatos a la alcaldía de mi ciudad.
Ni la basura electoral en las calles.
Ni la horrenda cara de nuestro Cardenal Juan Sandoval Iñiguez.
Ni el transporte público.
Ni el tráfico.
Ni el calor.
Ni la resaca que traigo.

Nada, nada me puede poner de malas hoy: Pumas Campeón! y el FC Barcelona... ya saben.

EL TRIPLETE

2009-05-29T16:53:00.008+01:00

¿Qué puede ser más emocionante que descubrir que dentro de ti existe un nuevo nivel de alegría, un nuevo registro que jamás habías experimentado?

No lo sé, de verdad no sé qué puede superar a esa sensación de descubrir algo nuevo en tu cuerpo, de RE-conocimiento de todo lo que eres capaz de sentir. Si alguien tiene alguna sugerencia de qué puede ser más emocionante que esto, bienvenida su aportación.

El TRIPLETE llegó; el Mejor Barça de la Historia apareció en el 2009.

Y junto a él, de la mano de ese equipo de ensueño que dirige el ENORME Pep Guardiola, llegaron la llamada de la corresponsal July desde Plaça Catalunya, reportando el desmadre descomunal en una hermosa ciudad que se echó a las calles con una sonrisa imborrable y vestida con su traje de gala blaugrana; llegaron las llamadas con voz feliz y entrecortada de Álvaro, de Adolfo (¡mis hermanos vivieron todo esto en carne propia!), de Fabiola, de Fabio, los mensajes al Facebook de Lulú, y de Mariana, y de Sheyra, y de Claus, y del Enano, los mensajes al celular de Diego, los mariscos compartidos con Julia y la pantalla de televisión… toda una colección de personas que la vida unió, hizo familia y que el Barça les ha permitido gritar y sufrir y reír juntos una y otra vez. Una y otra vez.

Es precisamente en este punto cuando mi cuerpo dijo: “¡Ey, alto! ¿Qué es esto, qué estás sintiendo, qué pasa, por qué esta sonrisa, por qué esta sensación en el estómago y en el pecho, dónde la teníamos…?”

El miércoles 27 de mayo de 2009 me sentí allá. Me hicieron sentir allá. Me sentí en Barcelona por un día. Me sentí en la Rúa. Me situé en Canaletes. Me sentí Tricampeón. Me sentí conectado con esta gente como pocas veces en la vida.

El TRIPLETE llegó. Cerró con fuegos artificiales dos años de sequía. Acabó con cábalas, maldiciones y pronósticos de derrotas. Desató lágrimas, risas y abrazos.

El Barça de Guardiola demostró que, cuando en esta vida se arriesga con corazón y convicción para alcanzar las cosas que queremos y creemos que valen la pena, no importa si se gana o se pierde, uno puede irse a dormir tranquilo… claro, si es con tres copas (¡Copa, Lliga i Champions!) junto a la cama, mucho, mucho, mucho, mucho mejor.

Y yo sigo acá, en Guadalajara, deseando abrazar a todos los que no abracé por culpa de la puta, pero siempre relativa distancia. Y yo sigo acá, y me siento como Judit, la buena catalana cuya microhistoria contó El País:

“Barcelona sigue sin quitarse la camiseta del Barça. Judit, tampoco. Estuvo en Roma y ayer, ya de vuelta, se quedó en casa, digiriendo las emociones y viendo la celebración por la tele. "Todavía estoy flipando. TENGO EL ALMA POR UN LADO Y EL CUERPO POR OTRO, ESPERANDO A QUE SE VUELVAN A JUNTAR", contaba desde el sofá".

SIN PALABRAS

2009-05-28T01:58:00.001+01:00

Para los nervios, este pedazo de canción

2009-05-26T19:01:00.005+01:00

Es tan buena, que me quitó los nervios durante un par de horas.

Martes 26 de mayo, 2009. La fiebre blaugrana sigue con todo por estos lares blogueros. El nervio es total. El Barça ya está en Roma. Parece que hace un calor endemoniado por allá. Mañana le disputa la Champions al Manchester Utd. y, mientras espero el partido, elaboro sesudos (es en serio) proyectos para la universidad.

Y como Internet es muy noble y me quiere, mientras navego buscando información futbolera me topo con esa noble iniciativa de El País de regalar música por el Día de la Música.

La primera canción que regalan es un cover de "Chicago", de Sufjan Stevens, tema responsabilidad de una bellísima Christina Rosenvinge (tiene voz, letras... suspiro) y los ibéricos de Vetusta Morla.

Pedazo de canción...

Somos uno

2009-05-21T18:29:00.003+01:00

Perdonen ustedes tanto color azulgrana estos días, pero esto es mucho más que un excelente spot. Es un perfecto homenaje al trabajo en equipo.
El sentimiento futbolero de este blog sigue en estado de euforia.

Somos el centro del campo
Somos nuestra precisión
Somos nuestro esfuerzo
Somos atacantes que defienden
Somos defensas que atacan
Somos nuestra velocidad
Somos el respeto a nuestros rivales
Somos el reconocimiento de nuestros rivales
Somos cada gol que hacemos
Somos los que siempre buscamos la portería contraria
Somos uno.

Guardiola, voz en off

¡Por fin, campeones!

2009-05-17T20:03:00.004+01:00

“Más de 40 mil aficionados celebran el título en Canaletes”, reportaba la prensa española.

¿Y cuántos en Madrid, y cuántos en Marruecos, y cuántos en Argentina, y cuántos en Estados Unidos, y cuántos en Londres, y cuántos en China, y cuántos en Australia, y cuántos en Camerún, y cuántos, como su servidor, en México?

Observen las fotos. He estado, afortunada y orgullosamente, en ese lugar, en la Fuente de Canaletes (de la que si uno bebe, dice la leyenda, siempre se llevará a la ciudad en el corazón) celebrando títulos del FC Barcelona, así que les puedo describir escenas como éstas al detalle:

En ellas hay catalanes, claro, muchísimos, gran mayoría. Pero en esos días de euforia que de vez en cuando nos regala el Barça, también se ve brincar por las Ramblas o por Plaça Catalunya o en los bares a sudacas como yo, a bolivianos, a peruanos, a subsaharianos, a guiris, a todo un ejército de inmigrantes que intenta mezclarse y sentirse parte de esa nueva ciudad y de ese nuevo mundo al que han llegado en busca de una mejor vida, en busca de una gran aventura, en busca de estudios, en busca de olvido, en busca de amor o vaya usted a saber en busca de cuántas miles de historias más que todos, todos los días, arriban a Barcelona por aire, mar o tierra.

El Barça los arropa, los hace sentir cada semana -por lo menos durante dos horas- un poquito más “benvolguts” a la Ciudad Condal. El Barça es democrático, es colorido, es de verdad “Més que un club”. La única manera en que uno puede ver abrazados, fundidos en el llanto y la carcajada a un moro y a un catalán, a un mexicano y a un italiano, créanmelo, es con una Champions del Barça de por medio.

Durante mis años en Barcelona, las únicas sonrisas que pude ver en esas tristes y desesperadas caras de los subsaharianos que después de salvarse de morir en altamar para llegar a Europa tienen que correr todos los días con su mercancía al hombro para huir de la policía, se las deben al Barça.

El Barça ha vuelto a ser CAMPEÓN DE LIGA, y esos morenos, exactamente igual que yo, tienen una sonrisa de oreja a oreja.

Tan triste como cierto

2009-05-15T16:07:00.004+01:00

Por fin alguien lo dijo. Tenía varios días preguntándome qué medio mexicano sería capaz de decir lo que ha dicho El Universal: palabras más, palabras menos, que en México, quienes mueren de influenza y sufren los males y carencias de un olvidado sistema de salud, son los pobres.

Esto es algo que Felipe Calderón no será capaz de aceptar jamás, porque es un pobre diablo que no ve más allá de sus narices y su guerra contra el narco.

Pero El Universal (que además es gratuito en su versión online, no como los “genios” de Grupo Reforma que no se enteran que hasta El País es gratis!!!) lo ha dicho: “Los males de “pobres” no son negocio”. Buena jugada muchachos.

Una mueca que se quiere hacer sonrisa

2009-05-12T16:07:00.002+01:00

"Quelqu'un m'a dit"

Ah, el humor, el humor, el humor… en medio de epidemias, crisis, narcos, cabezas cercenadas… el humor.

Hoy me acordé de esta genialidad de El Follonero, dedicada a Sarkozy y su guapa, guapísima esposa que, además, canta, y lo hace bien.

Hay quien dice que esta crisis le recordó a Groucho Marx, a aquella escena que tiene con uno de sus hijos:

-¡Papá, papá, ya llegó el hombre de la basura!
-Muy bien, dile que hoy no queremos.

Anoche, en un café, me di cuenta de que el humor es literalmente mi cortina de humo cuando no estoy de buenas, cuando algo me incomoda, cuando estoy inquieto y a punto del encabronamiento masivo. Como le pasa a Chandler, a veces es mi máscara.

Días de mayo, días extraños

2009-05-11T23:49:00.004+01:00

Esta puta influenza me puso definitivamente de malas.

Es una hueva enorme no tener mucho trabajo; es una hueva enorme tener que calentar la mayor parte del tiempo mi silla; es una puta hueva haber tenido que interrumpir mis clases, porque sin alumnos una universidad no es una universidad, es como un cementerio, pero en lugar de estar repleto de tumbas y arreglos florales, está repleto de académicos (muchos de ellos sosísimos). Y por si alguien no se había dado cuenta o no lo sabía, ¡trabajo en una universidad!

A este malestar, porque debo subrayar que no hay nada que me encabrone más en este mundo que sentirme inútil (aunque sea poquito inútil), debo añadirle que el calor está un poco jodido en Guadalajara, y aunque una maravillosa lluvia cayó entre viernes y sábado, no impidió que el ambiente continuara espeso, pastoso, pegajoso, nada agradable para alguien que, como yo, ODIA bañarse.

Y esto no acaba. Ya está uno ahí el Día de las madres muy a gusto con su progenitora y su esposo (o sea, mi papá) echando el trago y viendo al FC Barcelona estar a puuuuuuuuuunto de ganar su título 19 (y terminar por fin con una maldición) cuando, en el último y recabronsísimo minuto, al Villarreal se le ocurre empatar. El Día de la madre se nubló; lo siento madre, pero se nubló.

¿Por qué no me inscribo de una vez por todas al yoga?, ¿por qué no aprendo a controlar mi respiración?, ¿por qué no voy, aprendo a relajarme y de paso tonifico el cuerpo, que buena falta me hace?, ¿por qué no empiezo a aprender alemán? Preguntas van, preguntas vienen.

Dentro de todo (respiro), no conozco a nadie cercano que tenga influenza, lo cual está bastante bien.

A ver… intentaré hacer un resumen de cosas buenas que han pasado esta semana para no terminar este post al estilo: “¡ah, siempre de amargado pinche Enrique!”:

"I was criticized for letting you break my heart..."

1.- Llovió, y la ciudad olió muy, muy bien.
2.- Bailé y canté mucho el sábado.
3.- A pesar de su alzheimer, mi abuela aún se defiende como buena Ramírez.
4.- No tengo influenza.
5.- Voy oyendo el radio y… “French navy”, la nueva canción de Camera Obscura (¡y el video!) son buenazos y, para no variar, cursi/amargos.
El viaje en el video es por París, Barcelona y Roma. Así nomás.

Voooolare, oh-oh, cantare, oh, oh, oh, ooh...

2009-05-07T22:20:00.005+01:00

Me encanta Italia esta semana.

Sufrido, con polémica, con el estómago hecho un nudo, con las manos sudadas, con aficionados en contra, con un penal que nos perdonaron, con un Chelsea asqueroso, defensivo y rudo, con la mayor cantidad de nervios que he acumulado en años a la hora de ver un partido, con el puto minuto 92 encima, con la esperanza ya perdida... pero con todo y todo, el FC Barcelona se va a la final de la Champions en Roma!!!

Iniesta, gracias.

Chapeau

2009-05-05T19:18:00.004+01:00

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.

Lo que me gusta de tu sexo es la boca.

Lo que me gusta de tu boca es la lengua.

Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Julio Cortázar, poemas inéditos (hasta ahora).

1, 2, 3, 4, 5, 6!!!

2009-05-03T00:06:00.008+01:00

"El fútbol se lo debía al Barça"; "El fútbol brinda por el Barça"; "ÉxtaSeis"... ¿Qué puedes escribir cuando eres periodista deportivo, te gusta el buen fútbol y el Barcelona le mete 6-2 al Madrid en el Bernabéu?

¿Cómo reseñar semejante baile, semejante humillación, semejante victoria?

Por la radio se lo preguntaban a los directores de los periódicos catalanes y, en medio de evidentes sonrisas de niños chiquitos, decían que estaban trabajando en eso, que tenían muchas ideas, pero que no era fácil, porque el resultado era sencillamente histórico y el juego que enseñaron los muchachitos, impresionante. Los meseros del restaurante donde lo vi reían y reían con las repeticiones de los goles.

El simpático y elegante tapatío que le mentó la madre a Puyol (¡a Puyol, el muy cabrón!) cuando metió el segundo gol, se tuvo que ir calladito, calladito.
Lástima, por un momento pensé que podíamos ser amigos (JA).

Qué delicia, delicia, delicia, delicia de sábado: Real Madrid 2 - FC Barcelona 6.

La Liga está ahí, ¿la ven? No la suelten.

Estarás bien, es sólo esta noche

2009-04-29T17:25:00.002+01:00

You're feeling a little sad tonight but you'll be alright

En medio de decenas de rostros que se ocultan detrás de pedazos de tela, me he sentido triste.

Las cosas por acá simplemente se han puesto extrañas, y como dicen en Lord of the Rings, se siente en el aire, se siente en el agua, se siente en la tierra.

Las vibras existen, los pensamientos y los sentimientos viajan, estoy seguro. La influenza en México vino a ratificarme en mi teoría (nada científica, lo sé), porque más allá de un virus que enferma a la gente, esta epidemia ha expulsado al aire muchas otras cosas que no es posible medir y pesar, pero que están ahí, y uno no puede negar sus efectos, por lo menos en mi caso.

En esta ciudad donde la soledad se multiplica, los lugares más llenos son los supermercados: la gente quiere comprar su comida, sus juguetes, sus pañales y demás enseres necesarios para irse a encerrar a sus casas y no salir más que lo mínimo.

Son días raros y ya una amiga lo notó en mi cara.
“Tranquilo, esto pasará… no seas duro contigo, no tienes por qué estar feliz todo el tiempo. Aprende a vivir con la soledad y la nostalgia”.

Palabras más, palabras menos que escuché esta semana y que me recordaron a la -muy probablemente- canción que más me gusta de Camera Obscura. Por agridulce.

“Before you cry”

No sense no style
I said I loved you for a little while
When you cried no
High speed became go slow
Come back this time
Wishful thinking is going to make you mine
Push turns to shove
I got no more room for love

I hope you hear me
I can't stand you next to me
Get lost goodbye
I'll smile before you cry
I love you baby
Please don't hate me
You're feeling a little sad tonight but you'll be alright

Soy un extra

2009-04-27T15:19:00.003+01:00

Me quiero poner de buenas (porque algo de incertidumbre tengo) y Pulp siempre lo logra.

Oficialmente estoy en mi segunda película. La primera fue El Perfume (es verdad, salgo de poli francés), y la segunda se está rodando estos días en México y se llama: Influenzamésta.

Hoy soy un extra, salgo de Enrique –por ahora, porque tengo ganas de mutar en algo que pueda trepar paredes– en una cinta que es mezcla entre película de terror, drama y comedia y en la que tenemos de todo para cocinar un buen producto fílmico dominguero: calles semidesiertas, suspensión de clases en las universidades (“el ITESO olía a soledad”, diría el narrador, voz en off), virus mutantes, zombies que deambulan con un ÚNICO tema en la vida: ¡“influenza, influenza, influenza”!, un presidente cara de culo que sale en la tele a pedirle calma al pueblo, unos medios de comunicación alarmistas y sensacionalistas y, sobre todo, muchas, pero muchas suposiciones.

Como no termino de sentirme capaz de expresar cómo me siento en estos momentos, hagan ustedes de cuenta que estoy en el libro La peste, del Camus; o en Ensayo sobre la ceguera del Saramago, y por ende en la peli de Blindness, con Julianne Moore, Gael y compañía; o en 28 días, con el alma en vilo; o en Cuando el destino nos alcance … o algo así…, más o menos…, quién sabe…, pero la verdad es que me estoy divirtiendo. Y resulta que porque me estoy divirtiendo, ya he sido tachado de inconsciente-insensible-irresponsable-valemadrista-ateo-y-candidatoalinfierno.

Todo por decir que la naturaleza es muy sabia y sabe quitarse de encima lo que le molesta. Si usted o usted o usted o usted, considera que es una molestia para la naturaleza, preocúpese.

Por lo pronto, bendigo a Dios por vivir cerca de un Wal-Mart... siguiendo las instrucciones de Saramago, me apertrecharé ahí desde este lunes, y desde sus pasillos de carnes frías lanzaré un nuevo orden mundial, y el que se oponga, será castigado con hambre, humillación y besos de una enferma de influenza, fea además.

Seguiremos informando, porque esto pinta para ser aún más divertido. Quiero bailar como Jarvis Cocker.

Cosas que pasan

2009-04-24T04:53:00.002+01:00

Ah, París... en cuanto vi el comercial, me encantó. Brigitte Bardot al micrófono y Sofía Coppola en la cámara. Versión Dior y versión completa.

En pleno sol de abril, te meten una goliza y ni siquiera puedes putear como es debido porque tu boca está seca, seca, tal vez porque has escupido uno o dos Camel en el tiro de esquina (exagero, lo sé, pero así sentía).

Al brillante gobierno de tu país le sale lo cínico y anuncia que no le queda de otra, que debe mantener al ejército en las calles hasta 2013 para contener a los narcos. Estoy pensando en hacer una colecta para llevar a Calderón a Amsterdam y explicarle cómo funciona lo de la despenalización de las drogas. Qué tonto es.

Cuando quieres disfrutar un momento dulce después de la goliza, te das cuenta de que olvidaste meter tu gelatina al refrigerador y ahora está hecha agua. Desearías ser budista, pero en cambio, sólo se te ocurre un: PUTA MADRE!

Un delantero hijo de puta del Getafe de pronto decide que ama locamente a Iker Casillas y le regala un penal, para ver si así lo convence de irse juntitos a la cama esa noche, lo cual, de paso, le complica la vida al Barça. Ese día, tu organismo produce la bilis de todo un año. Incluso podría donar y me quedaría de sobra.

Para compensar al organismo, 24 horas después el Barça se manda un hermoso partido y golea 4-0 al Sevilla. Sólo falta que los Pumas se despachen a las Chivas el domingo y ¡salud!

Sin planearlo, resulta que irás con tus dos primos (el trío que en la infancia era inseparable y ahora ni se sabe sus edades) y una July a ver a Depeche Mode, porque en el transcurso de un minuto (verídico) te llaman uno detrás de otro para invitarte. Te da la felicidad.

Te enteras de que tus hermanos lo pasaron de puta madre en la Diada de Sant Jordi, el famoso Día del Libro en Catalunya. Adolfo se estrenaba y vio a muchos de sus héroes televisivos dando autógrafos, experiencia que relató con evidente entusiasmo. La lágrima se asomó en ti, pero se arrepintió.

Cosas que pasan en una soleada semana de abril.

Damas, mujeres, chicas. Ellas...

2009-04-16T01:02:00.006+01:00

You are what you love, not what loves you.- Donald Kaufman, Adaptation

Mis días han estado repletos de femineidad. Y brindo por eso, brindo por los estrógenos, me quito el sombrero ante el (jajaja, sí cómo no) sexo débil. ¿A estas alturas de la vida quién se cree esto?

Sin darme cuenta –hasta ahora que decidí escribirlo– últimamente lo femenino me ha rodeado de una manera exquisita. La música que he escuchado hasta el cansancio, las periodistas a las que cito en mis clases, ellas en la literatura, ellas en el cine y, como aderezo, mis amigas. Todo el conjunto ha venido este abril cargado del aroma, dulce, fuerte y penetrante, de las mujeres.

Mujeres que escriben sus propias letras, que las gritan o las susurran; mujeres que se dan de golpes con lo peor ¡lo peor! de la política mexicana; mujeres que se llaman Clementine y que se vuelven a atrever a amar a su Joel (* invito a ver su diálogo abajo); mujeres potentes, hermosas, con voces divinas, con una escritura impecable, con ganas de no quedarse calladas, con unos vestidos espectaculares (como la de Metric, ya la verán, justo abajo); mujeres que pueden hacer que un minuto de la vida sea mejor, y por ende, hacen al mundo mejor, más llevadero, más esperanzador, más divertido.

Si escriben se llaman Lydia Cacho o Alma Guillermoprieto; si están en la pantalla se apellidan Winslet y se llaman Clementine; si cantan, lo hacen en Ladytron, en Arcade Fire, en los Yeah, Yeah, Yeahs, en Cansei de ser Sexy o en Metric; si están en un libro sobre la camorra italiana, lloran a sus muertos y salen a las calles, pistola en mano, a defender sus barrios; si trabajan controlando el tráfico de Perú (o en cualquier institución policíaca o gubernamental) son insobornables… están cabronas. Y huelen mejor que nosotros.

Y para rematar, me topo con varios estudios que comprueban que el atraso en los sistemas educativos es culpa de los hombres… ellas estudian más… entienden más… maduran más rápido… desertan menos… se dedican más… se comprometen más… o las seguimos, o nos jodemos.

* De Eternal sunshine of a spotless mind:

Joel: I had a really nice time last night.
Clementine: Nice?
Joel: I had the best fucking night of my entire fucking life, last night!
Clementine: Thaaaat's better!
¡Bravo Clementine!

Días santos en Nápoles, incluido un cumpleaños y (se espera) arena

2009-04-07T22:29:00.004+01:00

No me había fijado!, pero en este videíto los brasileros de CSS se la pasan sacándose fotos en Barcelona. Fotos absolutamente ñoñas, como ellos. Qué buenos son.

Canciones que se van a la playa avec moi

Los chinos y los napolitanos son grandes comerciantes, sobre todo los que adoran a la Santísima Trinidad (euro, dólar, yuan).

A mi mamá le gustan los perfumes con olor a rosas. Le gusta también que en su cumpleaños se los envuelvan bien y le lleguen con tres flores de distintos colores.

El frapuccino de fresa del Starbucks es mucho mejor que las malteadas de cualquier heladería.

Gatopardo acaba de lanzar una espectacular recopilación con los mejores reportajes y crónicas que ha publicado durante la última década. No es nada cara y está en El Sótano.

Todo esto (y otras cosas que no son tan relevantes como para ponerlas por aquí. Bueno, que en octubre vendrá Depeche Mode sí, jojo) lo supe en apenas tres días que llevo de vacaciones. Nada mal, nada mal…

Y a esta Semana Santa en la que Gomorra de Roberto Saviano, el cumpleaños de mi mamá, los vinos con amigos y las caminatas por cafés y librerías de mi “barrio” Chapalita se han ido sumando para conformar un buen arranque de jornadas en las que he estirado el cuerpo de manera grosera, aún le esperan varios episodios que están como para frotarse las manos. Por ejemplo, el hecho de que mañana miércoles (8 de abril de 2009, para los historiadores) me pienso echar en la playa el partidazo Barcelona vs Bayern con un plato rebosante de camarones y una descomunal mezcla de clamato con cerveza y limón al lado.

Espero hacerlo con arena metida entre los dedos de los pies -uno de los máximos placeres en la vida-, y si no, ni modo. Cambio esa arena entre mis dedos por una victoria cómoda.

Tengo hambre y no tengo nada en la cocina, excepto algo de pasta y salsa pomodoro. Ah, y atún, me acabo de acordar… y algo de ensalada que probablemente ya esté un poco gris. Ésa creo que mejor no me la como. Lo de la pasta con atún sí, aunque no se lleven tan bien el pomodoro y el atún. Me da hueva ir al súper. Pienso y escribo. Debería cortarme las uñas de los pies ahora que andaré en chanclas varios días. E ir a buscar una maleta, porque las mías están con mis hermanos. No estaría mal pedir una prestada. A ver quién tiene, mandaré un par de mensajes… me voy.

Dame un ejemplo

2009-03-28T00:01:00.003Z

Dice un dicho y dice bien: "Al que no habla, Dios no lo escucha".

Cuánto le serviría a tanta gente aplicar esta máxima en sus vidas, y que me pregunten si no tengo ejemplos de sobra para demostrarlo... (mejor no pregunten, no voy a ventanear a nadie).

Sin embargo, a esta frasecilla cachondona y certera le agregaría yo un apéndice: "Al que no habla "BIEN", Dios no lo escucha".

En mi diccionario personal dice lo siguiente: Hablar bien.- Dícese del ser humano que habla sincera, coherente, inteligente, honesta y puntualmente.

¿A qué viene esto? Hubo juntas, un chingo, un putero, una montaña, una cantidad obscena de juntas esta semana, en las que escuché cosas como: "es que estamos desorganizados..., es que me siento presionado o presionada..., es que necesito claridad en mis procesos..., es que deberías aplicarte a buscar más temas..."

Muy bien, decía yo -fueran dirigidas a mí o no las quejas u observaciones- pero en cuanto mi boca preguntaba (curiosa como es la cabrona): "¿Podrías especificar y... no sé... darme un ejemplo de lo que dices?" ¡PUM! Todo el discurso se les iba a la mierda, se les removía el culo y la cara, salían con perlas como: "No se me ocurre ninguno ahorita... es que hace como dos meses no sé qué... mmmmh, pues no, me refiero al trabajo en general..." (léanse estas frases con el tono de la Nana Fine).

¡Por los clavos de Jesús! ¿Qué acaso la gente no puede ser más directa, más asertiva, más honesta CONSIGO MISMA y decir las cosas que QUIERE y NECESITA a tiempo y, de ser posible, aderezarlas con un poco de contexto y algunos ejemplitos?

Aplique estas consideraciones no sólo a su trabajo, sino a su vida amorosa, familiar y demás, y cosas buenas vendrán para usted, lector o lectora de este espacio que hoy se convirtió literalmente en mi válvula de escape.

Pero bueno (suspiro), esta semana me cayó mucha buena música (reciente y no tanto. Ésa de Metric que tienen allá arriba la escucho como cada hora: "¡¡¡My heart keeps beating like a hammer, beating like a hammer!!!", buenísima) y recibí la terrible noticia de que Last fm va a empezar a cobrar, justo cuando les había presumido a los alumnos que esta página de Internet era una de las mejores cosas gratis que existían en el mundo. Mierda.

... así hay días

2009-03-24T01:10:00.002Z

Cuando mi ánimo decae, suelo recordar esta canción. Vuelvo a ella de vez en cuando, no sé exactamente por qué justo a ella.

Es tan bella como triste. Me gusta, y mucho.

La tarde va muy lenta... marzo va muy lento... en cuestión de minutos me ha llegado una (inesperada y ruda) resaca de tristeza y nostalgia.

Lo bueno es que hay música para acompañarla.

Voy por una cerveza

2009-03-23T04:23:00.003Z

Gay Dad.- Joy

Hace un calor espesito en Guadalajara. Tenía ganas de una cerveza que ya me veía tomando en casa, pero llamó Diego: mejor. El fútbol ha sido generoso este fin de semana y la reunión familiar de hace unas horas también, así que brindaré con cerveza. Me reencontré con Víctor, mi primo que vive en Colima, tiene dos niños, una esposa encantadora y se siente todo un señor a sus 30, lo cual no lo dice así muy feliz que digamos. Pero bueno, está bien, le dije. En 5 años tus hijos ya se podrán cuidar solos y tú tendrás 35 y podrás recuperar mucho de ese tiempo que (se le nota en la cara) sientes que perdiste de los 21 a los 30. Se le ve contento y está haciendo muchas casas en Colima, ciudad a la que iré pronto, a pesar del putísimo calor que hace y que ya cuando era un infante de 5 ó 6 años me puso muy de malas, me sacó salpullidos en la espalda y probablemente en el culo (tal vez no en el culo, pero así lo recuerdo, fue una mierda de viaje) pero a la que ahora me han invitado con entusiasmo desbordado.

Voy por una cerveza.

PD. Revisando en casa de mis padres cajones llenos de polvo, me encontré el FIFA 2000(con Guardiola en la portada). Recuerdos. Horas y horas jugando con mis hermanos... pensé mucho en ellos. Los extraño, pero están bien donde están. La canción que está arriba es el recuerdo sonoro de aquellas noches pegados como zombies a la pantalla.

Discusiones corporales en medio del (Radiohead) placer

2009-03-17T04:01:00.002Z

Esto es una probadita de Radiohead en el Foro Sol

¡Por fin!

No podía empezar este post de otra manera, porque por fin he visto en vivo a Radiohead.

Qué bandota… hijos de puta, músicos de talla, músicos que hacen ver mediocres a tantas y tantas bandas, músicos que atascaron el chilanguísimo Foro Sol dos días seguidos de este marzo, uno de ellos el domingo 15 en el que, para redondearlo, los Pumas le ganaron al Atlante y felizmente los vi hacerlo junto al Rul, Marijo, Luis (hermano del primero) y Viri (amiga de todos los anteriores).

Radiohead es una apabullante y reconfortante prueba viviente de lo que se puede conseguir con talento, mucho trabajo de equipo, mucha humildad y unas ganas encabronadas de tratar de comunicar a otro(s) ser(es) humano(s) lo que piensas y lo que sientes.

PERO. Mis piernas aún me duelen; mi espalda aún me duele; mi orgullo aún gime; mis pies siguen pesados; mis ojos aún sienten cansancio; mis párpados se sienten castigados.

Durante la parte final de mi viaje hacia Radiohead, mi cuerpo entero se peleó a muerte con mi mente y (anticursis retirarse por favor) mi corazón, porque aquél se quejó en estos términos:

-“¡¡¡¿Ah sí cabrón?!!! Después de que me metiste 11 horas en un autobús de mierda en el que para poder MAL DORMIR me tuve que contorsionar como indio de Calcuta, luego me mal alimentas con un desayuno regularcito e inmediatamente después te atreves a llevarme a ver a tus PINCHES Pumas con ese solazo en Ciudad Universitaria (ganaron, por eso te la paso) y LUEEEGO me metes un miserable combo de pancitos bimbos, coca colas y unos pinches tacos culeros chilangos y apenas me permites descansar 20 minutos en un terregal asqueroso… ¿¿¿y así me EXIGES que brinque dos horas seguidas con Radiohead??? Vete a la chingada. Atte., tu cuerpo”.

-Respuesta: Te la pelas; Radiohead vale la pena y vamos a brincar. Atte. Yo.

Y así, como buen dictador latinoamericano o como buen panista en el poder, terminé las discusiones entre mi cabeza y mi cuerpo.

Y así, gracias a mi autoritarismo, disfruté uno de los mejores conciertos de mi vida. Dos horas para el recuerdo; todos y cada uno de los minutos que estos británicos tocaron fueron extraordinarios. El genio de Thom Yorke se cuece aparte.

Oda al 6 de marzo de 2009

2009-03-06T20:14:00.004Z

Canción y letra que terminan de explicar cómo me siento hoy

Desperté. Sentí que tenía varias lagañas y me las quité. Decidí que hoy no me bañaría para ir a trabajar. Me levanté para ir a mear y escuché que mi compañera de departamento ya ocupaba el baño; el sonido del agua saliendo de la regadera me advirtió que, como siempre, el asunto iba para largo, así que para distraer a mi vejiga encendí la televisión.

Como tengo una semana con cable (jojojo), había cosas de sobra para ver. Lo mejor es que estaba Frasier, así que no eran ni las 7 de la mañana cuando ya me había cagado de la risa varias veces y seguramente mi compañera de rentas se preguntaba: “¿Qué pedo?”

Con la orina controlada esperé y esperé, hasta que el sonido de sus tacones me avisó que ya no faltaba nada para que se fuera a trabajar. La puerta se cerró detrás de ella (¿recuerdan aquella canción: “La puerta se cerróooo detrás de tiiii”?) y corrí a hacer lo mío en el baño.

No había ido al súper en toda la semana, así que el desayuno no representó ningún reto: huevo o cereal. Fue huevo, con salsa de tomate verde, con un pan durísimo y con un chocomilote de Cal-c-Tose bien licuadito, porque este pinche chocomilk no se deja revolver a mano.

Desayuné, leí una revista vieja, escuché un rato de radio, nada interesante, terminé, me lavé los dientes, la cara, me puse ropa cómoda, unos zapatos medio sucios ya, agarré mis cosas, bajé, saqué el coche y me fui a la universidad a trabajar.

Son exactamente las 2 de la tarde, justo a...hora. Ya cerré el semanario que edito, ya revisé los exámenes y trabajos de las clases, ya me tomé una Coca-Cola, ya charlé con algunos amigos en el Messenger, ya me encabroné con algún colega (poquito nomás), ya vi que los Pumas juegan el día que iré a la Ciudad de México para ver a Radiohead... GRAN DOMINGO EL 15 DE MARZO!

Así que acompañado de este calorcito de marzo decidí meterme a escribir en mi blog y hacerle una oda al viernes 6 de marzo de 2009.

¿Por qué? Por la simple y sencilla razón de que hoy me toca estar vivo. Y estoy muy de buenas.

Las cosas cambian

2009-03-03T00:04:00.003Z

Otra vez me tocó ver a mis padres llorar, al unísono, y por más que fueran lágrimas "de alegría" fui testigo de cómo la tristeza se instaló en sus rostros como pocas veces la había visto.

Adolfo, el más pequeño de su prole, partía del aeropuerto de GDL adónde si no: a Barcelona, por seis meses, para estudiar algo de letras catalanas y sentir cómo es eso de tener un proyecto propio, personal, solitario y único. "Que nadie me cuente, quiero verlo por mí mismo", dijo más de una vez.

Su partida sin embargo, fue un implacable recordatorio para mis papás de que las cosas están cambiando, de que su "chiquito" ya no lo es tanto, ya puede treparse a un avión, trabajar en otro país, sentarse solo en calles que ellos no imaginan, conocer a gente que jamás conocerán.

Están envejeciendo, y el reflejo de sus caras llorosas en el vidrio que separa a los viajeros de quienes los despiden, se los confirmó. Los sentí extraños, melancólicos como tal vez nunca los había sentido. Y nos fuimos a desayunar, y luego los llevé a su casa, y luego se durmieron, y me tuve que ir sin poder despedirme porque me dio pena despertarlos, y sé que cuando despertaron se sintieron más solos que nunca, y eso me sabe a mierda, pero también sé que así es la vida, y en el fondo ellos también lo saben. Pero sigue siendo una mierda ¿no?

No sé. No sé cómo los podré acompañar en este tránsito hacia lo que inevitablemente se ve como una nueva etapa en sus vidas... mi padre quiere volver a trabajar, porque se siente un poco inútil como jubilado. Mi madre no, ella está a gusto yendo a caminar a Colomos y a desayunar con sus amigas.

Están bien, pero están tristes y se sienten solos. Qué año éste.

No sé de qué hablo, pero quería hacerlo

2009-02-21T00:13:00.003Z

My home is nowhere without you. H. Dune.

No es ésta la primera vez que aparece en el blog –ni será la última seguramente– porque quien afirme que: “Todo cuanto sé con mayor certeza sobre la moral y las obligaciones de los hombres, se lo debo al fútbol”, merece mi admiración incondicional y todas las citas que sean necesarias.

Albert Camus sabía sobre equilibrio y sobre justicia, sobre periodismo y sobre el amor, sobre ser honesto con lo que se dice y con lo que se hace… y claro, sabía sobre fútbol. Completo el hombre ¿no?

Lo recordé mucho estos días. Lo recordé al dialogar con los alumnos, al ver las caras ilusionadas de muchos de ellos (los mismos que un pseudo profesor había calificado de inútiles) a la hora de leer un reportaje impresionante sobre las mujeres en África y a la hora de preguntar y preguntar y preguntar y preguntar sobre cómo chingados se puede hacer buen periodismo.

Lo recuerdo también cuando me veo atrapado en la ansiedad de un día en el que el tiempo parece no querer correr, pero todo lo demás sí. Todas las palabras, las complicidades, las sonrisas, las caricias y los gestos imaginados sé que existen porque se sienten, y eso los hace reales, pero no logran quitar esa puta punzada en el estómago que se alimenta con hojas del calendario.

Poco a poco, regresa la calma, el reposo; nunca ingenuo, nunca etéreo, sino cargado de dos o tres certezas que, para mí, son más que suficientes… “No ser amados es una simple desventura; la verdadera desgracia es no amar… y el ser humano no puede amar sin amarse primero”. Camus, claro.

Y es que, ¿si tú estás allá y yo estoy aquí, dónde nos encontramos? ¿Dónde está ese lugar al centro entre la duda de un alumno sentado frente a ti y lo que eres capaz de enseñarle?, ¿ese lugar de equilibrio entre el rostro de un amigo/a que te dice tantas cosas y tu incapacidad para decirle que estás tratando de entenderlo/a?, ¿cómo, cuándo, dónde sabré si lo que creo, siento y sé de mí existe en realidad, funciona en realidad, tiene sentido en realidad?

¿Dónde te encuentro a ti para que la geografía no me duela?

Veo que unas y otros se van, se quedan, regresan, se despiden, se vuelven a ir, regresan... y todo es demasiado rápido para mí. No sé si sea estéril estar buscando esos lugares de “equilibrio” de los que hablaba, es más, no sé si se puedan alcanzar o sólo sean una vil utopía. Peor: una puñeta mental.

Pero al ver cómo la gente que quiero se mueve a mi alrededor, cómo intenta reinventarse (a veces con éxito, a veces dándose unos putazos de campeonato) e intenta ser feliz, le doy la razón a Herman Dune, “My home is nowhere without you”. Y si algo puedo presumir en medio de este desmadre de post, es que allá afuera existen muchos you que me hacen sentir en casa, aquí, allá o donde me toque estar en el futuro.

Padre Marcial Maciel

2009-02-12T00:48:00.003Z

No se asusten. El título de este post tiene una muy buena justificación, que ya se las explicaré más adelante... sigan leyendo, y acompañen su lectura con esta canción.

No es ni nueva ni nada, pero con eso de que Blur ha vuelto a nacer, me puse a buscar música de sus integrantes. Graham Coxon ha hecho uno de los videos más bonitos que he visto en mi vida...

A lo que iba. Las cosas en Barcelona se ponen rebuenas. El Rul Fuentes llegará este viernes 13 (uuuuyyyy) a tan querida ciudad para alegría y jolgorio de dos muchachas que lo han estado chingue y chingue durante aaaños: "¿Cuándo vienes, cuándo vienes, cuándo vienes, cuándo vienes, cuándo vienes, por qué no vienes, por qué no vienes, por qué no vienes...?"

Y se entiende, porque simple y sencillamente lo quieren un chingo, y lo extrañan, y lo quieren poner borracho con sangría, y lo quieren llevar a pasear a la Sagrada Familia, y le quieren comprar un globo, y luego llevarlo a la playa a que vea chicas en tetas, y luego a comer, y luego a las librerías especializadas en cine, y luego a las de cómics, y luego a la FNAC, y después al cafecito, y más tarde a la chela en Grácia, para de inmediato dirigirse a la loca y cosmopolita noche barcelonesa, y así todos los días que lo tengan, hasta que se lo acaben y muy probablemente envíen de regreso a Guadalajara a alguien totalmente distinto, tal vez irreconocible para muchos: flaco, ojeroso, gastado, desvelado, pero eso sí, sonriente viajero.

July y Faba se llaman las groupies de Rul, por si a alguien le interesaba el dato.

Es más, son tan groupies, que una hasta llegó a soltarme algo así como: "Ay, qué padre que vengas, de verdad, pero... ¿no te puedes traer a Raúuul?" Bien bonito.

JUSTIFICACIÓN DEL POST: Si uno se pone a buscar cualquier cosa en Google, por ejemplo el nombre de este viejito caliente que en paz NO descanse y que fundó a los Legionarios de Cristo, pues le aparecerán varios sitios con información sobre él, así que espero en Dios que cuando alguien teclee: "Padre Marcial Maciel" (pederasta y mujeriego comprobado) llegue a mi blog y disfrute con esta GENIAL caricatura de Helguera, relacionada con el Encuentro Internacional de las Familias, al que tantas porras le echaron la Iglesia mexicana y el Felipe Calderón y en el que no se cansaron de atacar a las familias que no fueran Papá-Mamá-Hijitos.

"Tan lejos, tan lejos en la inmensidad..."

2009-01-28T00:46:00.005Z

Don Messi y Don Henry.

Empiezo con la letra de esta porquería de canción -la cual entonaba con especial ímpetu Dyango (catalán por cierto)- para referirme a un tema que me había reservado por puritita precaución, pero ahora, y después de haberlos visto en vivo en enero, puedo decir a las claras: El Barcelona está muuuy cabrón. Andamos metiendo de 3 goles para arriba por partido y el Madrid está tan lejos, tan lejos..., nada más y nada menos que a 12 puntitos, y ya no digamos el resto, que andan como a 20 ó 22 puntos detrás de los chicos de Guardiola, todo un modelo dentro y fuera de la cancha el cabroncete.

Y así, con el enorme gusto de poder iniciar este post con el orgullo futbolero a todo lo que da (los Pumas también andan bien), continúo con otros temas de interés absolutamente particular, por ejemplo, la noticia de que el otro González, Adolfo, el hermano pequeño, también se va para Barcelona en pocos días, a seguir estudiando su carrera de Letras en la UB.

Mi madre, entre resignada y sonriente, nomás le echa la bendición y le advierte que se cuide, que coma bien, que no se preocupe, que gaste lo que quiera en pendejadas, que viaje cuando pueda, etcétera, etcétera, etcétera. Nada me hubiera gustado más que coincidir con mis dos hermanos por allá, pero me quedo con el gustazo de que Álvaro y Adolfo lo vayan a hacer. Salud por eso!

Y por hoy ya está, no sin antes dejar una muy buena canción de los Last Shadow Puppets, altamente recomendables, sobre todo para olvidar lo antes posible el trago amargo de Dyango y su "cobardía de mi amor por ella", la cual "hace que la vea igual que a una estrella..." ASCO.

"A que ya se ha corrido la voz de que no me gustan Los Beatles".- El Pendejo de Manolito

2009-01-23T21:02:00.002Z

Si he de elegir la canción de 2009, sobre todo por el momento en el que llegó, o sea, justo cuando el añito llevaba como tres horas vivo, elijo…

Suele pasar, lo he leído en no pocos lugares, que cuando uno sufre un exceso de información, llegan el bloqueo, la estática, el pasmo por no poder articular aunque sea un poco de eso que uno tiene ganas y necesita decir. En otras palabras, uno se apendeja durísimo cuando no sabe por dónde empezar.

Algo así me pasó, y ni hablar, tampoco le di mayor importancia y me dediqué a arrancar como se debe el 2009, que bastante movidito pinta, pero sobre todo, pinta emocionante, porque se le ve de lejos que trae ganas de no pasar ni mucho menos inadvertido.

Enero, como bien dicen los que saben, es como el lunes del año, el mes en el que nada parece arrancar del todo y ni siquiera por ese lado el 2009 es un año común y corriente. La resaca (la buena resaca) que traigo de mis vacaciones se mantiene intacta, sabrosamente intacta, y no hay día en el que no sonría como idiota cuando recuerdo algún momento ubicado entre el 16 de diciembre y el 7 de enero pasados.

Y lo mejor de todos es que esos flashbackazos con sonrisaboba incluida vienen con musiquita y toda la cosa, porque aunque me cague ese lugar común que es “EL SOUNDTRACK DE MI VIDA”, no puedo negar que existe y que cada uno lo tenemos integrado en una especie de iPod interno que se va actualizando.

La actualización del 2008-2009 está de puta madre, miren ustedes nada más: Los Beatles y Morrissey para todo Londres (July-Abbey Road, cena italocumpleañera, pubs varios, trenes y estadios de fútbol). Después, Tin Tings y Gorillaz para el entorno Chico Chango y Barcelona en general. Súmele usted Led Zeppelin y Elvis para lo que tenga que ver con el Bar María. Añada otra vez (con mucho gusto) a Morrissey para Año Nuevo, pero claro, acompañado de Arcade Fire, Interpol, Hot Chip, Black Kids, MGMT… (pinche Razzmatazz nunca falla).

Así las cosas, el trabajo, la familia, los amigos, el tráfico, la cosa tapatía en su conjunto, EL NUEVO PRESIDENTE OBAMA y en general todo fluye que fluye y vuelve a fluir con esta música sonando dentro de mi cabezota cuando doy una clase (el grupo pinta bien), edito un texto, me tomo una cerveza, planeo una junta, hago una entrevista, pienso en mi tesis, en proyectos nuevos (ojalá cuajen) o en la llegada del verano 2009, al cual le tengo mucha, mucha fe.

Porque aunque las cosas fluyen, hace falta alguien.

Ya llegué... uffff, cuánta cosa!

2009-01-09T00:32:00.004Z

Esto es breve, sólo para avisar que sigo vivo, pero muy vivo. Como decía, este texto será breve: ya llegué, hay demasiadas cosas qué contar y yo estoy con el jet lag bien cabrón, así que me lo tomaré con calma.

Por ahora, diré que Álvaro, Lulú, Fabiola, Andrea, Chary, Fabio, Luis, Juanpa, el Dieguito, Sheyra, Mariana, Arabella, Chiara y toda la gente que adoro y que conforma mi Barcelona está muy bien. Y que los pude ver, oler y escuchar en vivo en Navidad y Año Nuevo, lo cual me hace sentir inmensamente afortunado. Y feliz.

Y diré también que July acompañándome a los estadios londinenses y haciendo de desayunar es de lo mejor que hay.

Esperen fotos, un chingo. Por ahora, The Beatles, porque Abbey Road sí es tan divertido como me lo contaron.

Tres cositas, tres

2008-12-11T17:54:00.005Z

Una.- FC Barcelona vs Real Madrid. El Zapatero lo tiene claro, aunque me parece que exagera un poco: "Vamos a ganar 5-1", dijo en Marca. Les debe haber ardido hasta lo más profundo de sus entrañas a los señoritos de dicho periodiquito.

Dos.- Música internacional. ¡Regresa Blur!, y los rumores de que vendrán a México el próximo año son fuertes. Los 90 no hubieran sido los 90 sin ellos. Podría llorar en su concierto.

Tres.- EL VIAJE. El lunes vuelo por fin a Londres. Las mayúsculas no son gratuitas.

Lo siento. Te toca Madrid

2008-12-10T18:13:00.003Z

El azulgrana confeso Joaquín Reyes, en plena acción

Esto es nomás pa empezar a calentar lo que se viene este fin de semana: el esperadísimo FC Barcelona vs Real Madrid, en el que podremos (sí, podremos) poner las cosas claras esta temporada, porque los muchachos culés arrasan de a 3 goles por partido y no quiero que contra los blancos sea la excepción, porque ya toca desquitarnos del pasillo y los bailes de la última liga.

A lo que iba: Joaquín Reyes, el todopoderoso líder de Muchachada Nui ¡es culé! Y todo un señor culé he de añadir. Qué gozo descubrir que gente como ésta es barcelonista, porque si no han visto a Joaquín Reyes en acción, de lo que se han perdido: humor del bueno, guarrote, sin límites, pa zurrarse de la risa con la cantidad de estupideces que hacen él y sus colegas en Muchachada Nui, ¡Nui!...

¿Y qué dice Reyes en el Sport? Pues que al Madrid le daremos una tunda. ¡Así se habla Joaquín!

Y la FIL Va

2008-12-05T15:19:00.004Z

-Mira esta nota, dijo mi hermano.
-Ya, ya la había leído, gracias, está poca madre... (de verdad está poca madre).
-No, mira la foto bien...
-Aaaaaaaaaaaah, ¡¡¡no mames, sale mi papá!!!

Allí arriba de la foto, casi al centro, de camisa roja con rayas blancas y con cara de asombro, está mi papá. A su izquierda está mi mamá, aunque ni se ve. A éstos dos les debemos los tres González Ramírez (Adolfo, Álvaro y acá) que la FIL -nuestra Feria Internacional del Libro en Guadalajara- nos guste tanto, nos mueva tanto, nos haga reír y a veces encabronar tanto. Y es que la queremos mucho pues.

Ah, por cierto, abajo, como personaje "secundario", jeje, está António Lobo Antunes, el canoso, el homenajeado, un escritor portugués al que hay que leer. Maravilloso.

Nunca he faltado a la FIL gracias a mis padres, a que nos llevaron desde su primera edición. Aquellos tiempos con el Adolfo en carriola cuando llegábamos a una Expo Guadalajara mal iluminada, con poquísimos stands, pero ya con el sabor que aún distingue a la feria: repleta de libros que nunca había visto, de admirados escritores paseando por los pasillos como si nada, de mucha Mafalda, mucha novela desconocida y muchas sorpresas cada año. ¿La primera?: ¡Asterix!

Recuerdo perfectamente cuando Álvaro y yo empezamos a hojear los (a mis 10 años me parecían enooormes) libros que contenían esos dibujitos en los que un enano y rubio galo le ponía una larga serie de putazos a los romanos gracias a que se megadrogaba con la poción mágica que amablemente le preparaba su dealer Panoramix… perdón, su druida Panoramix.

Había normandos, había bretones, había belgas, había un chingo de galos, había un bardo, había Beatles, había egipcios, había helvéticos… y uno se cagaba de la risa todo el tiempo (lo sigo haciendo) con las pendejadas del jefe Abraracurcix, las madrizas campales entre Esautomatix y Ordenalfabetix por culpa de los pescados podridos, con el “tururú” de Campodetenis (Ver Asterix Legionario), las pedas de Obelix, sus mariconadas de no hablarle a Fabala, el “¡Ferpectamente!” o las grandes cenas finales. Todos son pasajes sencillamente magistrales.

Esto y una enorme montaña de recuerdos le debo a la FIL. Unos muy dulces, otros muy emocionantes –las risotas con Ponchito, los saludos de mano y los libros firmados de Saramago, Vila-Matas, Fuentes, Quino y Rius, los periódicos y libros regalados– y otros francamente muy amargos.

Pero pues… eso, una experiencia tan vital como lo es esta Feria del Libro, en la que he pasado tantas horas de mi vida, debía tener, por huevos, todos estos registros emocionales.

Recuerdo que no cabía de orgullo cuando, en el 2000, gracias a Mural, me acredité por primera vez para ¡trabajar en la FIL! ¡Un groupie trabajando en la FIL!
Cuando aquel año me topaba con alguien (qué mamón, lo acepto) me encantaba el diálogo:

-Hola, ¿qué haces por acá?
-Pues... estoy reporteando la FIL y voy a entrevistar a Nombredegranescritor (con mi subsecuente cara de "jojojo, estoy bien cabrón"). Era un jovenzuelo.

Homenaje a la Italia, aunque no se lo merezca este año...

Grandota, caótica, con una Italia que nos hizo el feo (no vino ningún peso pesado), tumultuosa, llena de edecanes de muy distinta “clase”, bienquerida, entrañable, siempre esperada con ansias. Y la FIL Va.

Be my friend

2008-11-21T23:28:00.002Z

No soy musulmán, ni lo quiero ser, pero esta noche realizaré una peregrinación que (aquí quiero subrayar mi condición de agnóstico) bien puede equivaler al viaje que tienen que hacer a la Meca los integrantes de esta peculiar y tan denostada religión.

Diego llega esta noche a Guadalajara, y una parte de la pequeña y selectísima tropa que sonríe ampliamente por tal noticia, se apresta para reunirse en un punto clave del ocio y el buen pasar el tiempo (el depa del Rul) para de ahí peregrinar gozosa hacia el Aeropuerto Internacional Miguel Hidalgo de la ciudad de Guadalajara, México (hoy tengo ganas de ser preciso).

Para quienes ya me estén tachando de irresponsable por equiparar estas dos actividades, dejen me explico:

Si no entiendo mal, la peregrinación a la Meca representa todo un viaje espiritual e iniciático para los muchachos que leen El Corán, un viaje en el que se descubren como personas capaces de creer en algo tan apasionadamente que pueden sacrificar todo por dicha creencia.

Yo creo en la amistad. Luego entonces, el simple hecho de recibir a Zavala Scherer (dije que ando preciso) junto al resto de amigos, de verdad amigos, con los que me reuniré esta noche, para mí, y disculpen mi cursi atrevimiento, es una ocasión única, estupenda, chingonsísima…

Soy un adulto, o eso intento creer (ahorrando -aunque Londres diga lo contrario, je- siendo responsable, pagando renta y tenencia, haciendo colas en el banco, dando clases), o eso intento ignorar (jugando Playstation, mezclando alcohol como adolescente, gastando dinero en artículos futbolísticos, desvelándome, gritándole a la tele cuando están los Pumas, disfrutando un chocomilk de mercado, dejando que mi mamá me haga de desayunar, viendo en Youtube videos de caricaturas, y de Ponchito, y de los Transformers, y comprando Froot loops en lugar de cereales con avena y fibra).

Qué paradoja. El Síndrome de Peter Pan. No sé ni en qué categoría estoy. Pero sé que tengo amigos, y eso es todo lo que necesito saber.

“Be my friend, Hold me, wrap me up, Unfold me, I am small and needy, Warm me up, And breathe me…”, canta Sia, y si la quieren escuchar, está en este mismo blog (vea el post “It’s already gone”). Es la bella canción con que cierra Six Feet Under. Es más, ¿qué chingados? Se las pongo otra vez, ahora en vivo:

Caminante no hay camino...

2008-11-10T22:02:00.003Z

Nada tiene que ver con el post, pero ya quería compartir este pedazo de canción

En este p… lunes tengo el cuerpo cortado, así como si me quisiera dar gripa, por lo que me doy cuenta de que viene siendo hora de tomar más jugo de naranja y comprar mis aderogyles (¿se escribe así?) un menjurge vitamínico que solía tomar desde niño, inteligentemente diluido en algún té o jugo para disimular su espantoso sabor y sebosa consistencia.

Después de tan intrascendental entrada para este post, he de decir que el fin de semana me (re)encontré con una ciudad a la que tal vez nunca me habían presentado o yo no había querido conocer o las dos cosas juntas. Quién sabe que era lo que me había impedido darme cuenta de lo interesante que puede ser Guadalajara cuando se camina a través de ella de madrugada, sin coches, charlando a gusto, deteniéndose con calma a ver casas, avenidas, cafés cerrados, en fin.

Tristemente, no recuerdo haber caminado jamás durante casi una hora por mi ciudad de nacimiento -y eso que me encanta caminar- cosa que por ejemplo en Barcelona hice tantas y tantas veces, pero no en Guadalajara, porque (aquí va mi pueril disculpa) quienes conozcan su dinámica sabrán que es mucho más complicado recorrerla caminando, simplemente porque:

1.- Tienes cerca tu coche o el de un amigo (a).
2.- El transporte público desaparece por las noches.
3.- Por huevón.
4.- Hay menos arquitectura interesante por ver.
5.- Te da más miedo.
6.- Por todas las anteriores.

El asunto fue que, al habernos ido en la camioneta de un amiguete a cierta fiesta bajomundera, a una amiga y a mí nos quedó bastante retirado nuestro medio de transporte a casa, o sea, mi coche, así que la tuvimos que emprender a pata desde el Centro casi hasta la Minerva (tampoco es tanto, ya lo sé, pero 45 minutos son 45 minutos).

¿El recuento?: Varios cigarros, calles sooolas y disfrutables, un poco de incivismo al orinar en repetida ocasión, cuentos de fantasmas por Avenida La Paz, invasión de la propiedad privada sufrida por una hermosa casa de dicha avenida –nuestro afán era meramente científico. Queríamos comprobar que NO vivían espectros en ella– y una agradabilísima sensación al darme cuenta de que Guadalajarita tiene lo suyo, sólo hay que darle la oportunidad de mostrarlo.

Y caminarla de madrugada ayuda bastante (el alcohol es opcional, pero un servidor lo recomienda).

GANÓ

2008-11-07T04:07:00.005Z

Así de sencillo. El que tenía que ganar, lo hizo. Los que tenían que votar, lo hicieron. Me emocioné como si fuera un votante más. Me emociona escuchar a Obama. Me gusta ver la reacción de la gente al darse cuenta de que sus votos sirvieron de algo. Me gusta que los negros recuperen algo de su orgullo, literalmente quemado durante décadas. Antes, dice otra vez J. Carlin -y me consta- los gringos con los que uno se topaba por el mundo, ofrecían disculpas por su presidente, juraban que ellos no habían votado por él, se desmarcaban de Georgie, apenados.

"Ahora, serán los que no votaron por Obama los que mentirán cuando viajen al exterior. Dirán que sí lo hicieron".

Este puño en alto lo dice todo... ¡BRAVO!

PD. Ah, el mismísimo día que Obama hizo sonreír a millones, murió en un accidente-atentado Juan Camilo Mouriño, Secretario de Gobernación de México. Lamentable que muera cualquier ser humano. Él era un peón más de un entramado muuuy negro que está a la cabeza de México, presidente incluido. A ver qué decide hacer para vengar su muerte el que fuera su jefecito y amigazo... miedo tengo.

Píntense de negro yankees!

2008-11-04T15:48:00.002Z

“Las elecciones presidenciales de hoy… servirán para calcular el porcentaje de gente tonta en Estados Unidos”.

Lo ha dicho este martes (día histórico, sea uno tapatío, salvadoreño, barcelonés, taiwanés o congoleño) John Carlin, periodista en quien confío plenamente porque sabe muchísimo de fútbol, desconfía ampliamente del Vaticano y tiene una prosa genial, de ésas que uno envidia. Envidia de la mala, porque no hay de otra.

Aquí les dejo su Articulazo "Votos tontos", porque todo lo que pienso sobre las elecciones de este sabroso martes soleadito, en las que mi negro Obama debería ganarle a McCain -si los tontos no vuelven a imponer su supremacía, como pasa taaan seguido en el mundo: léase Felipe Calderón es Presidente, shit- lo expresa Carlin.

Dos ligerezas: viajes y héroes

2008-10-31T22:46:00.005Z

Ya se estabiliza mi cabezota (literal) con respecto a las últimas semanas, cuando se metió enterita a una serie de reflexiones sobre mi muerte, mi vida y la de quienes me rodean, todas propiciadas por una simple serie de televisión, mire nomás qué cosas…

Así que ahora, por la ley de mis h… doy paso a algunas ligerezas que me han dado ganas de comentar en este espacio.

Ligereza 1.- Enrique navega por Internet y topa con bonito comercial con no menos bonita canción que a Enrique le gusta mucho desde hace años, desde que seguramente la escuchó en Recueeerdoooos de juventud (matinal programa radiofónico que desde que tengo memoria acompaña los desayunos sabatinos y dominicales en la casa paterna-materna) cuya letra, tan tersamente interpretada por el buen Buddy Holly -¿qué pedo con sus lentes?- le hace pensar a Enrique en el sabrosísimo viaje transatlántico que se acerca más y más (ya estamos en noviembre!)
Sí, hablé de mí en tercera persona. Psicoanalistas abstenerse.

Everyday it's a gettin' closer
goin' faster than a roller coaster
love like yours will surely come my way
a hey - a hey hey
Everyday it's a gettin' faster
everyone said go ahead and ask her
love like yours will surely come my way
a hey, a hey hey
Everyday seems a little longer
every way love's a little stronger
come what may do you ever long for
true love from me

Ligereza 2.- Héroe. ¿Qué es un héroe? ¿Alguien que hace algo que admiras y te hace reír, aunque sea por las razones más estúpidas? ¿Alguien que liberó a tu país de la opresión? ¿Alguien que se parte la madre por conseguir que menos gente se muera de hambre? ¿Alguien que gana un Oscar? ¿Alguien que mete un golazo en un partido importante? ¿Alguien que se llamaba Ernesto Guevara? ¿Alguien que inventa la vacuna contra el SIDA? No lo sé, ahí os dejo el debate.

Por lo pronto, mi héroe ligero de esta semana es: Yassin Belassal, marroquí de 18 años, a quien por pintar en el pizarrón de su escuela la divisa “Dios, Patria, Barça” en lugar de “Dios, Patria, Rey” -como mandan las leyes del exótico país norafricano- que me lo mandan 18 meses a la cárcel. Cómo reí con este culé de pura sangre quien, bendito sea Alá, ya ha sido liberado.

“Dios, Patria, Barça”, jajaja, qué buena puntada del pinche mocoso. Y qué mamón el Rey Mohamed VI... seguro es del Madrid el cabrón.

Mejor cantemos esta rolita (invito al Rey) y olvidemos la seriedad del mundo por unos minutos, porque... qué gran video me encontré carajo! Irresistible.

Un recuento aleatorio

2008-10-26T19:43:00.002Z

Estar de buenas es:

-Revisar los trabajos de tus estudiantes en dominguito, con un café, un cigarro y la certeza de ver cómo cada vez escriben y analizan mejor las cosas que les vas dando “pa que aprendan algo”.

-Ver In treatment o House con el Rul y la Caro y coincidir en que la televisión bien hecha es un gran pretexto para reunirse y charlar.

-Cenar en la nueva casa de mi primo y su esposa y recordar tanta cosa que hemos hecho juntos este par de treintañeros. Ah, y de paso, ver que mi abuela no está tan loca ni tan desconectada de la realidad como uno cree.

-Ver que mi jefe se ve bien de cincuentón, que su panza va bajando y que mi jefa se ve muy bien cuando se arregla con motivo de las cenas familiares.

-Intercambiar miradas con mi carnal Adolfo, volvernos cómplices (nunca lo habíamos sido como este año y estoy refeliz por ello) y reírnos en silencio a causa de la habitación matrimonial de mi primo, cuyo estilo “renacentista-tapatío-rococó” puede dar tema para largos ratos de cotilleo y mofa... (carrilla sana, queremos a mi primo).

-Chatear con July en domingo.

-Dormir dos horas en los jardines del ITESO.

-Que el Barcelona meta goles a lo pendejo.

-Leer Asfixia de Chuck Palahniuk.

-Chelear y filosofar con Julia y Marijou un día cualquiera entre semana e irte a dormir con esa sabrosa sensación en la panza provocada por las amigotas que tienes.

-Visitar el Festival de la Cerveza con el Ricardo, toparme con banda que hace años no veía y decir todos juntos: “¡saluuuuud! ¡¡¡Que chingue a su madre el gobierno del PAAAAN!!!”

-Comer gratis en Karne Garibaldi (quesadillas incluidas).

-Que se haya terminado el putí...mo horario de verano.

-Ver a MGMT en vivo!

-Escuchar una canción una y otra vez…

Estar de malas es:

-Ver que aún existe gente que cree que la guerra contra el narco que promueve el amado Felipe Calderón se puede ganar.

-Ver un partido de los Pumas.

-Tener que pagar la afinación del coche.

-Que mi pinche conexión a Internet se ponga mamona a cada rato.

-Que el euro haya subido tanto. ¡Coooooño!

-Darse cuenta de que algunos colegas profes tienen la ortografía de un tianguero (con perdón de los tiangueros).

-Cortarme chueco el cabello. Mi disculpa es: ¡no tengo ojos en la nuca chingado!

-Perder todos los partidos con mi equipito (sí, equipito) de la universidad.

-Leer la prensa local. Pobrecita ella, tan feíta, tan mal escrita, tan pueblerina... (suspiro).

-Y creo que ya… por esta semana.

… it’s already gone

2008-10-17T23:17:00.004+01:00

No puedo. Solía pensar que sí, pero no. Cada bocanada de aire que tomo corresponde a otro momento de mi vida que se ha ido para siempre. Igual que las fotos que conservo o los escritos que desesperada -y a veces hasta arrogantemente- construyo y pienso que me permitirán capturar lo que sucede en mi existencia. Me engañaba: no puedo capturar ni controlar la potencia de la vida, su azar, su incertidumbre, su horror o su belleza, no al nivel que yo ingenuamente pensaba que podía.

“You can’t take a picture of this, it’s already gone”.

Estamos en el último episodio de Six Feet Under y Nate le suelta a su hermana (ya muerto el muy hijo de puta) esta enorme piedra.
Sí, Nate hablaba con Claire, pero como me sucedió a lo largo de toda la serie con unos y otros personajes, sentí como si el primogénito de los Fisher me la soltara a mí (por eso lo de "hijo de puta").

Esto, entre tantas y tantas cosas más, fue lo que me fascinó de uno de los espectáculos más incisivos, humanos y emocionantes con los que me he topado en mi vida (a la par de cualquier libro de los escritores “más acá” que se puedan imaginar): el hecho de sentir que en cada episodio, cada 5 ó 10 minutos, alguien se acordaba de mí, de lo que había pensado, sentido, sufrido o disfrutado hace un mes, hace un año o hace 15 años.

Había momentos en los que las coincidencias llegaban a un punto en el que sentía la necesidad de voltear hacia atrás -creyendo que entraría en un alucine muy al estilo de la serie- para toparme cara a cara con los guionistas y pedirles, no, demandarles que dejaran de investigar sobre mi vida, mis amigos, mis romances, mis inseguridades y mis perversiones. “Cabrones”, pensé más de una vez… “genios”, pensé casi siempre.

Tres meses tardé en acabar las cinco temporadas de Six Feet...; tres meses de cagarme de la risa; de llorar varia, varia vez; de emocionarme ante un reencuentro u observar las decisiones (buenas y malas) tomadas desde el fondo del corazón; de lanzar libros y periódicos a medio leer debajo de las sábanas mientras buscaba el control de la tele y sí, tres meses de enfrentarme a un viejo y nada resuelto miedo: la certeza de que… ¿qué creen? Moriré. Y morirán los que amo. Y no hay nada que pueda hacer al respecto.

Pero no pasa nada, porque hoy, a las 17:09 horas de este viernes 17 de octubre de 2008 todos estamos vivos, todos los que acabo de mencionar. Todos. Y, sin estúpidas moralejas de por medio, la serie me dijo algo así como: aprovéchalos...

Baste decir que, con la prodigiosa secuencia final de esta pequeña obra de arte, los ojos se me limpiaron… en más de un sentido.

Que la vea quien quiera:

Canción en plural; todos están invitados

2008-10-11T03:42:00.003+01:00

Nunca he sufrido la muerte de alguien cercano, alguien realmente cercano a quien haya amado y fuera a extrañar.

Mis abuelos paternos murieron cuando tenía 6 y su funeral tuvo más el aire de haber sido un día de campo en un parque muy, muy extraño. Las lágrimas que seguramente corrieron alrededor de mí no me afectaron, no las recuerdo. Apenas recuerdo a mi padre triste, pensativo, abrazado a muchas personas durante largo tiempo. Y sí, algo se rompió en él, era inevitable.

Apenas pienso en la pérdida que él ya experimentó y los escalofríos vienen de inmediato a mi cuerpo, me entra el terror, a veces el pánico, y rápido trato de pensar en otra cosa (algo que ahora me resulta imposible y es una mierda). No estoy listo, ni tengo ganas de estar listo. No ahora.

Esto es lo malo de estar enganchado a Six Feet Under… piensas en la muerte todo el tiempo. Pero lo genial es que TAMBIÉN piensas en la vida todo el tiempo, y creo que pocas veces había hecho ambas cosas con tanta frecuencia como lo hago en esta época.

Hace algunos días escribí sobre mosaicos. Hoy vi cómo los Fisher (si no la han visto, es su pedo) montaban una alucinante sinfonía de imágenes -otra pieza colectiva que, como los mosaicos, no puede entenderse sin la participación de muchas piezas- que me erizó la espalda. Porque… porque en la escena que tienen aquí, la gente canta en plural; canta pidiendo ayuda, pero no limosna; canta para entender, pero no todo; le canta a la duda, porque sin ella todo sería predecible y aburrido; le canta a los que ama, pidiendo nunca herirlos; le canta a lo oscuridad, porque sin ella, ¿quién sería capaz de ver lo iluminado?

Calling all angels
calling all angels
walk me through this one
don't leave me alone
calling all angels
calling all angels
we're cryin' and we're hurtin'
and we're not sure why...

And every day you gaze upon the sunset
with such love and intensity
why it's...it's almost as if
if you could only crack the code
then you'd finally understand what this all means

But if you could...do you think you would
trade it in
all the pain and suffering?
ah, but then you'd miss
the beauty of the light upon this earth
and the sweetness of the leaving

Calling all angels
calling all angels
walk me through this one
don't leave me alone
callin' all angels
callin' all angels
we're tryin'
we're hopin'
we're hurtin'
we're lovin'
we're cryin'
we're callin'
'cause we're not sure how this goes

Calderón, Calderón, Calderón... eres un hijo de puta

2008-10-03T23:41:00.008+01:00

Amable lector, amable lectora: disculpen el título de este post, pero hace años que no presenciaba algo tan indignante como la Presidencia de Felipe Calderón Hinojosa, miembro del PAN, grandísimo hijo de puta de 46 años que gobierna México.

Les cuento su última canallada... en la entrega del Premio Nacional de la Juventud, un estudiante le gritó: "¡ESPURIO!" Aquí el VIDEO.

Calderón, con la cara de imbécil que lo caracteriza, le respondió: "Nuestro país necesita mexicanos como usted, que puedan hablar con toda libertad".

Cuando terminó el acto, el Estado Mayor Presidencial agarró al estudiante gritón, lo trepó a una patrulla y se lo llevó derechito a los separos policiacos, SIN CARGOS de por medio y SIN que los policías supieran explicar por qué habían detenido al "libre" joven mexicano.

Felipe Calderón Hinojosa, eres un Hijo de Puta.

Mosaico puntillista y una pila de fotos

2008-09-21T23:36:00.003+01:00

Estoy cansado, algo desvelado, y con un dolor de cabeza que no termina de consolidarse que me jode la tarde un poco. No me quejo, sólo señalo mi condición física a la hora de escribir estas líneas.

Leía sobre los mosaicos, los viejos, los viejísimos y los actuales, donde Youtube, Internet en general y la televisión son los grandes mosaicos con los que nos topamos (los bizantinos son un chiste, pienso), nos saturan de información, rostros, sonidos, publicidades, gritos, mujeres buenísimas, políticos de hueva, fútbol de mierda y uno que otro partidito decente, alguna serie entretenida, dos o tres bombazos en Morelia y en Islamabad... ya no recuerdo cuántos murieron en uno y otro.

Son mosaicos que se nos arman todo el día y todos los días, querámoslo o no. Hoy mismo, sin ir más lejos, salí a la calle y vi mi mosaico particular, creado con voces, fotos, películas, canciones y el simple y llano presente. Está formado por Londres, el pozole que me tragué ayer, los 21 años que ya tiene mi hermano “el chiquito”, el deber materializado en hojas y hojas por leer y calificar, el coche que hay que revisar, la música que quiero bajar, la goleada del Barça (6-1, bravo muchachos), la derrota de Pumas (0-1, muy mal pendejos), la cara de mi papá riéndose porque le eché carrilla al novio teto de una prima, el sueño que traigo, las ganas de escribir...

Aquí me detengo. El paisaje de mi mosaico dominguero es enorme y sólo quise poner una muestrita de nada. ¿Dije que estaba cansado, verdad?

Eso sí (vuelven mis fuerzas después de un sandwich de atún), tiene una llamada telefónica con un océano de por medio que resalta agradablemente (se ve ahí, en el centro del mosaico. ¿La ves?, está junto al pozole, la lluvia de la tarde y mis recuerdos de la Mercé. Allí, donde estoy sonriendo). Tiene unos tequilas con Julia, diluidos por la lluvia que no dejó de caer y una llamada de Fabio, que ya aterrizó con Lulú y Chiara en Guadalajara -mi proyecto “Me quejaré de ellos en el blog por no llamar” está oficialmente cancelado- y le da al mosaico un toque luminoso. Tiene a un indigente pintado de payaso que carga una guitarra y recorre, empapado, las ventanillas de los coches por una moneda, y le da al mosaico ese toque de amargura, indignación e impotencia propio de un óleo impresionista de un holandés sin oreja.

The Cure dos veces en menos de un mes... curioso.

He mirado tanto tiempo tus fotos. Me gusta, pero no me encanta. No quiero pensar que son reales, ni que sean todo lo que puedo sentir. Por eso ya tengo un boleto a Inglaterra.

(Cambio de letra autorizado por Robert Smith).

Y si un cuervo vuela sobre mi cabeza, le sonreiré

2008-09-12T23:16:00.003+01:00

Cuántas veces me la recomendó Chary y yo de oídos necios. Six Feet Under, una serie sobre la muerte, el amor, la familia, la soledad y la desesperación, pero sobre todo, la esperanza... y la muerte.

No seamos ilusos ni arrogantes, la vida DE VERDAD se va en putiza: amemos y dejemos que nos amen, intentemos hacer y decir (aunque sea poquito, aunque sea muy de vez en cuando) cosas que tengan sentido, que sirvan para algo decente, que no aburran, ni a ti ni a los que están a tu alrededor, que te emocionen y emocionen a otros.

Ergo, dejémonos de pendejadas, que sé lo difícil que es -bien que lo sé- lo que no quita que sea el primero en querer dejarlas (a las pendejadas, obvio) atrás.

Aquí, un diálogo de la serie que me recorrió la espina dorsal hace apenas unos días:

-Eres hermosa... Dios creó contigo la belleza. Y luego se retiró. Prométeme que harás cosas geniales en tu vida. Nada menos.

-Te lo prometo.

Y como no podía ser de otra manera, lo bello llama a lo bello. Arcade Fire compuso esto exclusivamente para Six Feet Under: "Cold wind"

¿Cómo se llama esa rola de The Cure, "¿Saturday quién sabe qué..."?

2008-09-06T18:01:00.006+01:00

Ey, ésta, ja

Ayer Lalo me pidió un cigarro y salió conmigo a fumar, idea que no me encantó porque yo llevaba mi café, mi cigarro y mis periódicos con toda la intención de leer un buen rato.

Lalo es becario del ITESO, una de las 47 personas que ahora tengo a mi cargo. De una u otra manera. Nunca en mi vida había tenido “gente a mi cargo”, a nadie. Y en la oficina se trata de un reportero de planta, cuatro becarios, una fotógrafa y un diseñador; en el ITESO 31 alumnos y en la UVM otros 9, total: 47 personas. Ser medio jefe de alguien, medio profesor de alguien, medio compañero, medio amigo, medio colega ¿qué significa, de qué va, por qué me gusta tanto hacer lo que hago? Lalo me ayudó un poco a entenderlo.

Es un tipo rudo, entre indie, junkie y pachamama, talentoso en extremo, divertido, sarcástico, reservado casi todo el tiempo, un estudiante de psicología que desde hace dos años escribe para los medios de la universidad.

Y ayer viernes se me plantó con cigarro y casi lágrimas en los ojos para decirme, casi gritarme (en buen pedo) que no sabía si quería seguir escribiendo, que no sabía si tan siquiera era bueno haciéndolo. Que sí le encanta escribir, pero esto del periodismo lo jode porque los temas le aburren, hacer entrevistas le cuesta un huevo, encontrar el ángulo más, presentar la información de manera atractiva es un calvario y lo peor: ¡¡¡No tengo claro qué quiero hacer cuando salga de esta universidad y ya voy en séptimo!!!

Primero, terminé el cigarro. Dejé que se le bajara la angustia. Le enseñé una nota de Wal-Mart en Mural que me había parecido interesante (los comparaban con una tienda de raya del porfiriato) y luego, le dije que me acompañara a la oficina (TENGO MI PRIMERA OFICINA PA MÍ SOLITO EN LA HISTORIA, Y SE SIENTE CHIDO, PA QUÉ MIENTO).

Le conté de Capote, de Palahniuk, de las contraportadas de El País y su revista de los domingos, de Gatopardo y Etiqueta Negra, del periodismo que suda sangre y quiere meterse en el cuerpo del lector y nunca salir de él. Le conté de las historias de Wallraff en Alemania, de Steinbeck en Estados Unidos y de Kapuscinski en África, de los reporteros de corazón que he conocido en Barcelona y en Guadalajara, y en el DF y en Buenos Aires y en tantos otros pinches lados.

Charlamos de películas y de grandes novelas donde las historias -grandes historias- habían surgido de humildes periodistas casados con una sola y encabronadamente humana idea: contarles historias de este mundo a sus amigos y a sus enemigos; a los que nunca conocerán y a los que ni siquiera han nacido; a los que quieren saber algo nuevo con su café de la mañana y a quienes, por accidente, les hubiera llegado ese papel de periódico o revista escrito y con fotos.

Se levantó y sonrió, bien cabrón que sonrió. Me dio las gracias emocionado y con un entrecortado: “neta, gracias. Ya vi por dónde me puedo mover…” y salió de la oficina sin recoger sus cosas. Luego volvió por ellas. Cuando ya se había ido fui yo el que, como ahora, casi se ponía a chillotear.

PD. Las emociones de dicho viernes estaban leeejos de acabarse en el trabajo. Odié la diferencia horaria con Barcelona, que me sacó de una de esas sesiones de messenger que te mandan a la calle con una cara que hasta la gente te pregunta: "¿Quihubo joven, por qué tan contentito?"

La boda de mi mejor lesbiana

2008-08-29T23:35:00.004+01:00

A ver, la semana ha estado movidita, aunque este blog no lo refleje porque he de reconocer que lo he dejado abandonadón.

Me remito a la prensa. En la ciudad los madrazos están buenísimos en la UdeG. El Rector quiere quitar a don Raúl Padilla y rebajarle la lana a la FIL y otras cositas, pero bueno… como me da hueva reseñar los detalles, quienes se interesen busquen las notas en Mural o Público.

Se viene a nivel nacional una marcha contra la violencia, llamada “Iluminemos a México”, la cual me parece una soberana mamada organizada por ciertos sectores con lana y muy pocas ganas de debatir de neta cuáles son las causas de la innegable inseguridad que crece por estas tierras.

Al Barcelona le tocó un grupo bien facilito en la Champions, noticia que me llenó de jolgorio, algarabía y gozo.

Sí, sí, sí, pero lo importante es...

De todas las historias que me chuté estos días, la mejor, la número uno, la que me revolvió tripa, mente y corazón fue la del fallecimiento de una gringa de 87 años apenas dos meses después de haberse casado con su linda novia, con la que vivió durante 53 años un romance bien sabrosón y junto a la que peleó durante todo ese tiempo por los derechos de las lesbianas en los EEUU.

¡Dos meses de casadas! Pero les deben haber sabido a gloria, porque el amor ya lo tenían, la pasión ya la tenían, el respeto ya se lo tenían, los ideales compartidos ya los tenían… nomás les faltaba el papelito que les permitiera decir: “Pues sí vecina, aquí mi señora y yo estamos pensando en irnos a Puerto Vallarta a hacer un rato de topless, a ver si una latina cachonda no me la baja, jijiji”.

Me he puesto a pensar en estos días qué fue lo que me emocionó en esta historia, y caí en cuenta de que no era el amor por el amor, sino la perseverancia en torno a él. Ese es el reto. El amor no es una explosión momentánea, no es correr detrás de tu media naranja pa evitar que se suba a un avión y largarse a tierras lejanas (a lo Hollywood) por más lindo que esto parezca.

Esto se trata de algo más, algo que todavía no descifro y tal vez nunca descifraré, pero tengo la sensación de que se parece a lo que tuvieron estas dos mujeres.

Eso sí, tengo la certeza de que el camino que hay que recorrer para intentar descifrar esto del amor se va a poner poca madre. Tendrá historias y canciones que le podré contar a los nietos, momentos que me arrancarán una sonrisa cuando menos me lo espere, decepciones que me harán caer y aprender, caricias que me harán estremecer, lágrimas que tal vez no podré secar de inmediato, proyectos que cristalizarán y otros que ni siquiera empezarán. La vida pues. Y nomás tenemos una. Y ya llevo la tercera parte de ella recorrida. Y la paciencia para encontrar y disfrutar lo que en ella hay de chingón sólo se obtiene con el tiempo. O sea que qué bueno que tengo 31 años.

Y por no dejar, algo de música. "Because you're sweet and lovely girl, I love you…", dedicado a la vida o a alguien de carne y hueso. Es más, a las dos.

Oro para Cuba!!!

2008-08-23T21:37:00.005+01:00

No me había dado cuenta de que hasta ahora ni un textito en este blog sobre los Juegos Olímpicos. Sabe, no fue intencional, nomás no me había pasado por la cabeza.

Digo, he visto cosas buenas: Phelps estuvo cabrón (aunque creo que se mete hormonas de atún del Pacífico); ya cayeron dos medallas para México; los esclavos (alias, atletas) chinos ganan casi todo y el fútbol argentino tuvo lo suyo.

En cuanto a nosotros, sólo dando putazos ganamos las de oro, pero la neta es que bien por los taekwondoínes; deberían entrenar ahora con la cabeza de Carlos Hermosillo, el grandísimo pendejo que dirige el deporte de mi país.

¿Notaron que dije: "mi país"?... aaaah, es que esto del himno, el orgullo nacional y demás, pos son cosas que lo ponen a uno emocionadón y logran que se asome la lágrima.

Pero la nota que más me ha hecho reír es la del cubanazo que le metió tremendo putazazo al juez que lo descalificó por comunista, castrista y, de pilón, negro.

La versión oficial es quesque lo descalificaron porque se tardó más de un minuto en quitarse un callo que lo molestaba, ja, y al enterarse de tan tremenda decisión de la Tremenda Corte Olímpica... ¡tómala barbón!, que se acuerda de aquello de: "Hasta la Victoria Siempre" y decide meter medio pie y tres de sus deditos en el hocico del juez sueco, quien, al parecer, tenía una muela de oro, así que: ¡ORO PARA CUBA!

Salve Bustamante... GRACIAS!

2008-08-18T03:59:00.004+01:00

Aaaahh, la risa, la carcajada, la pinche carcajada que casi lo hace a uno llorar (carcajada compartida con hermano, jefe y jefa), y qué bonita terapia grupal para mandar mucho al carajo los nervios que traía este fin de semana por lo ya comentado previamente en este humilde blog que ahora recibe su cordial visita, amable lector.

Jamás había visto a este personaje de Andrés Bustamante. Pido un aplauso para el humor, jajajaja, es que está poca madre, no puedo decirlo de otra manera. Cómo se le extraña en estas Olimpiadas chingado... califíquelo (como si fuera juez de gimnasia) usted mismo.

Esa cosa en la panza...

2008-08-16T23:41:00.003+01:00

... que se siente como entre nervio, gusto, miedo, ansiedad. Que ya llegue el lunes!

Pues sí, empiezo como profesor en el ITESO, donde no hace tanto (eso quiere creer mi cabecita) me peleaba por horarios, profesores de medio pelo, cafeterías de dudosa calidad, y donde jugaba al fútbol una o dos veces a la semana con amigos que ahora veo muy de vez en cuando. Estoy nervioso, feliz y nervioso, aunque para ser honesto creo que gana esta última sensación.

Al ir el viernes por los programas que repartiré entre una treintena de comunicólogos que ya saben que su maestro del lunes se llama Enrique González Ramírez, me di cuenta de que la cosa va en serio. Y de que la responsabilidad de llevar a cabo aquello en lo que realmente crees, aquello que sientes que vale la pena vivir y compartir en este tour (o vida, viaje, etapa, fase, como quieran llamarle), es enorme. Enorme y emocionante.

-¿Por qué tenemos que morir?

-Para que la vida valga la pena.

Nate, de Six Feet Under.

Báilele!

2008-08-08T22:23:00.002+01:00

Una, dos, tres, cuatro... las veces que sean necesarias pondremos esta rola en la oficina al grito de: "¡¡¡Y nos vale madre subirle al volumen, cómo la ven!!!".

La coincidencia entre la tropa es total. En nuestro microuniverso universitario es la canción del verano. Y la bailamos y todo...

A Bolaño no le gustaban los lunes

2008-08-05T00:29:00.004+01:00

La verdad es que ni puta idea. Mi afirmación es pura suposición, pura alquimia, puro capricho, pero eso no la hace necesariamente falsa (véase el sabroso artículo que dejo por acá tomado de La Vanguardia).

Roberto Bolaño tiene cara de que los lunes no le gustaban, a huevo.

La palmera que sudaba en agosto

2008-08-01T20:27:00.005+01:00

Antes del texto, esta cancioncita ñoña y poca madre por partes iguales, la cual la traigo a la vuelta y vuelta en el coche gracias a un cd que armó mi carnal...buena, buena, y con su letra y todo. Algo tiene pues.

Así como que no quiere la cosa llegó agosto, en plena hueva peliculera, lecturera, playstationera, cinéfilera con palomita incluida, de echadera cuasi permanente en cama frente a pantalla y/o libro-revista y similares.

Y con las lluvias que están "azotando" (término muy de los medios locales que me tiene hasta la madre) la ciudad uno debe echar a volar su imaginación y pensar que los espejos de agua pertenecen al mar, que los árboles empapados son palmeras sudorosas, que el vapor cuando sale el sol forma parte de un decorado en el que las micheladas, los bikinis, y las olas están a la orden del día y que el trópico es un estado mental que vive dentro del coche mientras se hace el intento de llegar a tu destino.

Fernández (July para más señas) me pasó (cosas de la vida, las coincidencias no existen, y creo que ella está de acuerdo) una rola buenísima bien ad hoc para esta ocasión, en la que de paso podemos reírnos de Natalie Portman (tan guapa ella, tan divertida, tan camaleónica).

Lléguenle, y que la canción los acompañe estos días, que ya alguna vez dije que agosto no era un mes que me encantara, pero hoy es primero de agosto y la neta empezó muy, muy chido. Y de paso con la certeza de que los buenazos de Camera Obscura se internacionalizan cada vez más (información y foto cortesía de la Fernández, again).

De Radiohead a la risa pendeja

2008-07-18T23:05:00.004+01:00

Bien fácil que pasé del éxtasis con Radiohead al más puro pendejismo vía Internet y DVD's varios en la oficina. Nomás dos horas necesité en este GRAN viernes prevacacional (me voy quince días!!!) para lograr tal transformación.

Lulú, mira, pa que tomes nota de estos lindos consejos para cuidar bebés, dándole un click a la imagen.

(Algún día sugerí el de la manguera como método para eliminar cualquier rastro de popó en el infante y así me fue...)

Chulada

2008-07-18T17:46:00.003+01:00

Chulada: Dícese de aquella persona, canción, objeto, acto deportivo, película, obra literaria o anexas que llena por completo nuestros sentidos, que nos gusta un chingo y que no admite discusión. Así de mamón. Término mexicanoide que planea entre lo naco y lo cool.

Ejemplos: “Qué chulada de niña”; “la Final de la Euro fue una chulada de partido”; “la secuencia del baile en Pulp Fiction es una chulada”; “el otro día vi una mesita pa la sala que es una chulada”… y así.

Esta canción es una chulada. Merece que ponga sus dos versiones.

Adiós Ronnie

2008-07-15T23:29:00.004+01:00

Real Madrid 0 - FC Barcelona 2

Real Madrid 0 - FC Barcelona 3

...otra versión, otra narración de la humillación, sí cómo no!!!

Desde su primer gol al Sevilla, hasta la desastrosa última temporada (no sólo suya, de TODA la plantilla) le dio de todo al FC Barcelona. Me quedo con lo bueno, que supera por MUCHO a lo malo: La Champions, el doblete en la Liga, el gol al Chelsea en Londres, al Vila-real en el Estadi, los dos al Madrid en el Bernabéu… qué poca memoria tienen todos los que sonrieron y salieron a las calles tantas veces gracias a él, en especial esas decenas y decenas de catalanes que ahora despotrican en el Sport, El Mundo Deportivo, La Vanguardia... ¡Yooo los vi llorar de emoción en el Camp Nou y en los bares, y resulta que ahora putean!
¿Ingratitud se llama?

Personalmente yo reí y reí y disfruté y disfruté junto al fútbol de Ronaldinho como un mocoso; su juego me ayudó a reclutar culés a diestra y siniestra (a Fabiola en primer lugar) y a gastarme los pocos ahorros que lograba reunir en el Passatore o con la beca para ir al Camp Nou cada vez que podía. Vi lo mejor de él.

Ahora, el 10 deja al FC Barcelona y se va al Milan.

Suerte Ronnie, que como bien escribió una aficionada justa y equilbrada mentalmente:

¡Adéu al jugador, benvinguda la llegenda!

Chelsea 3 - FC Barcelona 2

FC Barcelona 4 - Villarreal 0

Filosofía Pop x 3

2008-07-11T18:50:00.005+01:00

"No es lo que soy por dentro, es lo que hago lo que me define"

Hace algunos días tuve una charla/discusión casi bizantina sobre lo que define a la gente, sus esencias, los accesorios de la vida, los ideales, lo que hacemos y dejamos de hacer para intentar bien vivir. Porque como dice House, “no se puede morir con dignidad, sólo se puede vivir con ella”.

Ni Schopenhauers, ni Nietzsches, ni Platones, ni Cortázares, ni Jean Paules Sartres… las citas que ahora vienen y que le echaron algo de luz a lo que su servidor pensaba sobre el tema ése de la relación de ida y vuelta que existe entre las esencias y el mundo real, entre las contradicciones siempre latentes alrededor de lo que somos y lo que hacemos los seres humanos, proceden de la más pura, divertida y edificante cultura pop (por ponerle una etiqueta pues).

Dice la decrépita tortuga de Kung Fu Panda que en la vida no existen los accidentes. De acuerdo. Justo en los días posteriores a la charla/discusión me topé con lo que sigue:

“Es posible tener ideales y aun así no vivir de acuerdo a ellos”.- Dr. Wilson, compita de House.

Pero la frase que esta semana rifa pertenece al mejor Batman que he visto en la pantalla: "It's not who I am underneath, but what I do that defines me".

¿Es éste un post bizantino?
¿Hugh Laurie podría interpretar a Batman algún día?
El papel higiénico: ¿con o sin dibujitos?
¿Por qué saben tan buenos los chocomiles de los mercados?
Opine usted.

Agradecimiento público al Rul Fuentes por haberse prendido para ir a Mural a las 12:30 de la noche por Batman Begins pa que su servidor la pudiera ver (justo después de haberme reprendido duramente con la mirada por no haberla visto antes, je).

Chingonsísima. Ansío que ya estrenen The Dark Knight, la cual se perfila mucho, mucho mejor, más allá del morbo de ver a Heath Ledger (RIP).

Y se hizo la voz, y Bolaño por fin se movió

2008-07-10T22:50:00.005+01:00

Ahí estaba, quién sabe desde hacía cuánto tiempo. Ahí estaba Roberto Bolaño.

Nunca se me había ocurrido teclear su nombre en Youtube. Hay muchas cosas que he hecho o he dejado de hacer que aún no entiendo; ésta es una de ellas.

Ahí estaba, por fin, su imagen en movimiento, la primera de Bolaño que veía en mi vida; era la primera vez que lo veía mover sus labios; la primera vez que escuchaba su voz y lo veía fumar, y pensar, y bromear. Y sentí escalofríos. Y me emocioné.

Seguramente cuando alguien lea esto y yo tal vez esté manejando, o lavándome los dientes, o en el cine, seguiré teniendo estos escalofríos que tengo justo ahora.

De él, de su literatura -tan cercana a mí desde hace ya varios años- han dicho que logró poner el listón tan alto que "todo lo que escribo, lo escribo pensando en que él lo va a leer",(Vila-Matas).

Dijeron también que sepultó a Cortázar, que es el más lúcido de los escritores latinoamericanos de la segunda mitad del Siglo 20, que su prosa... de verdad, ¿qué chingados importa cómo lo califiquen, en qué pedestal lo monten o cuántos elogios recoja su obra sin que él (gracias a Dios) se haya enterado porque se fue en el 2003?

Sí, se fue muy rápido. Apenas pasados los 50 se lo llevó el cáncer, y al cáncer hay que agradecerle por una sola vez algo. Hay que agradecerle que gracias a esa burda carrera que corrió contra Bolaño, éste se vio forzado a escribir de día y de noche, a dejarse las manos en el papel, a sudar lo último que le quedaba de vida y regalársela -lo quisiera o no- a todo aquél afortunado que se haya topado con una sola de sus historias.

Cuando lo encontré, me sentí como si hubiera encontrado a esa esquiva poeta que tanto buscaron Ulises y Arturo. La entrevista se divide en 6 fragmentos (recomiendo el 2/6 y el 4/6) y entre las tantas y tantas y tantas, pero taaantas perlas que suelta Bolaño (es una puta cátedra, larga vida a Youtube), me quedo con ésta:

“Si mi hijo decide ser escritor, no quisiera que mi hijo optara por vivir sin timón y en el delirio, porque nadie quiere ver a un ser querido sufriendo”

Qué día tan emocionante.

En compañía de...

2008-07-04T15:30:00.004+01:00

¿Can you read my mind?

... esta canción, un cabrón me mentó la madre en el Periférico la mañana de este viernes 4 de julio, quesque porque como la iba yo disfrutando tanto, no iba lo suficientemente rápido para que el muchacho pasara como pedo al carril que lo llevaría de regreso a López Mateos.

Entonces, como yo iba tan, pero tan de pinches buenas por la cancionzaza (en ese momento no sabía de quién era), cuando el susodicho -un Jeep, lente oscuro gachísimo, cara de pendejo y de "ya voy tarde otra vez"- pasó a mi lado, lo despedí con una sonrisota y mi mano derecha saludándolo alegremente (sí, ya sé que parecía que era puro sarcasmo, pero no... nomás poquito pues).

¡Me sentí rebien carajo! Es la primera vez que no se la miento a alguien que me la mienta en el mentado Periférico o en cualquier otra vía de comunicación nacional o internacional (en Barcelona también menté madres desde la bici y así me fue, jeje).

Esta semana ha ido de putísima madre, quién lo iba a decir. Las uvas y fresas que me he estado tragando estos días han tenido un sabor particularmente dulce y se conservan frescas desde que las compré. Es bueno comer frutas de temporada, y también es bueno lavarse los dientes, y dormir ocho horas, y buscar música, y escribir un rato, y empacarle al germinado para evitar el estreñimiento y el consiguiente extrañamiento por el estreñimiento.

Y claro, me medio aprendí la letra de aquel tema que sonaba en la radio, y en cuanto llegué a la universidad en putiza me puse a teclearla en Google acompañada de "lyrics"... y que la encuentro.

Read my mind es la canción del Periférico... este viernes es de 2x1 con The Killers.

Así, sí

2008-06-26T17:20:00.009+01:00

Canción para conocer gente.

Es emocionante -y mucho- cuando la gente se organiza, se echa la mano y, de pasadita, logra joder a alguna de las "estructuras" sociales establecidas, díganle Gobierno del Estado de Jalisco, díganle Iglesia católica, díganle mercado inmobiliario.

En La Vanguardia apareció recientemente uno de estos esperanzadores ejemplos.

En un monito video, se muestra cómo una bola de jóvenes inmigrantes y no inmigrantes le dan vida a "Las Noches del Piso", un exquisito ejercicio de socialización y buen gusto en el que, una noche a la semana, se juntan en el bar Leticia del barrio Gótico de Barcelona para echar la chela y, como quien no quiere la cosa, buscar compañero(a)s de piso en un encuentro cara a cara que me parece poca madre, en el que las inmobiliarias y/o negocios similares destinados a "ayudar" a los estudiantes foráneos (¿¿¿cómo se sufre con las putas fianzas verdad???) pasan directamente a Chingar a su Madre. ¡Aplausos a las dos francesas organizadoras!

Y si ninguna de estas opciones funciona, si no se consigue un nuevo roomie con quién pelearse por la basura acumulada en 6 días, pues existe el bonito Plan B: ligarse a una rusa o a un sueco (según las preferencias) recién llegados a la ciudad... aunque no se tenga un piso a dónde llevarlos, ¡jo tío!

Por wey

2008-06-26T00:33:00.002+01:00

Por wey, en un post anterior dedicado a la lluvia y al sabroso olor que deja por la ciudad no puse esta canción que ahora, como sigue lloviendo con especial enjundia por estos lares de la Tierra, encontró su merecedísimo lugar. ¿Quién sino ellos?

Además, es una complacencia ante los reclamos de que los Beatles no deben ser "covereados"... ash. Y un seguimiento a mi proyecto "Viejitas, pero bonitas"

"Rain", The Beatles.

30 + 1

2008-06-25T00:26:00.004+01:00

"Tener 31 es...". Podría emular con mi nueva edad a aquellos niños obesitos y raros (sus ojos aún me asustan) que explicaban, desde un ambiente absolutamente freak: "Amor es...", pero no, lo pensé bien y el recurso está medio chafita y no da, no da.

No sé que es tener 31, ya lo iré descubriendo.

Pero lo que sí sé es que llegar a ellos y poder escuchar la voz de una amiga y un amigo desde Barcelona; de un padre en Guadalajara; leer a mi hermano y saber que le fue tan bien en la Eurocopa; saborear crudo un menudo a las 9 de la mañana; echar una lágrima en la soledad de mi departamento para luego canjearla por una sonrisa sólo porque me dio la gana hacer las dos cosas; ver con mi otro hermano un España-Italia; decir salud con una veintena de personas que quiero y admiro; aguantar 28horas despierto; comer papaya con limón en domingo; meter un gol en una cascarita; disfrutar mi tele nueva como un mocoso en pleno 25 de diciembre o poder decirle a alguien que lo quieres, que lo extrañas, que es importante en tu vida, sin importar qué carajos sea o a dónde vaya tu vida, son señales de que tener 31, humildemente y desde mi punto de vista, es algo muy chingón.

No me pude resistir... Tener 31 es: Cagarse de la risa con la lista de los peores y los mejores covers de la historia. Aquí la NOTA y, por favor, quien quiera, añada sus sugerencias en los dos rubros. El peor, Celine Dion cantando "You Shook Me All Night Long" de AC/DC. El mejor, Jimi Hendrix tocando "All Along The Watchtower" de Dylan. Yo ya puse algo arriba. ¿Quién dijo yo?

http://www.elpais.com/articulo/internacional/peor/version/historia/voz/Celine/Dion/elpepuint/20080624elpepuint_6/Tes

¡Por fin!

2008-06-19T00:46:00.006+01:00

Por fin un equipo al que le voy gana algo este año ¡¡¡coño!!!

Después de acomodarle una verdadera madriza a los Lakers (39 puntotes de ventaja y sí, no crean que no sé que esta nota puede valerle cinco chingadas al 98 por ciento de los atrevidos lectores de este blog, pero bueno, estuvo bieeen chingona la final y yo pos tenía que postear), ¡los Celtics de Boston son otra vez campeones!

Puntos y más puntos, defensa, clavadas... ah, qué bonito es gritarle a la tele.

Nombres vemos...

2008-06-17T23:07:00.003+01:00

Juntas, juntas, juntas y más juntas. Pinche martes.

Lo bueno es que las juntas luego dan tema pa'l lavadero y la crítica "constructiva" dentro de la oficina (de cualquier oficina), y buena parte de la tarde la pasamos a la risa y risa.

Luego, en medio de una tarde extremadamente tranquila, me di cuenta que un grupo al que le había dado la vuelta por prejuicioso es REbueno. Lo de prejucioso lo digo por el nombre de la banda, el cual me sonaba a chistorete malito al estilo de "Botellita de Jerez" o "Los Three Mother Funkers" o "La Estaca Brown", ¿me explico? ¿se les ocurre otro grupo de esta calaña?

Eso sí, reconozco que me dio un poco de risa cuando lo leí por primera vez, aunque no los quise escuchar por lo antes mencionado.

Al grano: "El Perro del Mar" es un grupo sueco que ya tiene sus añitos (2003) y cuenta con una vocalista de voz divina.

Nada mal

2008-06-16T15:22:00.003+01:00

I Monster, otros "british" buenazos que me acaban de presentar

16 litros de cerveza entre cinco personas deben tener sus consecuencias, por huevos.

Dichas consecuencias aparecieron el sábado, cuando según yo tenía que estar medianamente lúcido para el bonche de lecturas que debo medio entender para intentar que ciertos estudiantes medio las entiendan.

¿Suena a “pedagogía del mediocre”, no? Pero no (me respondo yo solito), porque TODO lo que tenga que ver con teorías de la com. (unicación), de la soc. (iología) y de la ant. (tropología) no queda más que entenderlo a medias, sacar uno sus propias conclusiones y luego, eso sí, clavarse en uno o dos autores. Ni más, ni menos.

El asunto es que la cerveza obscura, las carcajadas del Coché y el Emilio o el ácido humor del Rul combinados en una cabeza que trata de concentrarse no son una buena mezcla. No, no, no.

Finalmente tres o cuatro cosas se me pegaron de lo leído. Acto seguido, corroboré la inexistencia de la MACROTORMENTA que anunció el borracho que tenemos por Gobernador apoyado en algún oráculo-meteorólogo de la UdeG y auspiciado y magnificado por los asnos de MURAL (y otros medios).

Contexto: Mural (y otros) anuncia, porque Gobierno dice, que sábado y domingo caerá en GDL una tormenta digna del Arca de Noé, y los tapatíos -brillantes como somos desde que votamos a los Azules- hicimos (hicieron, la neta) compras de pánico, se guardaron en sus casas, comentaron el punto todo el puto día: “A’i viene la tormenta..., se nos va a caer el cielo encima..., ¿vieron que las nubes están más negras?..., el periódico decía que duraría dos días..., ira, ya empezó a chispear ¡entonces era neta lo de la tormenta!..., yo por las dudas mejor no saldré...", bueeeno, el pendejismo a tope.

En ésas andaba cuando me pregunté: “¿Y si le caes a la casa a ver cómo están tus jefes?” Marqué y me dio un chingo de gusto escuchar a mi mamá y viceversa. Mi jefe a lo lejos nomás gritaba que sí, que estarían en casa y que podía caerles. Por eso los quiero, porque también estaban cagados de la risa con lo de la tormentita.

No me había dado cuenta de lo maravilloso que es tenerlos a los dos así de cerca. Han pasado casi seis meses desde que volví y el sábado caí en cuenta de esto, de que sólo basta agarrar el carro, manejar 15 ó 20 minutos y los puedo ver.

Llegué, cenamos, charlamos y me fui. Nada mal, nada mal.

¡Falta uno!

2008-06-13T15:43:00.007+01:00

El Señor Paul Pierce, a quien los Lakers sólo ven pasar...

¡Los Celtics, a uno! Más información en nba.com o en esta sabrosa crónica de El País, (aunque me caes bien, lo siento Pau, te jodes maco): www.elpais.com/articulo/deportes/Celtics/revientan/Lakers/elppgl/20080613elpepudep_2/Tes
Por lo tanto, musiquita pa celebrar este viernes:

Here (does not) comes the sun

2008-06-10T15:19:00.004+01:00

¡Dos días! Sí, dos días por fin de los nublados que tanto añoraba. Es raro, pero a lo mejor por el Mediterráneo en BCN nunca se solía nublar como aquí, nomás de repente se soltaba la lluvia, se quitaba y luego luego volvía a aparecer el "Señor Sol" (así recuerdo que le decíamos en el kinder. Seguro así le decían en el "cole" de Juanga, hasta canción le hizo).

No pude pensar en otra canción para esta rachita climatológica que en la de los Massive (bueno, pensé en la de "Gotas de Lluvia" de Enrique Guzmán, que mi jefe siempre ponía en sus cassetes, pero nel), tema al que el otro día le di vueltas y vueltas entre chela y chela con la Julia, Julia que se va mañana, mañana a Barcelona, Barcelona a trabajar, trabajar. Suave, suave.
Aparte es la "intro" de House.

Y es hasta ahora, sin sol, cuando me pongo a digerir las cosas que nos dijo un chingón, Javier Darío Restrepo, con quien tomé la semana pasada un curso de ética... "¿Qué le pasa a la sociedad con lo que le escribo? ¿Pa qué le sirven mis textos a los ciudadanos?", preguntaba el maldito y GENIAL viejo. Y remataba el méndigo: "El estancamiento genera corrupción". Jodeeer. Tiene toda la razón, pero pues que avise cuando le va a zarandear a uno su forma de ver la vida y la chamba.

¡Puta madre! Ese día ni dormí, el viejito me echó encima de un madrazo el equivalente al peso de todos los concursantes del programa ¿Cuánto quieres perder? (si la televisión es el reflejo de los pueblos, estamos por tocar fondo) pero transformados los kilos de esos pequeños lechoncillos en eso que le llaman "Responsabilidad".

Recuento semanal (sección breve que pienso establecer como fija)
- Mi más sentido pésame al Fabio. Debe odiar el zumo de "Naranja"
- Ojalá mi carnal ubique la Casa de la Música en Viena y entre
- Celtics 2 - Lakers 0. Nomás faltan dos victorias y a festejar el 17 campeonato!
- Y ya

Y nomás porque me gusta un chingo la canción que antititula el post...

La Hora de las Velas!

2008-06-05T16:58:00.004+01:00

En hora de México, Chiara y Álvaro son del mismo día, el 4 de junio por si alguien se lo pregunta.

Pero pues la hora de Barcelona no es la misma de Guadalajara, así que Álvaro es del 4 y Chiara del 5; él llegó a los 28 y ella al 1, y me da un chingo de gusto poder felicitarlos aunque sea por este medio, ya luego podré marcarles con calma (aunque claro, Chiara -quien, afortunadota ella, nació junto al Camp Nou- a lo mejor no entiende todavía eso de "Feliz Cumpleaños morrita!!!").

Elijan su video...

El junio, le junio, la calor, el calor

2008-06-02T00:12:00.004+01:00

Ya empezó junio, y empezó con un calor del carajo. Pero bueno, es junio, no tardará en llover ni tampoco el cumpleaños de mi hermano y el de quien esto escribe. Me gusta junio, y me cae que no únicamente por estas dos fechas, sino porque llueve, porque está a la mitad del año, porque empieza el verano, porque el nombre suena bien, mucho mejor que "julio" o "agosto" y porque casi siempre en junio (he estado haciendo memoria), suelo relanzar o de plano comenzar proyectos.

Ahora, justo antes de que comenzara este junio dosmilochoero y con una gota de sudor incomodísima corriendo por mi espalda (les digo que están del carajo el calor y la humedad) le escuché decir a Cristina Romo -una de mis profesoras favoritas- decirme en su oficina que quiere que empiece a dar clases en el ITESO (jojojo), y justo la que yo le hubiera pedido, así que junio otra vez cumplió. Es una sensación rara, rara, rara, buena, buena, buena...hace ocho años me gradué y dos Eurocopas después me toca volver a meterme a esos salones.

Y además súmele usted: El viernes pasado fueron las ceremonias de graduación de este semestre. Todo el campus lleno de smokings, rostros ilusionados, mujeres muy bien pintadas, hombres con cortes de cabello recién hechecitos, padres de familia con cara de felicidad (por sus muchachos y por dejar de pagar, claro), misas y abrazos por doquier, y su servidor, bien nostálgico ahí por el ITESO...

Empiezo mi clase en agosto, y el mes ése no me gusta tanto. No me gusta ni cómo suena. A lo mejor este año me cae mejor.

Música viejita, chida, desconocida por "mua"....lastfm sigue haciendo su chamba.

¡Ah, qué bien chingas con Ladytron!

2008-05-27T16:35:00.006+01:00

Hace unos cuantos posts puse la canción, pero ¡que sale el video y que lo encuentro! Y en él, Helen se ve lo que sigue de guapa.

Que vengan a Guadalajara, que vengan a Guadalajara, que vengan a Guadalajara, que vengan a Guadalajara...

Los sofás, las personas y los martinis

2008-05-26T22:15:00.006+01:00

A ver, mmmh, veamos, semanita curiosa, divertida, sorpresiva la que acaba de pasar. En uno de sus días, Ricardo, el Rul y su servidor escenificaron un sketch digno de Los Tres Chiflados al tratar de sacar un sofá del cuarto del Rul pa’ llevarlo al depa del Enrique. Media hora de sudor, empujones, cálculos matemáticos inútiles hasta que… ¡llegó Vida! y en dos movimientos nos dijo cómo sacarlo. Si estuviera en Youtube, nuestra torpeza sería el éxito de la temporada. Admiro la mente femenina, es capaz de verlo todo… ¿cómo decirlo?… en perspectiva.

Ese mismo día, más temprano, terminé mi primer semestre como “profe” en Guadalajara (me sigue cagando que me digan así y peor aún, hay algunas que se empeñan en decirme Jair) y puse desde dieces hasta seises. Nadie se me puso flamenco y hasta me invitaron a beber.

No fui porque le caí a las chelas (y uno que otro martini) con la Julia y la Ale, y ahí vi cuánto se puede aprender de la banda con sólo verla desenvolverse en sociedad ante -digámoslo así- situaciones inesperadas. Qué cosas.

Un día después, el chelismo dio paso al cafeinismo y a un reencuentro que estuvo de puta madre. Cuánta cosa sabrosa e interesante se puede hablar en tan poco tiempo cuando se encuentra uno con personas capaces de sacudirse (y sacudirle a uno) las telarañas de la cabeza.

Luego, fin de semana de cumpleaños, buen vodka (más martinis), terrazas nocturnas, charla amena y vuelta al chelismo, pero controlado, sí que sí.

Por cierto, El Expiatorio, a eso de las 4 de la mañana y echando la carcajada, no se ve tan feo.

Monada de canción la que elegí para vestir este post. El video de "Lost and Found" es en Mazatlán, estoy casi seguro, a menos que alguien me alegue lo contrario. Me dicen cizañosamente que Taken by Trees es como copia de Camera Obscura y yo contesto: Sí, y qué.

¿Concretamente qué puedo hacer por usted?

2008-05-21T19:24:00.009+01:00

He imaginado que se abre una nueva tienda en la ciudad, una tienda con brújulas que no apuntan ni a nortes, ni a sures, sino a ideas, a vicios, a pasiones, a lugares, a sentimientos, a mujeres y a hombres.

"Esa idea está buena". "Esa chica es del Opus". "Ese hombre no quiere tener hijos". "Ese pendejo le va al Necaxa". "Esa señora está triste". "Ese señor está indeciso". "Ése fuma puro Raleigh". "A ésos les gustan los látigos y las botas de cuero". "Ése es un panista de clóset". "Ésa sabe lo que quiere". "Ése no sabe ni por qué se levanta todos los días para ir a trabajar"... y así hasta el infinito.

Esta tienda es una de esas inútiles puñetas mentales que llegan de vez en cuando, porque no existen ni existirán tales brújulas, porque si existieran la vida sería una ABSOLUTA hueva, porque así no habría ni riesgos, ni dudas, ni errores, ni victorias, ni derrotas, ni amor, ni nada. Todos daríamos nuestros pasos "con" huarache y nada nos sorprendería, nada nos apasionaría, nada ni nadie nos decepcionaría.
Qué asco.

Mejor así como estamos. Que los gustazos y las decepciones lleguen solitas. Lo único que nos queda es intentar ser muy correctos, educados, sinceros y honestos pa preguntarle a la gente (no a toda, qué pereza): "¿Concretamente qué puedo hacer por usted?", pregunta que lleva implícita otra: "¿Concretamente qué puedo hacer por mí?"

Si responden: "¡¡¡NADA, ESTOY MUY BIEN!!!" Chido.

Si responden: "Necesito un empujoncito pa cruzar la calle". Chido.

Si responden: "Pues cómo ve si le voy contando en el camino y así nos vamos conociendo mejor". Más chido.

Si responden: "¿Eh?" Bostezo.

Si responden: "Tengo comezón en la espalda, ¿me rascas?" Chido.

Si responden: "Esteee, mire usted, me gusta que pregunte y me gusta responderle ¿verdad?, pero...¿cómo le digo?...esteee, será mejor que mejor me lo pregunte únicamente por teléfono o messenger, sabe usted, porque luego la transgresión y el cambio climático..." Chido.

Si responden: "Que siempre podamos reír juntos". Maravilloso.

Y aunque parezca un poco forzado por el título de este post, he decidido complacer sus oídos con una banda bieeen chingona que acabo de conocer: The Concretes con "You Can´t Hurry Love" (¿gran título no?).

Video, letra, melodía, voz... ey, tienen como todo en su lugar.

Ensayo sobre la Ceguera al cine!

2008-05-16T15:31:00.002+01:00

¡Sí! Ensayo sobre la Ceguera es Blindness en el cine, una película que está por presentarse en Cannes, tiene un reparto de puta madre (Mark Ruffalo, Julianne Moore, Gael incluido) y que logró emocionarme al saber que dicha novelota fue elegida por Fernando Meirelles para hacerla película.

El tráiler promete. Saramago dice estar complacido con el resultado. Hace rato que no me hacía tanta ilusión ir a meterme a una sala oscura con palomitas.

La ceguera humana nunca dejará de ser tema... bien por eso.

Que Woody no falle

2008-05-15T19:58:00.003+01:00

Muchos y muchas saben de mi frustración el año pasado por no haber podido toparme con Scarlett cuando tan cerca anduvo de mis pasos. Y de mi aún mayor frustración por no haber podido ver a Woody Allen en La Boquería, estando yo en la FNAC, a dos putos pasos y no haberme enterado. Pero bueno, el tráiler de su nuevo filme Vicky, Cristina, Barcelona ya está aquí, con una canción bien bonita sobre Barcelona y con Scarlett y Penélope agarrándose a los besos.

Ojalá esté buena la película, porque luego el Allen últimamente se patina medio feo, y no quiero comprarla nada más para tenerla como una linda postal en movimiento.

La bandita ésta se llama Giulia y Los Tellarini (son muy buenos, tienen su sede en Catalunya y tienen varios catalanes, no sé si todos) y me falta una palabrita pa completar la (interesante y evocadora) letra. A ver si alguien alcanza a descifrar qué carajos dice la vocalista en la parte señalada por mí como: (...)

"Barcelona", Giulia y Los Tellarini

¿Por qué tanto perderse, tanto buscarse, sin encontrarse?
Me encierran los muros de todas partes. Barcelona te estás equivocando, no puedes seguir inventando, que el mundo sea otra cosa y volar como mariposa.

Barcelona, hace un calor que me deja fría por dentro, con este vicio de vivir mintiendo. Qué bonito sería tu mar, si supiera yo nadar. Barcelona, mi mente está llena de cara de gente extranjera: conocida, desconocida (…) transparente.

No existo más Barcelona, siendo esposa de tus ruidos, tu laberinto extrovertido.
No he encontrado la razón, por qué me duele el corazón. Porque es tan fuerte que sólo podré vivirte en la distancia y escribirte una canción.

Te quiero Barcelona (¡ella tiene el poder! x4), Barcelona es poderosa (¡ella tiene el poder!), Barcelona es poderosa (¡ella tiene el poder!), Barcelona es poderosa (¡ella tiene el poder!), Barcelona (¡ella tiene el poder¡), Barcelona es poderosa.

Necesito un sombrero para quitármelo

2008-05-13T22:41:00.004+01:00

Nomás por el gusto de ponerlo, porque está de puta madre, pero nada tiene que ver con el post: "Ghosts", Ladytron, álbum Velocifero, nuevecito.

Por desmemoria, por desidia, por huevón, por lo que quieran añadir, el caso es que hasta hoy entré al blog de Yoani Sánchez, la cubana que ganó el Premio Ortega y Gasset de periodismo por narrar las historias más cotidianas de su isla, Cuba, y que por ello está ahora sonando por todo el mundo y hasta la revista Time la señala como una de las 100 personas más influyentes de la actualidad.

Yo me preguntaba: ¿Es pa' tanto?

Sí, total y absolutamente sí. Es ella una periodista en plenitud de facultades, franca, directa, con una capacidad envidiable para contar lo aparentemente insignificante, lo estúpidamente ignorado por el ojo desatento, armada hasta los dientes de una prosa que ya quisieran muchos "intelectuales" y escritores de renombre y, cómo no decirlo, autora de textos absolutamente pulcros, bien documentados, equilibrados, honestos...

Y, por si fuera poco, dueña de una sencillez en la argumentación y en la manera de manejar su recién estrenada fama que abruma. Ya es hora de que diga cuál es el blog ¿no?

www.desdecuba.com/generaciony/. Entre usted y experimente cómo esta enorme narradoraperiodistaciudadana cubana lo mete de lleno en la colorida, calurosa, dura y, para muchos de nosotros, decepcionante realidad que se vive en la mayor utopía que América haya tenido en su historia.

Junto a ésta, otra mujer también se hizo acreedora al Ortega y Gasset: Adela Navarro, editora del Semanario Zeta. Dos mujeres con los pantalones bien puestos que demuestran, cómo se lo dije a los alumnos hace rato, que las vías del buen periodismo no están cerradas, y que si los medios tradicionales no se quieren abrir, que chinguen a su madre, que ya nos encargaremos los ciudadanos de abrir nuestras propias carreteras de comunicación, diálogo y descontento sin necesidad de Alatorres, López Dorigas, Ciros Gómez Leyvas, Ricardos Salazares, Juncos de las Vegas y demás fauna tan nociva para el periodismo.

Nomás pa rematar este minúsculo homenaje a aquellas damas capaces de inspirarnos (no olvido a Lydia Cacho) a seguir en la brega y por las que me quito el sombrero que no tengo (apenas una gorra de los Pumas), he aquí el discurso íntegro que pronunció Jon Lee Anderson en la ceremonia de entrega de dicho premio otorgado por El País.

Hasta la piel se me pone chinita otra vez...

www.elpais.com/articulo/sociedad/Discurso/Jon/Lee/Anderson/elpepusoc/20080508elpepusoc_1/Tes.

Tierra mojada

2008-05-13T00:12:00.004+01:00

Ese olor que tanto me ha gustado desde que tengo uso de razón volvió esta tarde de lunes de la manera más sabrosa posible. Una leve lluvia cayó sobre el ITESO, que para todos los que no lo conozcan, es un campus con mucho verde, mucha tierra y muchos recuerdos bien chingones para un servidor, así que justo ahora que regreso de fumar un cigarrete vengo con la nariz impregnada de ese olor tan sabroso a tierra mojada que logra una de las mejores cosas que pueden lograr este tipo de aromas: transportarte a tu niñez (recuerdan la escena cumbre de Ratatouille? Ahora me entienden).

Y a ese olor se le suman esta semana las decenas de fotos que me han caído desde Barcelona de la boda de Lulú y Fabio, todas poca madre, porque por ahí se ven tantos y tantos rostros con los que pasé momentos de puta madre, primero en el Passatore (nunca le terminaré de agradecer a ese lugar el montón de amigos que me regaló) y luego los otros, los que vengo atesorando como compísimas desde años atrás. Y de pilón mi carnal, de testigo, todo contento por ver a la china en las mismas, contentota.

De paso, he de añadir que traigo un cansancio todo chido por la bailada que nos aventamos ayer con la Sheyra, que ¡sí cómo no! está en Guadalajara, jeje. Qué gusto verla a la canija, y más con los acordes del Sr. Coconut de fondo, estuvo rebueno.

Ya me voy, que el olor a tierra mojada se puede disipar y no tengo ganas de perderle el rastro.

Para seguir con la línea temática "Boda", les dejo una de las mejores fotos que he visto de Chiara y su sonriente madre. Abúr!

Dos para lo que sea

2008-05-03T20:48:00.004+01:00

A ella no recuerdo bien cuándo la conocí, pero es un hecho que fue en algún pasillo del ITESO en el otoño de 1996, y desde entonces soy un fan de lo que hace y dice, pero sobre todo de cómo lo hace y cómo lo dice, que es casi lo mismo, pero no es igual, porque no es fácil apasionarse como ella y lanzarse al ruedo como siempre la he visto hacerlo.

Pocas como ella para escuchar, aconsejar, rockear, blasfemar, injuriar, chelear, ir a recoger al aeropuerto, caminar de madrugada, añorar Guadalajara y a su gente, contagiarse al mismo tiempo de Barcelona, ser tío. Ya extraño hacer reír a Chiara.

A él lo conocí un lunes del invierno del 2004 en Pla del Palau, en Barcelona, en una época donde todavía me dolían mucho (mucho) las patas por ir a trabajar al Passatore. Pero poco a poco los lunes se convirtieron en mi "segundo" día de descanso (el oficial era el martes), porque con él hablaba de fútbol, de vinos, de Barcelona, de Italia, de México, comía algo de su pizza y me reía un montón, sobre todo de Alan, un marroquí más tonto que Forrest Gump, más misógino que Hitler y más homofóbico que un sacerdote de Los Altos de Jalisco.

Uno casi siempre sabe cuando lo que tiene frente a sí es a un potencial amigo o amiga.
Es algo que se sabe y ya, basta un comentario, una carcajada al unísono, una crítica común a algo o a alguien, compartir el gusto por algún grupo... Lo que nunca se sabe es si ese amigo o esa amiga lo serán para toda la vida y, de repente, sin que nadie se dé cuenta (eso es lo mejor), estás llorando con ellos, riendo con ellos, escuchando sus anhelos, sus pasiones, sus miedos, y viceversa, te están escuchando con toda la atención del mundo cuando les hablas sobre el amor, tus errores, tus aciertos, tus sueños, el futuro... y después todos hablando de un buen lugar para comer en el Raval, de un disco que acaba de salir en la FNAC, de las personas que tanto extrañamos del otro lado del charco, de una cerveza en la Plaça Reial, de un domingo en la playa, de una bebé que va a nacer, de una comida en cierta terraza viendo el Mediterráneo... y ya no queda duda: Esa gente estará contigo toda la vida.

Aquí hay dos personas con las que se puede contar para lo que sea, que adoro profundamente y por las que me estuve planteando el robo a algún Banco Santander para conseguir el dinero que me permitiera estar con ellos el 6 de mayo del 2008..., pero no me atreví chicos, mi pistola de agua no parece real y eso me desanimó.

Así que no podré estar con ustedes, y es jodido de verdad, pero más allá de estas letras, saben que si hay alguien que estará feliz por lo que pasará ese día, seré yo.

Será el primer día en todo este año que lamentaré no estar en Barcelona.

Ella es Lulú. Él es Fabio. Y se van a casar.

Esto no se hace

2008-05-01T01:12:00.003+01:00

Pero lo hice. Acabo de plagiarle a mi carnal una recomendación musical, aunque en mi defensa he de decir que es una gran canción que he traído en los oídos desde que me la presentó.
Y lo mejor es que en la radio de Guadalajara (RMX, Máxima) se escucha a cada rato por petición de la banda, lo cual, junto a otras cosas que he visto, me parece una buena señal de algunos cambios que ya percibo en la ciudad.

"Time to pretend". MGMT. Con letra y todo.
Si gustó, vayan al video (está a un ladito), se escucha mucho mejor...

I'm feeling rough, I'm feeling raw, I'm in the prime of my life.
Let's make some music, make some money, find some models for wives.
I'll move to Paris, shoot some heroin, and fuck with the stars.
You man the island and the cocaine and the elegant cars.

This is our decision, to live fast and die young.
We've got the vision, now let's have some fun.
Yeah, it's overwhelming, but what else can we do.
Get jobs in offices, and wake up for the morning commute.

Forget about our mothers and our friends
We're fated to pretend
To pretend
We're fated to pretend
To pretend

I'll miss the playgrounds and the animals and digging up worms
I'll miss the comfort of my mother and the weight of the world
I'll miss my sister, miss my father, miss my dog and my home
Yeah, I'll miss the boredem and the freedom and the time spent alone.

There's really nothing, nothing we can do
Love must be forgotten, life can always start up anew.
The models will have children, we'll get a divorce
We'll find some more models, everyting must run it's course.

We'll choke on our vomit and that will be the end
We were fated to pretend
To pretend
We're fated to pretend
To pretend

Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah
Yeah, yeah, yeah

Ey, ni cómo...

2008-04-29T05:14:00.003+01:00

...ni cómo, ni por dónde explicar esos momentos, esos segundos de absoluta felicidad que en el tiempo real pasan volando, pero que a ti te irán siguiendo durante años y años con el sonido de una sonora carcajada de fondo, sobre todo cuando tu abuelo ya no esté contigo, porque tiene 94 años, porque aunque me cuesta ver que está solo y ya no vive con su aún esposa, todavía es capaz de reír como ríe en esta foto, preguntarme por los Pumas, contarme la historia de la ciudad, regañarme porque nunca conocí Madrid...

¡Y miren lo elegante que está, por Dios! Esa camiseta tan chida, tan distinguida, se la traje hace un año de Barcelona, y justo se la pone en el cumpleaños de mi abuela el domingo pasado, el día que tuve la enorme fortuna de sacar esta imagen.

Como si hicieran falta motivos para sentir que estuvo de huevos haber vuelto a esta ciudad, sale mi abuelo y me regala esa pinche sonrisa cuando empieza a escuchar al mariachi tocar una de las de su época y luego, luego la empieza a cantar... ¡y después a bailar!
El pedo fue que yo me estaba secando los mocos en el baño y ya no lo pude fotografiar bailando. Es un chingón mi abuelo.

Y pensar que cuando lo vi hace un año me despidió con un: "Pues ahora sí, como te me vas dos años, ya no nos vamos a ver".
Qué bonitas vueltas da la vida.

No he puesto una foto de mi abuela (lo siento, sé que era su cumple) porque se la pasó chillando tooodo el día oyendo las canciones del mariachi, que por si no lo saben es la primera vez que un mariachi viene a la casa. No es que seamos muy fiesteros ni mucho menos.

Buena fiesta, buena comida, buen chupe y la familia en bola como hace años no sucedía -mi jefe incluido, raro pero cierto- dándole con todo al pendejazo de Emilio "Saquen la Botana" González, alias nuestro Goberna"hic"dor, a la Iglesia, al PAN, al América, a Calderón, a los emos... aaah qué placer escuchar criticar a los Ramírez.

Y mi abuelo cagado así de la risa enfundado en una camiseta del Barça...estoy tan de buenas.