Una.- FC Barcelona vs Real Madrid. El Zapatero lo tiene claro, aunque me parece que exagera un poco: "Vamos a ganar 5-1", dijo en Marca. Les debe haber ardido hasta lo más profundo de sus entrañas a los señoritos de dicho periodiquito.
Dos.- Música internacional. ¡Regresa Blur!, y los rumores de que vendrán a México el próximo año son fuertes. Los 90 no hubieran sido los 90 sin ellos. Podría llorar en su concierto.
Tres.- EL VIAJE. El lunes vuelo por fin a Londres. Las mayúsculas no son gratuitas.
El azulgrana confeso Joaquín Reyes, en plena acción
Esto es nomás pa empezar a calentar lo que se viene este fin de semana: el esperadísimo FC Barcelona vs Real Madrid, en el que podremos (sí, podremos) poner las cosas claras esta temporada, porque los muchachos culés arrasan de a 3 goles por partido y no quiero que contra los blancos sea la excepción, porque ya toca desquitarnos del pasillo y los bailes de la última liga.
A lo que iba: Joaquín Reyes, el todopoderoso líder de Muchachada Nui ¡es culé! Y todo un señor culé he de añadir. Qué gozo descubrir que gente como ésta es barcelonista, porque si no han visto a Joaquín Reyes en acción, de lo que se han perdido: humor del bueno, guarrote, sin límites, pa zurrarse de la risa con la cantidad de estupideces que hacen él y sus colegas en Muchachada Nui, ¡Nui!...
¿Y qué dice Reyes en el Sport? Pues que al Madrid le daremos una tunda. ¡Así se habla Joaquín!
-Mira esta nota, dijo mi hermano. -Ya, ya la había leído, gracias, está poca madre... (de verdad está poca madre). -No, mira la foto bien... -Aaaaaaaaaaaah, ¡¡¡no mames, sale mi papá!!!
Allí arriba de la foto, casi al centro, de camisa roja con rayas blancas y con cara de asombro, está mi papá. A su izquierda está mi mamá, aunque ni se ve. A éstos dos les debemos los tres González Ramírez (Adolfo, Álvaro y acá) que la FIL -nuestra Feria Internacional del Libro en Guadalajara- nos guste tanto, nos mueva tanto, nos haga reír y a veces encabronar tanto. Y es que la queremos mucho pues.
Ah, por cierto, abajo, como personaje "secundario", jeje, está António Lobo Antunes, el canoso, el homenajeado, un escritor portugués al que hay que leer. Maravilloso.
Nunca he faltado a la FIL gracias a mis padres, a que nos llevaron desde su primera edición. Aquellos tiempos con el Adolfo en carriola cuando llegábamos a una Expo Guadalajara mal iluminada, con poquísimos stands, pero ya con el sabor que aún distingue a la feria: repleta de libros que nunca había visto, de admirados escritores paseando por los pasillos como si nada, de mucha Mafalda, mucha novela desconocida y muchas sorpresas cada año. ¿La primera?: ¡Asterix!
Recuerdo perfectamente cuando Álvaro y yo empezamos a hojear los (a mis 10 años me parecían enooormes) libros que contenían esos dibujitos en los que un enano y rubio galo le ponía una larga serie de putazos a los romanos gracias a que se megadrogaba con la poción mágica que amablemente le preparaba su dealer Panoramix… perdón, su druida Panoramix.
Había normandos, había bretones, había belgas, había un chingo de galos, había un bardo, había Beatles, había egipcios, había helvéticos… y uno se cagaba de la risa todo el tiempo (lo sigo haciendo) con las pendejadas del jefe Abraracurcix, las madrizas campales entre Esautomatix y Ordenalfabetix por culpa de los pescados podridos, con el “tururú” de Campodetenis (Ver Asterix Legionario), las pedas de Obelix, sus mariconadas de no hablarle a Fabala, el “¡Ferpectamente!” o las grandes cenas finales. Todos son pasajes sencillamente magistrales.
Esto y una enorme montaña de recuerdos le debo a la FIL. Unos muy dulces, otros muy emocionantes –las risotas con Ponchito, los saludos de mano y los libros firmados de Saramago, Vila-Matas, Fuentes, Quino y Rius, los periódicos y libros regalados– y otros francamente muy amargos.
Pero pues… eso, una experiencia tan vital como lo es esta Feria del Libro, en la que he pasado tantas horas de mi vida, debía tener, por huevos, todos estos registros emocionales.
Recuerdo que no cabía de orgullo cuando, en el 2000, gracias a Mural, me acredité por primera vez para ¡trabajar en la FIL! ¡Un groupie trabajando en la FIL! Cuando aquel año me topaba con alguien (qué mamón, lo acepto) me encantaba el diálogo:
-Hola, ¿qué haces por acá? -Pues... estoy reporteando la FIL y voy a entrevistar a Nombredegranescritor (con mi subsecuente cara de "jojojo, estoy bien cabrón"). Era un jovenzuelo.
Homenaje a la Italia, aunque no se lo merezca este año...
Grandota, caótica, con una Italia que nos hizo el feo (no vino ningún peso pesado), tumultuosa, llena de edecanes de muy distinta “clase”, bienquerida, entrañable, siempre esperada con ansias. Y la FIL Va.
No soy musulmán, ni lo quiero ser, pero esta noche realizaré una peregrinación que (aquí quiero subrayar mi condición de agnóstico) bien puede equivaler al viaje que tienen que hacer a la Meca los integrantes de esta peculiar y tan denostada religión.
Diego llega esta noche a Guadalajara, y una parte de la pequeña y selectísima tropa que sonríe ampliamente por tal noticia, se apresta para reunirse en un punto clave del ocio y el buen pasar el tiempo (el depa del Rul) para de ahí peregrinar gozosa hacia el Aeropuerto Internacional Miguel Hidalgo de la ciudad de Guadalajara, México (hoy tengo ganas de ser preciso).
Para quienes ya me estén tachando de irresponsable por equiparar estas dos actividades, dejen me explico:
Si no entiendo mal, la peregrinación a la Meca representa todo un viaje espiritual e iniciático para los muchachos que leen El Corán, un viaje en el que se descubren como personas capaces de creer en algo tan apasionadamente que pueden sacrificar todo por dicha creencia.
Yo creo en la amistad. Luego entonces, el simple hecho de recibir a Zavala Scherer (dije que ando preciso) junto al resto de amigos, de verdad amigos, con los que me reuniré esta noche, para mí, y disculpen mi cursi atrevimiento, es una ocasión única, estupenda, chingonsísima…
Soy un adulto, o eso intento creer (ahorrando -aunque Londres diga lo contrario, je- siendo responsable, pagando renta y tenencia, haciendo colas en el banco, dando clases), o eso intento ignorar (jugando Playstation, mezclando alcohol como adolescente, gastando dinero en artículos futbolísticos, desvelándome, gritándole a la tele cuando están los Pumas, disfrutando un chocomilk de mercado, dejando que mi mamá me haga de desayunar, viendo en Youtube videos de caricaturas, y de Ponchito, y de los Transformers, y comprando Froot loops en lugar de cereales con avena y fibra).
Qué paradoja. El Síndrome de Peter Pan. No sé ni en qué categoría estoy. Pero sé que tengo amigos, y eso es todo lo que necesito saber.
“Be my friend, Hold me, wrap me up, Unfold me, I am small and needy, Warm me up, And breathe me…”, canta Sia, y si la quieren escuchar, está en este mismo blog (vea el post “It’s already gone”). Es la bella canción con que cierra Six Feet Under. Es más, ¿qué chingados? Se las pongo otra vez, ahora en vivo:
Nada tiene que ver con el post, pero ya quería compartir este pedazo de canción
En este p… lunes tengo el cuerpo cortado, así como si me quisiera dar gripa, por lo que me doy cuenta de que viene siendo hora de tomar más jugo de naranja y comprar mis aderogyles (¿se escribe así?) un menjurge vitamínico que solía tomar desde niño, inteligentemente diluido en algún té o jugo para disimular su espantoso sabor y sebosa consistencia.
Después de tan intrascendental entrada para este post, he de decir que el fin de semana me (re)encontré con una ciudad a la que tal vez nunca me habían presentado o yo no había querido conocer o las dos cosas juntas. Quién sabe que era lo que me había impedido darme cuenta de lo interesante que puede ser Guadalajara cuando se camina a través de ella de madrugada, sin coches, charlando a gusto, deteniéndose con calma a ver casas, avenidas, cafés cerrados, en fin.
Tristemente, no recuerdo haber caminado jamás durante casi una hora por mi ciudad de nacimiento -y eso que me encanta caminar- cosa que por ejemplo en Barcelona hice tantas y tantas veces, pero no en Guadalajara, porque (aquí va mi pueril disculpa) quienes conozcan su dinámica sabrán que es mucho más complicado recorrerla caminando, simplemente porque:
1.- Tienes cerca tu coche o el de un amigo (a). 2.- El transporte público desaparece por las noches. 3.- Por huevón. 4.- Hay menos arquitectura interesante por ver. 5.- Te da más miedo. 6.- Por todas las anteriores.
El asunto fue que, al habernos ido en la camioneta de un amiguete a cierta fiesta bajomundera, a una amiga y a mí nos quedó bastante retirado nuestro medio de transporte a casa, o sea, mi coche, así que la tuvimos que emprender a pata desde el Centro casi hasta la Minerva (tampoco es tanto, ya lo sé, pero 45 minutos son 45 minutos).
¿El recuento?: Varios cigarros, calles sooolas y disfrutables, un poco de incivismo al orinar en repetida ocasión, cuentos de fantasmas por Avenida La Paz, invasión de la propiedad privada sufrida por una hermosa casa de dicha avenida –nuestro afán era meramente científico. Queríamos comprobar que NO vivían espectros en ella– y una agradabilísima sensación al darme cuenta de que Guadalajarita tiene lo suyo, sólo hay que darle la oportunidad de mostrarlo.
Y caminarla de madrugada ayuda bastante (el alcohol es opcional, pero un servidor lo recomienda).
Así de sencillo. El que tenía que ganar, lo hizo. Los que tenían que votar, lo hicieron. Me emocioné como si fuera un votante más. Me emociona escuchar a Obama. Me gusta ver la reacción de la gente al darse cuenta de que sus votos sirvieron de algo. Me gusta que los negros recuperen algo de su orgullo, literalmente quemado durante décadas. Antes, dice otra vez J. Carlin -y me consta- los gringos con los que uno se topaba por el mundo, ofrecían disculpas por su presidente, juraban que ellos no habían votado por él, se desmarcaban de Georgie, apenados.
"Ahora, serán los que no votaron por Obama los que mentirán cuando viajen al exterior. Dirán que sí lo hicieron".
Este puño en alto lo dice todo... ¡BRAVO!
PD. Ah, el mismísimo día que Obama hizo sonreír a millones, murió en un accidente-atentado Juan Camilo Mouriño, Secretario de Gobernación de México. Lamentable que muera cualquier ser humano. Él era un peón más de un entramado muuuy negro que está a la cabeza de México, presidente incluido. A ver qué decide hacer para vengar su muerte el que fuera su jefecito y amigazo... miedo tengo.
“Las elecciones presidenciales de hoy… servirán para calcular el porcentaje de gente tonta en Estados Unidos”.
Lo ha dicho este martes (día histórico, sea uno tapatío, salvadoreño, barcelonés, taiwanés o congoleño) John Carlin, periodista en quien confío plenamente porque sabe muchísimo de fútbol, desconfía ampliamente del Vaticano y tiene una prosa genial, de ésas que uno envidia. Envidia de la mala, porque no hay de otra.
Aquí les dejo su Articulazo "Votos tontos", porque todo lo que pienso sobre las elecciones de este sabroso martes soleadito, en las que mi negro Obama debería ganarle a McCain -si los tontos no vuelven a imponer su supremacía, como pasa taaan seguido en el mundo: léase Felipe Calderón es Presidente, shit- lo expresa Carlin.
Ya se estabiliza mi cabezota (literal) con respecto a las últimas semanas, cuando se metió enterita a una serie de reflexiones sobre mi muerte, mi vida y la de quienes me rodean, todas propiciadas por una simple serie de televisión, mire nomás qué cosas…
Así que ahora, por la ley de mis h… doy paso a algunas ligerezas que me han dado ganas de comentar en este espacio.
Ligereza 1.- Enrique navega por Internet y topa con bonito comercial con no menos bonita canción que a Enrique le gusta mucho desde hace años, desde que seguramente la escuchó en Recueeerdoooos de juventud (matinal programa radiofónico que desde que tengo memoria acompaña los desayunos sabatinos y dominicales en la casa paterna-materna) cuya letra, tan tersamente interpretada por el buen Buddy Holly -¿qué pedo con sus lentes?- le hace pensar a Enrique en el sabrosísimo viaje transatlántico que se acerca más y más (ya estamos en noviembre!) Sí, hablé de mí en tercera persona. Psicoanalistas abstenerse.
Everyday it's a gettin' closer goin' faster than a roller coaster love like yours will surely come my way a hey - a hey hey Everyday it's a gettin' faster everyone said go ahead and ask her love like yours will surely come my way a hey, a hey hey Everyday seems a little longer every way love's a little stronger come what may do you ever long for true love from me
Ligereza 2.- Héroe. ¿Qué es un héroe? ¿Alguien que hace algo que admiras y te hace reír, aunque sea por las razones más estúpidas? ¿Alguien que liberó a tu país de la opresión? ¿Alguien que se parte la madre por conseguir que menos gente se muera de hambre? ¿Alguien que gana un Oscar? ¿Alguien que mete un golazo en un partido importante? ¿Alguien que se llamaba Ernesto Guevara? ¿Alguien que inventa la vacuna contra el SIDA? No lo sé, ahí os dejo el debate.
Por lo pronto, mi héroe ligero de esta semana es: Yassin Belassal, marroquí de 18 años, a quien por pintar en el pizarrón de su escuela la divisa “Dios, Patria, Barça” en lugar de “Dios, Patria, Rey” -como mandan las leyes del exótico país norafricano- que me lo mandan 18 meses a la cárcel. Cómo reí con este culé de pura sangre quien, bendito sea Alá, ya ha sido liberado.
“Dios, Patria, Barça”, jajaja, qué buena puntada del pinche mocoso. Y qué mamón el Rey Mohamed VI... seguro es del Madrid el cabrón.
Mejor cantemos esta rolita (invito al Rey) y olvidemos la seriedad del mundo por unos minutos, porque... qué gran video me encontré carajo! Irresistible.
-Revisar los trabajos de tus estudiantes en dominguito, con un café, un cigarro y la certeza de ver cómo cada vez escriben y analizan mejor las cosas que les vas dando “pa que aprendan algo”.
-Ver In treatment o House con el Rul y la Caro y coincidir en que la televisión bien hecha es un gran pretexto para reunirse y charlar.
-Cenar en la nueva casa de mi primo y su esposa y recordar tanta cosa que hemos hecho juntos este par de treintañeros. Ah, y de paso, ver que mi abuela no está tan loca ni tan desconectada de la realidad como uno cree.
-Ver que mi jefe se ve bien de cincuentón, que su panza va bajando y que mi jefa se ve muy bien cuando se arregla con motivo de las cenas familiares.
-Intercambiar miradas con mi carnal Adolfo, volvernos cómplices (nunca lo habíamos sido como este año y estoy refeliz por ello) y reírnos en silencio a causa de la habitación matrimonial de mi primo, cuyo estilo “renacentista-tapatío-rococó” puede dar tema para largos ratos de cotilleo y mofa... (carrilla sana, queremos a mi primo).
-Chatear con July en domingo.
-Dormir dos horas en los jardines del ITESO.
-Que el Barcelona meta goles a lo pendejo.
-Leer Asfixia de Chuck Palahniuk.
-Chelear y filosofar con Julia y Marijou un día cualquiera entre semana e irte a dormir con esa sabrosa sensación en la panza provocada por las amigotas que tienes.
-Visitar el Festival de la Cerveza con el Ricardo, toparme con banda que hace años no veía y decir todos juntos: “¡saluuuuud! ¡¡¡Que chingue a su madre el gobierno del PAAAAN!!!”
-Comer gratis en Karne Garibaldi (quesadillas incluidas).
-Que se haya terminado el putí...mo horario de verano.
-Ver a MGMT en vivo!
-Escuchar una canción una y otra vez…
Estar de malas es:
-Ver que aún existe gente que cree que la guerra contra el narco que promueve el amado Felipe Calderón se puede ganar.
-Ver un partido de los Pumas.
-Tener que pagar la afinación del coche.
-Que mi pinche conexión a Internet se ponga mamona a cada rato.
-Que el euro haya subido tanto. ¡Coooooño!
-Darse cuenta de que algunos colegas profes tienen la ortografía de un tianguero (con perdón de los tiangueros).
-Cortarme chueco el cabello. Mi disculpa es: ¡no tengo ojos en la nuca chingado!
-Perder todos los partidos con mi equipito (sí, equipito) de la universidad.
-Leer la prensa local. Pobrecita ella, tan feíta, tan mal escrita, tan pueblerina... (suspiro).
No puedo. Solía pensar que sí, pero no. Cada bocanada de aire que tomo corresponde a otro momento de mi vida que se ha ido para siempre. Igual que las fotos que conservo o los escritos que desesperada -y a veces hasta arrogantemente- construyo y pienso que me permitirán capturar lo que sucede en mi existencia. Me engañaba: no puedo capturar ni controlar la potencia de la vida, su azar, su incertidumbre, su horror o su belleza, no al nivel que yo ingenuamente pensaba que podía.
“You can’t take a picture of this, it’s already gone”.
Estamos en el último episodio de Six Feet Under y Nate le suelta a su hermana (ya muerto el muy hijo de puta) esta enorme piedra. Sí, Nate hablaba con Claire, pero como me sucedió a lo largo de toda la serie con unos y otros personajes, sentí como si el primogénito de los Fisher me la soltara a mí (por eso lo de "hijo de puta").
Esto, entre tantas y tantas cosas más, fue lo que me fascinó de uno de los espectáculos más incisivos, humanos y emocionantes con los que me he topado en mi vida (a la par de cualquier libro de los escritores “más acá” que se puedan imaginar): el hecho de sentir que en cada episodio, cada 5 ó 10 minutos, alguien se acordaba de mí, de lo que había pensado, sentido, sufrido o disfrutado hace un mes, hace un año o hace 15 años.
Había momentos en los que las coincidencias llegaban a un punto en el que sentía la necesidad de voltear hacia atrás -creyendo que entraría en un alucine muy al estilo de la serie- para toparme cara a cara con los guionistas y pedirles, no, demandarles que dejaran de investigar sobre mi vida, mis amigos, mis romances, mis inseguridades y mis perversiones. “Cabrones”, pensé más de una vez… “genios”, pensé casi siempre.
Tres meses tardé en acabar las cinco temporadas de Six Feet...; tres meses de cagarme de la risa; de llorar varia, varia vez; de emocionarme ante un reencuentro u observar las decisiones (buenas y malas) tomadas desde el fondo del corazón; de lanzar libros y periódicos a medio leer debajo de las sábanas mientras buscaba el control de la tele y sí, tres meses de enfrentarme a un viejo y nada resuelto miedo: la certeza de que… ¿qué creen? Moriré. Y morirán los que amo. Y no hay nada que pueda hacer al respecto.
Pero no pasa nada, porque hoy, a las 17:09 horas de este viernes 17 de octubre de 2008 todos estamos vivos, todos los que acabo de mencionar. Todos. Y, sin estúpidas moralejas de por medio, la serie me dijo algo así como: aprovéchalos...
Baste decir que, con la prodigiosa secuencia final de esta pequeña obra de arte, los ojos se me limpiaron… en más de un sentido.
Nunca he sufrido la muerte de alguien cercano, alguien realmente cercano a quien haya amado y fuera a extrañar.
Mis abuelos paternos murieron cuando tenía 6 y su funeral tuvo más el aire de haber sido un día de campo en un parque muy, muy extraño. Las lágrimas que seguramente corrieron alrededor de mí no me afectaron, no las recuerdo. Apenas recuerdo a mi padre triste, pensativo, abrazado a muchas personas durante largo tiempo. Y sí, algo se rompió en él, era inevitable.
Apenas pienso en la pérdida que él ya experimentó y los escalofríos vienen de inmediato a mi cuerpo, me entra el terror, a veces el pánico, y rápido trato de pensar en otra cosa (algo que ahora me resulta imposible y es una mierda). No estoy listo, ni tengo ganas de estar listo. No ahora.
Esto es lo malo de estar enganchado a Six Feet Under… piensas en la muerte todo el tiempo. Pero lo genial es que TAMBIÉN piensas en la vida todo el tiempo, y creo que pocas veces había hecho ambas cosas con tanta frecuencia como lo hago en esta época.
Hace algunos días escribí sobre mosaicos. Hoy vi cómo los Fisher (si no la han visto, es su pedo) montaban una alucinante sinfonía de imágenes -otra pieza colectiva que, como los mosaicos, no puede entenderse sin la participación de muchas piezas- que me erizó la espalda. Porque… porque en la escena que tienen aquí, la gente canta en plural; canta pidiendo ayuda, pero no limosna; canta para entender, pero no todo; le canta a la duda, porque sin ella todo sería predecible y aburrido; le canta a los que ama, pidiendo nunca herirlos; le canta a lo oscuridad, porque sin ella, ¿quién sería capaz de ver lo iluminado?
Calling all angels calling all angels walk me through this one don't leave me alone calling all angels calling all angels we're cryin' and we're hurtin' and we're not sure why...
And every day you gaze upon the sunset with such love and intensity why it's...it's almost as if if you could only crack the code then you'd finally understand what this all means
But if you could...do you think you would trade it in all the pain and suffering? ah, but then you'd miss the beauty of the light upon this earth and the sweetness of the leaving
Calling all angels calling all angels walk me through this one don't leave me alone callin' all angels callin' all angels we're tryin' we're hopin' we're hurtin' we're lovin' we're cryin' we're callin' 'cause we're not sure how this goes
Amable lector, amable lectora: disculpen el título de este post, pero hace años que no presenciaba algo tan indignante como la Presidencia de Felipe Calderón Hinojosa, miembro del PAN, grandísimo hijo de puta de 46 años que gobierna México.
Les cuento su última canallada... en la entrega del Premio Nacional de la Juventud, un estudiante le gritó: "¡ESPURIO!" Aquí el VIDEO.
Calderón, con la cara de imbécil que lo caracteriza, le respondió: "Nuestro país necesita mexicanos como usted, que puedan hablar con toda libertad".
Cuando terminó el acto, el Estado Mayor Presidencial agarró al estudiante gritón, lo trepó a una patrulla y se lo llevó derechito a los separos policiacos, SIN CARGOS de por medio y SIN que los policías supieran explicar por qué habían detenido al "libre" joven mexicano.
Estoy cansado, algo desvelado, y con un dolor de cabeza que no termina de consolidarse que me jode la tarde un poco. No me quejo, sólo señalo mi condición física a la hora de escribir estas líneas.
Leía sobre los mosaicos, los viejos, los viejísimos y los actuales, donde Youtube, Internet en general y la televisión son los grandes mosaicos con los que nos topamos (los bizantinos son un chiste, pienso), nos saturan de información, rostros, sonidos, publicidades, gritos, mujeres buenísimas, políticos de hueva, fútbol de mierda y uno que otro partidito decente, alguna serie entretenida, dos o tres bombazos en Morelia y en Islamabad... ya no recuerdo cuántos murieron en uno y otro.
Son mosaicos que se nos arman todo el día y todos los días, querámoslo o no. Hoy mismo, sin ir más lejos, salí a la calle y vi mi mosaico particular, creado con voces, fotos, películas, canciones y el simple y llano presente. Está formado por Londres, el pozole que me tragué ayer, los 21 años que ya tiene mi hermano “el chiquito”, el deber materializado en hojas y hojas por leer y calificar, el coche que hay que revisar, la música que quiero bajar, la goleada del Barça (6-1, bravo muchachos), la derrota de Pumas (0-1, muy mal pendejos), la cara de mi papá riéndose porque le eché carrilla al novio teto de una prima, el sueño que traigo, las ganas de escribir...
Aquí me detengo. El paisaje de mi mosaico dominguero es enorme y sólo quise poner una muestrita de nada. ¿Dije que estaba cansado, verdad?
Eso sí (vuelven mis fuerzas después de un sandwich de atún), tiene una llamada telefónica con un océano de por medio que resalta agradablemente (se ve ahí, en el centro del mosaico. ¿La ves?, está junto al pozole, la lluvia de la tarde y mis recuerdos de la Mercé. Allí, donde estoy sonriendo). Tiene unos tequilas con Julia, diluidos por la lluvia que no dejó de caer y una llamada de Fabio, que ya aterrizó con Lulú y Chiara en Guadalajara -mi proyecto “Me quejaré de ellos en el blog por no llamar” está oficialmente cancelado- y le da al mosaico un toque luminoso. Tiene a un indigente pintado de payaso que carga una guitarra y recorre, empapado, las ventanillas de los coches por una moneda, y le da al mosaico ese toque de amargura, indignación e impotencia propio de un óleo impresionista de un holandés sin oreja.
The Cure dos veces en menos de un mes... curioso.
He mirado tanto tiempo tus fotos. Me gusta, pero no me encanta. No quiero pensar que son reales, ni que sean todo lo que puedo sentir. Por eso ya tengo un boleto a Inglaterra.
Cuántas veces me la recomendó Chary y yo de oídos necios. Six Feet Under, una serie sobre la muerte, el amor, la familia, la soledad y la desesperación, pero sobre todo, la esperanza... y la muerte.
No seamos ilusos ni arrogantes, la vida DE VERDAD se va en putiza: amemos y dejemos que nos amen, intentemos hacer y decir (aunque sea poquito, aunque sea muy de vez en cuando) cosas que tengan sentido, que sirvan para algo decente, que no aburran, ni a ti ni a los que están a tu alrededor, que te emocionen y emocionen a otros.
Ergo, dejémonos de pendejadas, que sé lo difícil que es -bien que lo sé- lo que no quita que sea el primero en querer dejarlas (a las pendejadas, obvio) atrás.
Aquí, un diálogo de la serie que me recorrió la espina dorsal hace apenas unos días:
-Eres hermosa... Dios creó contigo la belleza. Y luego se retiró. Prométeme que harás cosas geniales en tu vida. Nada menos.
-Te lo prometo.
Y como no podía ser de otra manera, lo bello llama a lo bello. Arcade Fire compuso esto exclusivamente para Six Feet Under: "Cold wind"
Ayer Lalo me pidió un cigarro y salió conmigo a fumar, idea que no me encantó porque yo llevaba mi café, mi cigarro y mis periódicos con toda la intención de leer un buen rato.
Lalo es becario del ITESO, una de las 47 personas que ahora tengo a mi cargo. De una u otra manera. Nunca en mi vida había tenido “gente a mi cargo”, a nadie. Y en la oficina se trata de un reportero de planta, cuatro becarios, una fotógrafa y un diseñador; en el ITESO 31 alumnos y en la UVM otros 9, total: 47 personas. Ser medio jefe de alguien, medio profesor de alguien, medio compañero, medio amigo, medio colega ¿qué significa, de qué va, por qué me gusta tanto hacer lo que hago? Lalo me ayudó un poco a entenderlo.
Es un tipo rudo, entre indie, junkie y pachamama, talentoso en extremo, divertido, sarcástico, reservado casi todo el tiempo, un estudiante de psicología que desde hace dos años escribe para los medios de la universidad.
Y ayer viernes se me plantó con cigarro y casi lágrimas en los ojos para decirme, casi gritarme (en buen pedo) que no sabía si quería seguir escribiendo, que no sabía si tan siquiera era bueno haciéndolo. Que sí le encanta escribir, pero esto del periodismo lo jode porque los temas le aburren, hacer entrevistas le cuesta un huevo, encontrar el ángulo más, presentar la información de manera atractiva es un calvario y lo peor: ¡¡¡No tengo claro qué quiero hacer cuando salga de esta universidad y ya voy en séptimo!!!
Primero, terminé el cigarro. Dejé que se le bajara la angustia. Le enseñé una nota de Wal-Mart en Mural que me había parecido interesante (los comparaban con una tienda de raya del porfiriato) y luego, le dije que me acompañara a la oficina (TENGO MI PRIMERA OFICINA PA MÍ SOLITO EN LA HISTORIA, Y SE SIENTE CHIDO, PA QUÉ MIENTO).
Le conté de Capote, de Palahniuk, de las contraportadas de El País y su revista de los domingos, de Gatopardo y Etiqueta Negra, del periodismo que suda sangre y quiere meterse en el cuerpo del lector y nunca salir de él. Le conté de las historias de Wallraff en Alemania, de Steinbeck en Estados Unidos y de Kapuscinski en África, de los reporteros de corazón que he conocido en Barcelona y en Guadalajara, y en el DF y en Buenos Aires y en tantos otros pinches lados.
Charlamos de películas y de grandes novelas donde las historias -grandes historias- habían surgido de humildes periodistas casados con una sola y encabronadamente humana idea: contarles historias de este mundo a sus amigos y a sus enemigos; a los que nunca conocerán y a los que ni siquiera han nacido; a los que quieren saber algo nuevo con su café de la mañana y a quienes, por accidente, les hubiera llegado ese papel de periódico o revista escrito y con fotos.
Se levantó y sonrió, bien cabrón que sonrió. Me dio las gracias emocionado y con un entrecortado: “neta, gracias. Ya vi por dónde me puedo mover…” y salió de la oficina sin recoger sus cosas. Luego volvió por ellas. Cuando ya se había ido fui yo el que, como ahora, casi se ponía a chillotear.
PD. Las emociones de dicho viernes estaban leeejos de acabarse en el trabajo. Odié la diferencia horaria con Barcelona, que me sacó de una de esas sesiones de messenger que te mandan a la calle con una cara que hasta la gente te pregunta: "¿Quihubo joven, por qué tan contentito?"
A ver, la semana ha estado movidita, aunque este blog no lo refleje porque he de reconocer que lo he dejado abandonadón.
Me remito a la prensa. En la ciudad los madrazos están buenísimos en la UdeG. El Rector quiere quitar a don Raúl Padilla y rebajarle la lana a la FIL y otras cositas, pero bueno… como me da hueva reseñar los detalles, quienes se interesen busquen las notas en Mural o Público.
Se viene a nivel nacional una marcha contra la violencia, llamada “Iluminemos a México”, la cual me parece una soberana mamada organizada por ciertos sectores con lana y muy pocas ganas de debatir de neta cuáles son las causas de la innegable inseguridad que crece por estas tierras.
Al Barcelona le tocó un grupo bien facilito en la Champions, noticia que me llenó de jolgorio, algarabía y gozo.
Sí, sí, sí, pero lo importante es...
De todas las historias que me chuté estos días, la mejor, la número uno, la que me revolvió tripa, mente y corazón fue la del fallecimiento de una gringa de 87 años apenas dos meses después de haberse casado con su linda novia, con la que vivió durante 53 años un romance bien sabrosón y junto a la que peleó durante todo ese tiempo por los derechos de las lesbianas en los EEUU.
¡Dos meses de casadas! Pero les deben haber sabido a gloria, porque el amor ya lo tenían, la pasión ya la tenían, el respeto ya se lo tenían, los ideales compartidos ya los tenían… nomás les faltaba el papelito que les permitiera decir: “Pues sí vecina, aquí mi señora y yo estamos pensando en irnos a Puerto Vallarta a hacer un rato de topless, a ver si una latina cachonda no me la baja, jijiji”.
Me he puesto a pensar en estos días qué fue lo que me emocionó en esta historia, y caí en cuenta de que no era el amor por el amor, sino la perseverancia en torno a él. Ese es el reto. El amor no es una explosión momentánea, no es correr detrás de tu media naranja pa evitar que se suba a un avión y largarse a tierras lejanas (a lo Hollywood) por más lindo que esto parezca.
Esto se trata de algo más, algo que todavía no descifro y tal vez nunca descifraré, pero tengo la sensación de que se parece a lo que tuvieron estas dos mujeres.
Eso sí, tengo la certeza de que el camino que hay que recorrer para intentar descifrar esto del amor se va a poner poca madre. Tendrá historias y canciones que le podré contar a los nietos, momentos que me arrancarán una sonrisa cuando menos me lo espere, decepciones que me harán caer y aprender, caricias que me harán estremecer, lágrimas que tal vez no podré secar de inmediato, proyectos que cristalizarán y otros que ni siquiera empezarán. La vida pues. Y nomás tenemos una. Y ya llevo la tercera parte de ella recorrida. Y la paciencia para encontrar y disfrutar lo que en ella hay de chingón sólo se obtiene con el tiempo. O sea que qué bueno que tengo 31 años.
Y por no dejar, algo de música. "Because you're sweet and lovely girl, I love you…", dedicado a la vida o a alguien de carne y hueso. Es más, a las dos.
No me había dado cuenta de que hasta ahora ni un textito en este blog sobre los Juegos Olímpicos. Sabe, no fue intencional, nomás no me había pasado por la cabeza.
Digo, he visto cosas buenas: Phelps estuvo cabrón (aunque creo que se mete hormonas de atún del Pacífico); ya cayeron dos medallas para México; los esclavos (alias, atletas) chinos ganan casi todo y el fútbol argentino tuvo lo suyo.
En cuanto a nosotros, sólo dando putazos ganamos las de oro, pero la neta es que bien por los taekwondoínes; deberían entrenar ahora con la cabeza de Carlos Hermosillo, el grandísimo pendejo que dirige el deporte de mi país.
¿Notaron que dije: "mi país"?... aaaah, es que esto del himno, el orgullo nacional y demás, pos son cosas que lo ponen a uno emocionadón y logran que se asome la lágrima.
Pero la nota que más me ha hecho reír es la del cubanazo que le metió tremendo putazazo al juez que lo descalificó por comunista, castrista y, de pilón, negro.
La versión oficial es quesque lo descalificaron porque se tardó más de un minuto en quitarse un callo que lo molestaba, ja, y al enterarse de tan tremenda decisión de la Tremenda Corte Olímpica... ¡tómala barbón!, que se acuerda de aquello de: "Hasta la Victoria Siempre" y decide meter medio pie y tres de sus deditos en el hocico del juez sueco, quien, al parecer, tenía una muela de oro, así que: ¡ORO PARA CUBA!
Aaaahh, la risa, la carcajada, la pinche carcajada que casi lo hace a uno llorar (carcajada compartida con hermano, jefe y jefa), y qué bonita terapia grupal para mandar mucho al carajo los nervios que traía este fin de semana por lo ya comentado previamente en este humilde blog que ahora recibe su cordial visita, amable lector.
Jamás había visto a este personaje de Andrés Bustamante. Pido un aplauso para el humor, jajajaja, es que está poca madre, no puedo decirlo de otra manera. Cómo se le extraña en estas Olimpiadas chingado... califíquelo (como si fuera juez de gimnasia) usted mismo.
... que se siente como entre nervio, gusto, miedo, ansiedad. Que ya llegue el lunes!
Pues sí, empiezo como profesor en el ITESO, donde no hace tanto (eso quiere creer mi cabecita) me peleaba por horarios, profesores de medio pelo, cafeterías de dudosa calidad, y donde jugaba al fútbol una o dos veces a la semana con amigos que ahora veo muy de vez en cuando. Estoy nervioso, feliz y nervioso, aunque para ser honesto creo que gana esta última sensación.
Al ir el viernes por los programas que repartiré entre una treintena de comunicólogos que ya saben que su maestro del lunes se llama Enrique González Ramírez, me di cuenta de que la cosa va en serio. Y de que la responsabilidad de llevar a cabo aquello en lo que realmente crees, aquello que sientes que vale la pena vivir y compartir en este tour (o vida, viaje, etapa, fase, como quieran llamarle), es enorme. Enorme y emocionante.
Una, dos, tres, cuatro... las veces que sean necesarias pondremos esta rola en la oficina al grito de: "¡¡¡Y nos vale madre subirle al volumen, cómo la ven!!!".
La coincidencia entre la tropa es total. En nuestro microuniverso universitario es la canción del verano. Y la bailamos y todo...
La verdad es que ni puta idea. Mi afirmación es pura suposición, pura alquimia, puro capricho, pero eso no la hace necesariamente falsa (véase el sabroso artículo que dejo por acá tomado de La Vanguardia).
Roberto Bolaño tiene cara de que los lunes no le gustaban, a huevo.
Antes del texto, esta cancioncita ñoña y poca madre por partes iguales, la cual la traigo a la vuelta y vuelta en el coche gracias a un cd que armó mi carnal...buena, buena, y con su letra y todo. Algo tiene pues.
Así como que no quiere la cosa llegó agosto, en plena hueva peliculera, lecturera, playstationera, cinéfilera con palomita incluida, de echadera cuasi permanente en cama frente a pantalla y/o libro-revista y similares.
Y con las lluvias que están "azotando" (término muy de los medios locales que me tiene hasta la madre) la ciudad uno debe echar a volar su imaginación y pensar que los espejos de agua pertenecen al mar, que los árboles empapados son palmeras sudorosas, que el vapor cuando sale el sol forma parte de un decorado en el que las micheladas, los bikinis, y las olas están a la orden del día y que el trópico es un estado mental que vive dentro del coche mientras se hace el intento de llegar a tu destino.
Fernández (July para más señas) me pasó (cosas de la vida, las coincidencias no existen, y creo que ella está de acuerdo) una rola buenísima bien ad hoc para esta ocasión, en la que de paso podemos reírnos de Natalie Portman (tan guapa ella, tan divertida, tan camaleónica).
Lléguenle, y que la canción los acompañe estos días, que ya alguna vez dije que agosto no era un mes que me encantara, pero hoy es primero de agosto y la neta empezó muy, muy chido. Y de paso con la certeza de que los buenazos de Camera Obscura se internacionalizan cada vez más (información y foto cortesía de la Fernández, again).
Bien fácil que pasé del éxtasis con Radiohead al más puro pendejismo vía Internet y DVD's varios en la oficina. Nomás dos horas necesité en este GRAN viernes prevacacional (me voy quince días!!!) para lograr tal transformación.
Lulú, mira, pa que tomes nota de estos lindos consejos para cuidar bebés, dándole un click a la imagen.
(Algún día sugerí el de la manguera como método para eliminar cualquier rastro de popó en el infante y así me fue...)
Chulada: Dícese de aquella persona, canción, objeto, acto deportivo, película, obra literaria o anexas que llena por completo nuestros sentidos, que nos gusta un chingo y que no admite discusión. Así de mamón. Término mexicanoide que planea entre lo naco y lo cool.
Ejemplos: “Qué chulada de niña”; “la Final de la Euro fue una chulada de partido”; “la secuencia del baile en Pulp Fiction es una chulada”; “el otro día vi una mesita pa la sala que es una chulada”… y así.
Esta canción es una chulada. Merece que ponga sus dos versiones.
...otra versión, otra narración de la humillación, sí cómo no!!!
Desde su primer gol al Sevilla, hasta la desastrosa última temporada (no sólo suya, de TODA la plantilla) le dio de todo al FC Barcelona. Me quedo con lo bueno, que supera por MUCHO a lo malo: La Champions, el doblete en la Liga, el gol al Chelsea en Londres, al Vila-real en el Estadi, los dos al Madrid en el Bernabéu… qué poca memoria tienen todos los que sonrieron y salieron a las calles tantas veces gracias a él, en especial esas decenas y decenas de catalanes que ahora despotrican en el Sport, El Mundo Deportivo, La Vanguardia... ¡Yooo los vi llorar de emoción en el Camp Nou y en los bares, y resulta que ahora putean! ¿Ingratitud se llama?
Personalmente yo reí y reí y disfruté y disfruté junto al fútbol de Ronaldinho como un mocoso; su juego me ayudó a reclutar culés a diestra y siniestra (a Fabiola en primer lugar) y a gastarme los pocos ahorros que lograba reunir en el Passatore o con la beca para ir al Camp Nou cada vez que podía. Vi lo mejor de él.
Ahora, el 10 deja al FC Barcelona y se va al Milan.
Suerte Ronnie, que como bien escribió una aficionada justa y equilbrada mentalmente:
"No es lo que soy por dentro, es lo que hago lo que me define"
Hace algunos días tuve una charla/discusión casibizantina sobre lo que define a la gente, sus esencias, los accesorios de la vida, los ideales, lo que hacemos y dejamos de hacer para intentar bien vivir. Porque como dice House, “no se puede morir con dignidad, sólo se puede vivir con ella”.
Ni Schopenhauers, ni Nietzsches, ni Platones, ni Cortázares, ni Jean Paules Sartres… las citas que ahora vienen y que le echaron algo de luz a lo que su servidor pensaba sobre el tema ése de la relación de ida y vuelta que existe entre las esencias y el mundo real, entre las contradicciones siempre latentes alrededor de lo que somos y lo que hacemos los seres humanos, proceden de la más pura, divertida y edificante cultura pop (por ponerle una etiqueta pues).
Dice la decrépita tortuga de Kung Fu Panda que en la vida no existen los accidentes. De acuerdo. Justo en los días posteriores a la charla/discusión me topé con lo que sigue:
“Es posible tener ideales y aun así no vivir de acuerdo a ellos”.- Dr. Wilson, compita de House.
Pero la frase que esta semana rifa pertenece al mejor Batman que he visto en la pantalla: "It's not who I am underneath, but what I do that defines me".
¿Es éste un post bizantino? ¿Hugh Laurie podría interpretar a Batman algún día? El papel higiénico: ¿con o sin dibujitos? ¿Por qué saben tan buenos los chocomiles de los mercados? Opine usted.
Agradecimiento público al Rul Fuentes por haberse prendido para ir a Mural a las 12:30 de la noche por Batman Begins pa que su servidor la pudiera ver (justo después de haberme reprendido duramente con la mirada por no haberla visto antes, je).
Chingonsísima. Ansío que ya estrenen The Dark Knight, la cual se perfila mucho, mucho mejor, más allá del morbo de ver a Heath Ledger (RIP).
Ahí estaba, quién sabe desde hacía cuánto tiempo. Ahí estaba Roberto Bolaño.
Nunca se me había ocurrido teclear su nombre en Youtube. Hay muchas cosas que he hecho o he dejado de hacer que aún no entiendo; ésta es una de ellas.
Ahí estaba, por fin, su imagen en movimiento, la primera de Bolaño que veía en mi vida; era la primera vez que lo veía mover sus labios; la primera vez que escuchaba su voz y lo veía fumar, y pensar, y bromear. Y sentí escalofríos. Y me emocioné.
Seguramente cuando alguien lea esto y yo tal vez esté manejando, o lavándome los dientes, o en el cine, seguiré teniendo estos escalofríos que tengo justo ahora.
De él, de su literatura -tan cercana a mí desde hace ya varios años- han dicho que logró poner el listón tan alto que "todo lo que escribo, lo escribo pensando en que él lo va a leer",(Vila-Matas).
Dijeron también que sepultó a Cortázar, que es el más lúcido de los escritores latinoamericanos de la segunda mitad del Siglo 20, que su prosa... de verdad, ¿qué chingados importa cómo lo califiquen, en qué pedestal lo monten o cuántos elogios recoja su obra sin que él (gracias a Dios) se haya enterado porque se fue en el 2003?
Sí, se fue muy rápido. Apenas pasados los 50 se lo llevó el cáncer, y al cáncer hay que agradecerle por una sola vez algo. Hay que agradecerle que gracias a esa burda carrera que corrió contra Bolaño, éste se vio forzado a escribir de día y de noche, a dejarse las manos en el papel, a sudar lo último que le quedaba de vida y regalársela -lo quisiera o no- a todo aquél afortunado que se haya topado con una sola de sus historias.
Cuando lo encontré, me sentí como si hubiera encontrado a esa esquiva poeta que tanto buscaron Ulises y Arturo. La entrevista se divide en 6 fragmentos (recomiendo el 2/6 y el 4/6) y entre las tantas y tantas y tantas, pero taaantas perlas que suelta Bolaño (es una puta cátedra, larga vida a Youtube), me quedo con ésta:
“Si mi hijo decide ser escritor, no quisiera que mi hijo optara por vivir sin timón y en el delirio, porque nadie quiere ver a un ser querido sufriendo”
... esta canción, un cabrón me mentó la madre en el Periférico la mañana de este viernes 4 de julio, quesque porque como la iba yo disfrutando tanto, no iba lo suficientemente rápido para que el muchacho pasara como pedo al carril que lo llevaría de regreso a López Mateos.
Entonces, como yo iba tan, pero tan de pinches buenas por la cancionzaza (en ese momento no sabía de quién era), cuando el susodicho -un Jeep, lente oscuro gachísimo, cara de pendejo y de "ya voy tarde otra vez"- pasó a mi lado, lo despedí con una sonrisota y mi mano derecha saludándolo alegremente (sí, ya sé que parecía que era puro sarcasmo, pero no... nomás poquito pues).
¡Me sentí rebien carajo! Es la primera vez que no se la miento a alguien que me la mienta en el mentado Periférico o en cualquier otra vía de comunicación nacional o internacional (en Barcelona también menté madres desde la bici y así me fue, jeje).
Esta semana ha ido de putísima madre, quién lo iba a decir. Las uvas y fresas que me he estado tragando estos días han tenido un sabor particularmente dulce y se conservan frescas desde que las compré. Es bueno comer frutas de temporada, y también es bueno lavarse los dientes, y dormir ocho horas, y buscar música, y escribir un rato, y empacarle al germinado para evitar el estreñimiento y el consiguiente extrañamiento por el estreñimiento.
Y claro, me medio aprendí la letra de aquel tema que sonaba en la radio, y en cuanto llegué a la universidad en putiza me puse a teclearla en Google acompañada de "lyrics"... y que la encuentro.
Read my mind es la canción del Periférico... este viernes es de 2x1 con The Killers.
Es emocionante -y mucho- cuando la gente se organiza, se echa la mano y, de pasadita, logra joder a alguna de las "estructuras" sociales establecidas, díganle Gobierno del Estado de Jalisco, díganle Iglesia católica, díganle mercado inmobiliario.
En La Vanguardia apareció recientemente uno de estos esperanzadores ejemplos.
En un monitovideo, se muestra cómo una bola de jóvenes inmigrantes y no inmigrantes le dan vida a "Las Noches del Piso", un exquisito ejercicio de socialización y buen gusto en el que, una noche a la semana, se juntan en el bar Leticia del barrio Gótico de Barcelona para echar la chela y, como quien no quiere la cosa, buscar compañero(a)s de piso en un encuentro cara a cara que me parece poca madre, en el que las inmobiliarias y/o negocios similares destinados a "ayudar" a los estudiantes foráneos (¿¿¿cómo se sufre con las putas fianzas verdad???) pasan directamente a Chingar a su Madre. ¡Aplausos a las dos francesas organizadoras!
Y si ninguna de estas opciones funciona, si no se consigue un nuevo roomie con quién pelearse por la basura acumulada en 6 días, pues existe el bonito Plan B: ligarse a una rusa o a un sueco (según las preferencias) recién llegados a la ciudad... aunque no se tenga un piso a dónde llevarlos, ¡jo tío!
Por wey, en un post anterior dedicado a la lluvia y al sabroso olor que deja por la ciudad no puse esta canción que ahora, como sigue lloviendo con especial enjundia por estos lares de la Tierra, encontró su merecedísimo lugar. ¿Quién sino ellos?
Además, es una complacencia ante los reclamos de que los Beatles no deben ser "covereados"... ash. Y un seguimiento a mi proyecto "Viejitas, pero bonitas"
"Tener 31 es...". Podría emular con mi nueva edad a aquellos niños obesitos y raros (sus ojos aún me asustan) que explicaban, desde un ambiente absolutamente freak: "Amor es...", pero no, lo pensé bien y el recurso está medio chafita y no da, no da.
No sé que es tener 31, ya lo iré descubriendo.
Pero lo que sí sé es que llegar a ellos y poder escuchar la voz de una amiga y un amigo desde Barcelona; de un padre en Guadalajara; leer a mi hermano y saber que le fue tan bien en la Eurocopa; saborear crudo un menudo a las 9 de la mañana; echar una lágrima en la soledad de mi departamento para luego canjearla por una sonrisa sólo porque me dio la gana hacer las dos cosas; ver con mi otro hermano un España-Italia; decir salud con una veintena de personas que quiero y admiro; aguantar 28horas despierto; comer papaya con limón en domingo; meter un gol en una cascarita; disfrutar mi tele nueva como un mocoso en pleno 25 de diciembre o poder decirle a alguien que lo quieres, que lo extrañas, que es importante en tu vida, sin importar qué carajos sea o a dónde vaya tu vida, son señales de que tener 31, humildemente y desde mi punto de vista, es algo muy chingón.
No me pude resistir... Tener 31 es: Cagarse de la risa con la lista de los peores y los mejores covers de la historia. Aquí la NOTA y, por favor, quien quiera, añada sus sugerencias en los dos rubros. El peor, Celine Dion cantando "You Shook Me All Night Long" de AC/DC. El mejor, Jimi Hendrix tocando "All Along The Watchtower" de Dylan. Yo ya puse algo arriba. ¿Quién dijo yo?
Por fin un equipo al que le voy gana algo este año ¡¡¡coño!!!
Después de acomodarle una verdadera madriza a los Lakers (39 puntotes de ventaja y sí, no crean que no sé que esta nota puede valerle cinco chingadas al 98 por ciento de los atrevidos lectores de este blog, pero bueno, estuvo bieeen chingona la final y yo pos tenía que postear), ¡los Celtics de Boston son otra vez campeones!
Puntos y más puntos, defensa, clavadas... ah, qué bonito es gritarle a la tele.
Juntas, juntas, juntas y más juntas. Pinche martes.
Lo bueno es que las juntas luego dan tema pa'l lavadero y la crítica "constructiva" dentro de la oficina (de cualquier oficina), y buena parte de la tarde la pasamos a la risa y risa.
Luego, en medio de una tarde extremadamente tranquila, me di cuenta que un grupo al que le había dado la vuelta por prejuicioso es REbueno. Lo de prejucioso lo digo por el nombre de la banda, el cual me sonaba a chistorete malito al estilo de "Botellita de Jerez" o "Los Three Mother Funkers" o "La Estaca Brown", ¿me explico? ¿se les ocurre otro grupo de esta calaña?
Eso sí, reconozco que me dio un poco de risa cuando lo leí por primera vez, aunque no los quise escuchar por lo antes mencionado.
Al grano: "El Perro del Mar" es un grupo sueco que ya tiene sus añitos (2003) y cuenta con una vocalista de voz divina.
I Monster, otros "british" buenazos que me acaban de presentar
16 litros de cerveza entre cinco personas deben tener sus consecuencias, por huevos.
Dichas consecuencias aparecieron el sábado, cuando según yo tenía que estar medianamente lúcido para el bonche de lecturas que debo medio entender para intentar que ciertos estudiantes medio las entiendan.
¿Suena a “pedagogía del mediocre”, no? Pero no (me respondo yo solito), porque TODO lo que tenga que ver con teorías de la com. (unicación), de la soc. (iología) y de la ant. (tropología) no queda más que entenderlo a medias, sacar uno sus propias conclusiones y luego, eso sí, clavarse en uno o dos autores. Ni más, ni menos.
El asunto es que la cerveza obscura, las carcajadas del Coché y el Emilio o el ácido humor del Rul combinados en una cabeza que trata de concentrarse no son una buena mezcla. No, no, no.
Finalmente tres o cuatro cosas se me pegaron de lo leído. Acto seguido, corroboré la inexistencia de la MACROTORMENTA que anunció el borracho que tenemos por Gobernador apoyado en algún oráculo-meteorólogo de la UdeG y auspiciado y magnificado por los asnos de MURAL (y otros medios).
Contexto: Mural (y otros) anuncia, porque Gobierno dice, que sábado y domingo caerá en GDL una tormenta digna del Arca de Noé, y los tapatíos -brillantes como somos desde que votamos a los Azules- hicimos (hicieron, la neta) compras de pánico, se guardaron en sus casas, comentaron el punto todo el puto día: “A’i viene la tormenta..., se nos va a caer el cielo encima..., ¿vieron que las nubes están más negras?..., el periódico decía que duraría dos días..., ira, ya empezó a chispear ¡entonces era neta lo de la tormenta!..., yo por las dudas mejor no saldré...", bueeeno, el pendejismo a tope.
En ésas andaba cuando me pregunté: “¿Y si le caes a la casa a ver cómo están tus jefes?” Marqué y me dio un chingo de gusto escuchar a mi mamá y viceversa. Mi jefe a lo lejos nomás gritaba que sí, que estarían en casa y que podía caerles. Por eso los quiero, porque también estaban cagados de la risa con lo de la tormentita.
No me había dado cuenta de lo maravilloso que es tenerlos a los dos así de cerca. Han pasado casi seis meses desde que volví y el sábado caí en cuenta de esto, de que sólo basta agarrar el carro, manejar 15 ó 20 minutos y los puedo ver.
Llegué, cenamos, charlamos y me fui. Nada mal, nada mal.
El Señor Paul Pierce, a quien los Lakers sólo ven pasar...
¡Los Celtics, a uno! Más información en nba.com o en esta sabrosa crónica de El País, (aunque me caes bien, lo siento Pau, te jodes maco): www.elpais.com/articulo/deportes/Celtics/revientan/Lakers/elppgl/20080613elpepudep_2/Tes Por lo tanto, musiquita pa celebrar este viernes:
¡Dos días! Sí, dos días por fin de los nublados que tanto añoraba. Es raro, pero a lo mejor por el Mediterráneo en BCN nunca se solía nublar como aquí, nomás de repente se soltaba la lluvia, se quitaba y luego luego volvía a aparecer el "Señor Sol" (así recuerdo que le decíamos en el kinder. Seguro así le decían en el "cole" de Juanga, hasta canción le hizo).
No pude pensar en otra canción para esta rachita climatológica que en la de los Massive (bueno, pensé en la de "Gotas de Lluvia" de Enrique Guzmán, que mi jefe siempre ponía en sus cassetes, pero nel), tema al que el otro día le di vueltas y vueltas entre chela y chela con la Julia, Julia que se va mañana, mañana a Barcelona, Barcelona a trabajar, trabajar. Suave, suave. Aparte es la "intro" de House.
Y es hasta ahora, sin sol, cuando me pongo a digerir las cosas que nos dijo un chingón, Javier Darío Restrepo, con quien tomé la semana pasada un curso de ética... "¿Qué le pasa a la sociedad con lo que le escribo? ¿Pa qué le sirven mis textos a los ciudadanos?", preguntaba el maldito y GENIAL viejo. Y remataba el méndigo: "El estancamiento genera corrupción". Jodeeer. Tiene toda la razón, pero pues que avise cuando le va a zarandear a uno su forma de ver la vida y la chamba.
¡Puta madre! Ese día ni dormí, el viejito me echó encima de un madrazo el equivalente al peso de todos los concursantes del programa ¿Cuánto quieres perder? (si la televisión es el reflejo de los pueblos, estamos por tocar fondo) pero transformados los kilos de esos pequeños lechoncillos en eso que le llaman "Responsabilidad".
Recuento semanal (sección breve que pienso establecer como fija) - Mi más sentido pésame al Fabio. Debe odiar el zumo de "Naranja" - Ojalá mi carnal ubique la Casa de la Música en Viena y entre - Celtics 2 - Lakers 0. Nomás faltan dos victorias y a festejar el 17 campeonato! - Y ya
Y nomás porque me gusta un chingo la canción que antititula el post...
En hora de México, Chiara y Álvaro son del mismo día, el 4 de junio por si alguien se lo pregunta.
Pero pues la hora de Barcelona no es la misma de Guadalajara, así que Álvaro es del 4 y Chiara del 5; él llegó a los 28 y ella al 1, y me da un chingo de gusto poder felicitarlos aunque sea por este medio, ya luego podré marcarles con calma (aunque claro, Chiara -quien, afortunadota ella, nació junto al Camp Nou- a lo mejor no entiende todavía eso de "Feliz Cumpleaños morrita!!!").
Ya empezó junio, y empezó con un calor del carajo. Pero bueno, es junio, no tardará en llover ni tampoco el cumpleaños de mi hermano y el de quien esto escribe. Me gusta junio, y me cae que no únicamente por estas dos fechas, sino porque llueve, porque está a la mitad del año, porque empieza el verano, porque el nombre suena bien, mucho mejor que "julio" o "agosto" y porque casi siempre en junio (he estado haciendo memoria), suelo relanzar o de plano comenzar proyectos.
Ahora, justo antes de que comenzara este junio dosmilochoero y con una gota de sudor incomodísima corriendo por mi espalda (les digo que están del carajo el calor y la humedad) le escuché decir a Cristina Romo -una de mis profesoras favoritas- decirme en su oficina que quiere que empiece a dar clases en el ITESO (jojojo), y justo la que yo le hubiera pedido, así que junio otra vez cumplió. Es una sensación rara, rara, rara, buena, buena, buena...hace ocho años me gradué y dos Eurocopas después me toca volver a meterme a esos salones.
Y además súmele usted: El viernes pasado fueron las ceremonias de graduación de este semestre. Todo el campus lleno de smokings, rostros ilusionados, mujeres muy bien pintadas, hombres con cortes de cabello recién hechecitos, padres de familia con cara de felicidad (por sus muchachos y por dejar de pagar, claro), misas y abrazos por doquier, y su servidor, bien nostálgico ahí por el ITESO...
Empiezo mi clase en agosto, y el mes ése no me gusta tanto. No me gusta ni cómo suena. A lo mejor este año me cae mejor.
Música viejita, chida, desconocida por "mua"....lastfm sigue haciendo su chamba.
A ver, mmmh, veamos, semanita curiosa, divertida, sorpresiva la que acaba de pasar. En uno de sus días, Ricardo, el Rul y su servidor escenificaron un sketch digno de Los Tres Chiflados al tratar de sacar un sofá del cuarto del Rul pa’ llevarlo al depa del Enrique. Media hora de sudor, empujones, cálculos matemáticos inútiles hasta que… ¡llegó Vida! y en dos movimientos nos dijo cómo sacarlo. Si estuviera en Youtube, nuestra torpeza sería el éxito de la temporada. Admiro la mente femenina, es capaz de verlo todo… ¿cómo decirlo?… en perspectiva.
Ese mismo día, más temprano, terminé mi primer semestre como “profe” en Guadalajara (me sigue cagando que me digan así y peor aún, hay algunas que se empeñan en decirme Jair) y puse desde dieces hasta seises. Nadie se me puso flamenco y hasta me invitaron a beber.
No fui porque le caí a las chelas (y uno que otro martini) con la Julia y la Ale, y ahí vi cuánto se puede aprender de la banda con sólo verla desenvolverse en sociedad ante -digámoslo así- situaciones inesperadas. Qué cosas.
Un día después, el chelismo dio paso al cafeinismo y a un reencuentro que estuvo de puta madre. Cuánta cosa sabrosa e interesante se puede hablar en tan poco tiempo cuando se encuentra uno con personas capaces de sacudirse (y sacudirle a uno) las telarañas de la cabeza.
Luego, fin de semana de cumpleaños, buen vodka (más martinis), terrazas nocturnas, charla amena y vuelta al chelismo, pero controlado, sí que sí.
Por cierto, El Expiatorio, a eso de las 4 de la mañana y echando la carcajada, no se ve tan feo.
Monada de canción la que elegí para vestir este post. El video de "Lost and Found" es en Mazatlán, estoy casi seguro, a menos que alguien me alegue lo contrario. Me dicen cizañosamente que Taken by Trees es como copia de Camera Obscura y yo contesto: Sí, y qué.
He imaginado que se abre una nueva tienda en la ciudad, una tienda con brújulas que no apuntan ni a nortes, ni a sures, sino a ideas, a vicios, a pasiones, a lugares, a sentimientos, a mujeres y a hombres.
"Esa idea está buena". "Esa chica es del Opus". "Ese hombre no quiere tener hijos". "Ese pendejo le va al Necaxa". "Esa señora está triste". "Ese señor está indeciso". "Ése fuma puro Raleigh". "A ésos les gustan los látigos y las botas de cuero". "Ése es un panista de clóset". "Ésa sabe lo que quiere". "Ése no sabe ni por qué se levanta todos los días para ir a trabajar"... y así hasta el infinito.
Esta tienda es una de esas inútiles puñetas mentales que llegan de vez en cuando, porque no existen ni existirán tales brújulas, porque si existieran la vida sería una ABSOLUTA hueva, porque así no habría ni riesgos, ni dudas, ni errores, ni victorias, ni derrotas, ni amor, ni nada. Todos daríamos nuestros pasos "con" huarache y nada nos sorprendería, nada nos apasionaría, nada ni nadie nos decepcionaría. Qué asco.
Mejor así como estamos. Que los gustazos y las decepciones lleguen solitas. Lo único que nos queda es intentar ser muy correctos, educados, sinceros y honestos pa preguntarle a la gente (no a toda, qué pereza): "¿Concretamente qué puedo hacer por usted?", pregunta que lleva implícita otra: "¿Concretamente qué puedo hacer por mí?"
Si responden: "¡¡¡NADA, ESTOY MUY BIEN!!!" Chido.
Si responden: "Necesito un empujoncito pa cruzar la calle". Chido.
Si responden: "Pues cómo ve si le voy contando en el camino y así nos vamos conociendo mejor". Más chido.
Si responden: "¿Eh?" Bostezo.
Si responden: "Tengo comezón en la espalda, ¿me rascas?" Chido.
Si responden: "Esteee, mire usted, me gusta que pregunte y me gusta responderle ¿verdad?, pero...¿cómo le digo?...esteee, será mejor que mejor me lo pregunte únicamente por teléfono o messenger, sabe usted, porque luego la transgresión y el cambio climático..." Chido.
Si responden: "Que siempre podamos reír juntos". Maravilloso.
Y aunque parezca un poco forzado por el título de este post, he decidido complacer sus oídos con una banda bieeen chingona que acabo de conocer: The Concretes con "You Can´t Hurry Love" (¿gran título no?).
Video, letra, melodía, voz... ey, tienen como todo en su lugar.
¡Sí! Ensayo sobre la Ceguera es Blindness en el cine, una película que está por presentarse en Cannes, tiene un reparto de puta madre (Mark Ruffalo, Julianne Moore, Gael incluido) y que logró emocionarme al saber que dicha novelota fue elegida por Fernando Meirelles para hacerla película.
El tráiler promete. Saramago dice estar complacido con el resultado. Hace rato que no me hacía tanta ilusión ir a meterme a una sala oscura con palomitas.
La ceguera humana nunca dejará de ser tema... bien por eso.
Muchos y muchas saben de mi frustración el año pasado por no haber podido toparme con Scarlett cuando tan cerca anduvo de mis pasos. Y de mi aún mayor frustración por no haber podido ver a Woody Allen en La Boquería, estando yo en la FNAC, a dos putos pasos y no haberme enterado. Pero bueno, el tráiler de su nuevo filme Vicky, Cristina, Barcelona ya está aquí, con una canción bien bonita sobre Barcelona y con Scarlett y Penélope agarrándose a los besos.
Ojalá esté buena la película, porque luego el Allen últimamente se patina medio feo, y no quiero comprarla nada más para tenerla como una linda postal en movimiento.
La bandita ésta se llama Giulia y Los Tellarini (son muy buenos, tienen su sede en Catalunya y tienen varios catalanes, no sé si todos) y me falta una palabrita pa completar la (interesante y evocadora) letra. A ver si alguien alcanza a descifrar qué carajos dice la vocalista en la parte señalada por mí como: (...)
"Barcelona", Giulia y Los Tellarini
¿Por qué tanto perderse, tanto buscarse, sin encontrarse? Me encierran los muros de todas partes. Barcelona te estás equivocando, no puedes seguir inventando, que el mundo sea otra cosa y volar como mariposa.
Barcelona, hace un calor que me deja fría por dentro, con este vicio de vivir mintiendo. Qué bonito sería tu mar, si supiera yo nadar. Barcelona, mi mente está llena de cara de gente extranjera: conocida, desconocida (…) transparente.
No existo más Barcelona, siendo esposa de tus ruidos, tu laberinto extrovertido. No he encontrado la razón, por qué me duele el corazón. Porque es tan fuerte que sólo podré vivirte en la distancia y escribirte una canción.
Te quiero Barcelona (¡ella tiene el poder! x4), Barcelona es poderosa (¡ella tiene el poder!), Barcelona es poderosa (¡ella tiene el poder!), Barcelona es poderosa (¡ella tiene el poder!), Barcelona (¡ella tiene el poder¡), Barcelona es poderosa.
Nomás por el gusto de ponerlo, porque está de puta madre, pero nada tiene que ver con el post: "Ghosts", Ladytron, álbum Velocifero, nuevecito.
Por desmemoria, por desidia, por huevón, por lo que quieran añadir, el caso es que hasta hoy entré al blog de Yoani Sánchez, la cubana que ganó el Premio Ortega y Gasset de periodismo por narrar las historias más cotidianas de su isla, Cuba, y que por ello está ahora sonando por todo el mundo y hasta la revista Time la señala como una de las 100 personas más influyentes de la actualidad.
Yo me preguntaba: ¿Es pa' tanto?
Sí, total y absolutamente sí. Es ella una periodista en plenitud de facultades, franca, directa, con una capacidad envidiable para contar lo aparentemente insignificante, lo estúpidamente ignorado por el ojo desatento, armada hasta los dientes de una prosa que ya quisieran muchos "intelectuales" y escritores de renombre y, cómo no decirlo, autora de textos absolutamente pulcros, bien documentados, equilibrados, honestos...
Y, por si fuera poco, dueña de una sencillez en la argumentación y en la manera de manejar su recién estrenada fama que abruma. Ya es hora de que diga cuál es el blog ¿no?
www.desdecuba.com/generaciony/. Entre usted y experimente cómo esta enorme narradoraperiodistaciudadana cubana lo mete de lleno en la colorida, calurosa, dura y, para muchos de nosotros, decepcionante realidad que se vive en la mayor utopía que América haya tenido en su historia.
Junto a ésta, otra mujer también se hizo acreedora al Ortega y Gasset: Adela Navarro, editora del Semanario Zeta. Dos mujeres con los pantalones bien puestos que demuestran, cómo se lo dije a los alumnos hace rato, que las vías del buen periodismo no están cerradas, y que si los medios tradicionales no se quieren abrir, que chinguen a su madre, que ya nos encargaremos los ciudadanos de abrir nuestras propias carreteras de comunicación, diálogo y descontento sin necesidad de Alatorres, López Dorigas, Ciros Gómez Leyvas, Ricardos Salazares, Juncos de las Vegas y demás fauna tan nociva para el periodismo.
Nomás pa rematar este minúsculo homenaje a aquellas damas capaces de inspirarnos (no olvido a Lydia Cacho) a seguir en la brega y por las que me quito el sombrero que no tengo (apenas una gorra de los Pumas), he aquí el discurso íntegro que pronunció Jon Lee Anderson en la ceremonia de entrega de dicho premio otorgado por El País.
Ese olor que tanto me ha gustado desde que tengo uso de razón volvió esta tarde de lunes de la manera más sabrosa posible. Una leve lluvia cayó sobre el ITESO, que para todos los que no lo conozcan, es un campus con mucho verde, mucha tierra y muchos recuerdos bien chingones para un servidor, así que justo ahora que regreso de fumar un cigarrete vengo con la nariz impregnada de ese olor tan sabroso a tierra mojada que logra una de las mejores cosas que pueden lograr este tipo de aromas: transportarte a tu niñez (recuerdan la escena cumbre de Ratatouille? Ahora me entienden).
Y a ese olor se le suman esta semana las decenas de fotos que me han caído desde Barcelona de la boda de Lulú y Fabio, todas poca madre, porque por ahí se ven tantos y tantos rostros con los que pasé momentos de puta madre, primero en el Passatore (nunca le terminaré de agradecer a ese lugar el montón de amigos que me regaló) y luego los otros, los que vengo atesorando como compísimas desde años atrás. Y de pilón mi carnal, de testigo, todo contento por ver a la china en las mismas, contentota.
De paso, he de añadir que traigo un cansancio todo chido por la bailada que nos aventamos ayer con la Sheyra, que ¡sí cómo no! está en Guadalajara, jeje. Qué gusto verla a la canija, y más con los acordes del Sr. Coconut de fondo, estuvo rebueno.
Ya me voy, que el olor a tierra mojada se puede disipar y no tengo ganas de perderle el rastro.
Para seguir con la línea temática "Boda", les dejo una de las mejores fotos que he visto de Chiara y su sonriente madre. Abúr!
A ella no recuerdo bien cuándo la conocí, pero es un hecho que fue en algún pasillo del ITESO en el otoño de 1996, y desde entonces soy un fan de lo que hace y dice, pero sobre todo de cómo lo hace y cómo lo dice, que es casi lo mismo, pero no es igual, porque no es fácil apasionarse como ella y lanzarse al ruedo como siempre la he visto hacerlo.
Pocas como ella para escuchar, aconsejar, rockear, blasfemar, injuriar, chelear, ir a recoger al aeropuerto, caminar de madrugada, añorar Guadalajara y a su gente, contagiarse al mismo tiempo de Barcelona, ser tío. Ya extraño hacer reír a Chiara.
A él lo conocí un lunes del invierno del 2004 en Pla del Palau, en Barcelona, en una época donde todavía me dolían mucho (mucho) las patas por ir a trabajar al Passatore. Pero poco a poco los lunes se convirtieron en mi "segundo" día de descanso (el oficial era el martes), porque con él hablaba de fútbol, de vinos, de Barcelona, de Italia, de México, comía algo de su pizza y me reía un montón, sobre todo de Alan, un marroquí más tonto que Forrest Gump, más misógino que Hitler y más homofóbico que un sacerdote de Los Altos de Jalisco.
Uno casi siempre sabe cuando lo que tiene frente a sí es a un potencial amigo o amiga. Es algo que se sabe y ya, basta un comentario, una carcajada al unísono, una crítica común a algo o a alguien, compartir el gusto por algún grupo... Lo que nunca se sabe es si ese amigo o esa amiga lo serán para toda la vida y, de repente, sin que nadie se dé cuenta (eso es lo mejor), estás llorando con ellos, riendo con ellos, escuchando sus anhelos, sus pasiones, sus miedos, y viceversa, te están escuchando con toda la atención del mundo cuando les hablas sobre el amor, tus errores, tus aciertos, tus sueños, el futuro... y después todos hablando de un buen lugar para comer en el Raval, de un disco que acaba de salir en la FNAC, de las personas que tanto extrañamos del otro lado del charco, de una cerveza en la Plaça Reial, de un domingo en la playa, de una bebé que va a nacer, de una comida en cierta terraza viendo el Mediterráneo... y ya no queda duda: Esa gente estará contigo toda la vida.
Aquí hay dos personas con las que se puede contar para lo que sea, que adoro profundamente y por las que me estuve planteando el robo a algún Banco Santander para conseguir el dinero que me permitiera estar con ellos el 6 de mayo del 2008..., pero no me atreví chicos, mi pistola de agua no parece real y eso me desanimó.
Así que no podré estar con ustedes, y es jodido de verdad, pero más allá de estas letras, saben que si hay alguien que estará feliz por lo que pasará ese día, seré yo.
Será el primer día en todo este año que lamentaré no estar en Barcelona.
Una.- FC Barcelona vs Real Madrid. El Zapatero lo tiene claro, aunque me parece que exagera un poco: "Vamos a ganar 5-1", dijo en Marca. Les debe haber ardido hasta lo más profundo de sus entrañas a los señoritos de dicho periodiquito.
